Die Gesänge des Maldoror (Zweiter Gesang)

Die Gesänge des Maldoror

Zweiter Gesang

Strophe 1

Wo ist dieser erste Gesang Maldorors hin verschwunden, seit sein Mund, voll mit den Blättern der Tollkirsche, ihn in einem Augenblick der Besinnung durch die Reiche des Zorns entließ? Wo ist dieser Gesang geblieben? Man weiß es nicht genau. Weder die Bäume noch die Winde haben ihn bewahrt. Und die Moral, die dort vorbeizog, ohne zu ahnen, dass sie in diesen glühenden Seiten einen energischen Verteidiger hatte, sah ihn mit festem, geradem Schritt in die dunklen Winkel und geheimen Fasern der Gewissen ziehen. Was die Wissenschaft zumindest sicher weiß, ist, dass seit jener Zeit der Mensch mit dem Krötengesicht sich selbst nicht mehr erkennt und oft in Wutanfälle verfällt, die ihn einer Bestie des Waldes gleichen lassen. Es ist nicht seine Schuld. Zu allen Zeiten glaubte er, die Lider unter den Resedas der Bescheidenheit gesenkt, dass er nur aus Gutem und einem winzigen Teil Übel bestehe. Plötzlich lehrte ich ihn, indem ich sein Herz und seine Machenschaften ans grelle Licht zog, dass er im Gegenteil nur aus Übel und einem winzigen Teil Gutes besteht, das den Gesetzgebern schwerfällt, nicht verdampfen zu lassen. Ich wünschte, er empfände keine ewige Scham für meine bittere Wahrheit – ich, der ihm nichts Neues offenbart; doch dieser Wunsch entspräche nicht den Gesetzen der Natur. Denn ich reiße die Maske von seinem verräterischen, schlammigen Gesicht und lasse einen nach dem anderen, wie Elfenbeinkugeln auf ein Silberbecken, die erhabenen Lügen fallen, mit denen er sich selbst täuscht: Da ist es verständlich, dass er der Ruhe nicht befiehlt, ihre Hände auf sein Antlitz zu legen, selbst wenn die Vernunft die Schatten des Stolzes vertreibt. Darum hat der Held, den ich auf die Bühne stelle, sich unversöhnlichen Hass zugezogen, indem er die Menschheit, die sich für unverwundbar hielt, durch die Bresche absurder philanthropischer Tiraden angriff; sie stapeln sich wie Sandkörner in seinen Büchern, deren Komik ich manchmal, wenn die Vernunft mich verlässt, für so köstlich, doch langweilig halte. Er hatte es vorausgesehen. Es reicht nicht, die Statue der Güte auf den Giebel der Pergamente in den Bibliotheken zu meißeln. O Mensch! Da stehst du nun, nackt wie ein Wurm, vor meinem Diamantschwert! Gib deine Methode auf; es ist keine Zeit mehr, den Stolzen zu spielen: Ich schleudere dir mein Gebet entgegen, in der Haltung der Niederwerfung. Jemand beobachtet die kleinsten Regungen deines schuldigen Lebens; du bist umhüllt von den feinen Netzen seiner unerbittlichen Scharfsichtigkeit. Traue ihm nicht, wenn er dir den Rücken kehrt; denn er sieht dich. Traue ihm nicht, wenn er die Augen schließt; denn er sieht dich noch immer. Es ist schwer vorstellbar, dass deine furchtbare Entschlossenheit, in Tücken und Bosheit, das Kind meiner Fantasie übertreffen könnte. Seine leisesten Hiebe treffen. Mit Vorsicht kann man dem, der es nicht weiß, beibringen, dass Wölfe und Räuber sich nicht untereinander verschlingen: Vielleicht ist das nicht ihr Brauch. Darum überlasse furchtlos sein Dasein seinen Händen: Er wird es auf eine Weise lenken, die er kennt. Glaube nicht an die Absicht, die er in der Sonne glänzen lässt, dich zu bessern; denn du interessierst ihn mäßig, um nicht zu sagen weniger; noch komme ich der vollen Wahrheit nicht nahe, mit der wohlwollenden Maßgabe meiner Prüfung. Doch er liebt es, dir zu schaden, in der gerechten Überzeugung, dass du so böse wirst wie er und ihn in den gähnenden Schlund der Hölle begleitest, wenn jene Stunde schlägt. Sein Platz ist längst markiert, dort, wo man einen eisernen Galgen sieht, an dem Ketten und Halseisen hängen. Wenn das Schicksal ihn dorthin führt, wird der finstere Trichter nie eine köstlichere Beute gekostet haben, noch er eine passendere Heimstatt betrachtet. Mir scheint, ich spreche absichtlich väterlich, und die Menschheit hat kein Recht, sich zu beklagen.

Strophe 2

Ich greife zur Feder, die den zweiten Gesang bauen soll – ein Werkzeug, den Flügeln irgendeines Roten Seeadlers entrissen! Doch was ist mit meinen Fingern los? Die Gelenke erstarren, sobald ich meine Arbeit beginne. Dennoch muss ich schreiben! Es geht nicht! Nun, ich sage es noch einmal: Ich muss meine Gedanken schreiben – ich habe das Recht, wie jeder andere, mich diesem Naturgesetz zu beugen! Nein, nein, die Feder bleibt reglos! Seht nur, schaut hinaus über die Felder, den Blitz, der fern leuchtet. Der Sturm durchzieht den Raum. Es regnet. Es regnet immerzu. Wie es regnet! Der Donner kracht – er schlug gegen mein halb offenes Fenster und warf mich auf die Fliesen, getroffen an der Stirn. Armer junger Mann! Dein Gesicht war schon genug gezeichnet von frühen Falten und angeborener Missbildung, da brauchtest du nicht noch diese lange, schwefelige Narbe! (Ich nehme an, die Wunde ist verheilt, was so bald nicht geschehen wird.) Warum dieser Sturm, warum die Lähmung meiner Finger? Ist das eine Warnung von oben, mich vom Schreiben abzuhalten und besser zu bedenken, worauf ich mich einlasse, wenn ich den Speichel aus meinem kantigen Mund destilliere? Doch dieser Sturm hat mir keine Angst eingejagt. Was kümmerten mich Legionen von Stürmen! Diese Himmelswächter erfüllen eifrig ihren mühseligen Dienst, wenn ich grob nach meiner verletzten Stirn urteile. Ich danke dem Allmächtigen nicht für seine treffsichere Kunst; er ließ den Blitz so niedergehen, dass er mein Gesicht genau vom Stirnansatz her zweiteilt, dort, wo die Wunde am gefährlichsten war – mag ein anderer ihn loben! Doch Stürme greifen jemanden an, der stärker ist als sie. So also, grauenhafter Ewiger mit dem Viperngesicht, musstest du, nicht zufrieden damit, meine Seele zwischen den Grenzen des Wahnsinns und den Gedanken der Wut zu fesseln, die langsam töten, auch noch nach reiflicher Überlegung deiner Majestät würdig finden, eine Schale Blut aus meiner Stirn sprießen zu lassen! Aber wer sagt dir überhaupt etwas? Du weißt, dass ich dich nicht liebe, dass ich dich im Gegenteil hasse: Warum beharrst du? Wann wird dein Verhalten aufhören, sich in den Schleiern der Sonderbarkeit zu hüllen? Sprich offen zu mir, wie zu einem Freund: Merkst du nicht endlich, dass du in deiner abscheulichen Verfolgung eine naive Hast zeigst, deren vollkommene Lächerlichkeit keiner deiner Seraphim zu betonen wagte? Welcher Zorn packt dich? Wisse, wenn du mich vor deinen Nachstellungen schützen würdest, gehörte dir meine Dankbarkeit! Komm, Sultan, leck mit deiner Zunge dieses Blut weg, das den Boden beschmutzt. Der Verband ist fertig: Meine versiegelte Stirn wurde mit Salzwasser gewaschen, und ich habe Binden kreuzweise über mein Gesicht gelegt. Das Ergebnis ist nicht endlos: vier blutgetränkte Hemden und zwei Taschentücher. Man würde beim ersten Blick nicht glauben, dass Maldoror so viel Blut in seinen Adern trägt; denn auf seinem Gesicht schimmern nur die Reflexe eines Leichnams. Doch so ist es nun einmal. Vielleicht war das nahezu alles Blut, das sein Körper fassen konnte, und es bleibt wohl nicht viel übrig. Genug, genug, du gieriger Hund; lass den Boden, wie er ist; dein Bauch ist voll. Hör auf zu saufen, sonst wirst du bald speien! Du bist satt genug, geh in deinen Zwinger schlafen; schätze dich glücklich im Überfluss; denn drei endlose Tage wirst du nicht an Hunger denken, dank der Blutkügelchen, die du mit feierlich sichtbarer Zufriedenheit hinuntergeschlungen hast. Du, Léman, nimm einen Besen; ich würde auch einen nehmen, doch mir fehlt die Kraft. Du verstehst, nicht wahr, dass mir die Kraft fehlt? Steck deine Tränen zurück in ihre Scheide; sonst könnte ich glauben, du habest nicht den Mut, mit kaltem Blick die große Schramme zu betrachten, die ein längst vergangener Schmerz mir in der Nacht der Zeiten schlug. Hol zwei Eimer Wasser von der Quelle. Wenn der Boden gewischt ist, leg die Tücher ins Nebenzimmer. Kommt die Wäscherin heute Abend, wie sie sollte, gib sie ihr; doch da es seit einer Stunde stark regnet und weiter regnet, glaube ich nicht, dass sie ihr Haus verlässt; dann kommt sie morgen früh. Wenn sie fragt, woher all das Blut stammt, musst du nicht antworten. Oh, wie schwach ich bin! Egal; ich werde dennoch die Kraft finden, den Federhalter zu heben, und den Mut, meine Gedanken zu graben. Was brachte es dem Schöpfer, mich wie ein Kind mit einem Sturm zu plagen, der den Blitz trägt? Ich bleibe dennoch bei meinem Entschluss zu schreiben. Diese Binden nerven mich, und die Luft in meinem Zimmer riecht nach Blut.

Strophe 3

Möge der Tag nie kommen, an dem Lohengrin und ich durch die Straße gehen, Seite an Seite, ohne uns anzusehen, die Ellbogen streifend wie zwei gehetzte Passanten! Oh, lasst mich für immer vor dieser Vorstellung fliehen! Der Ewige hat die Welt geschaffen, wie sie ist: Er täte klug daran, für die kurze Zeit, die nötig ist, einer Frau mit einem Hammerschlag den Schädel zu zerschmettern, seine sternenklare Majestät zu vergessen und uns die Geheimnisse zu enthüllen, in denen unser Dasein erstickt wie ein Fisch am Grund eines Bootes. Doch er ist groß und edel; er übertrifft uns durch die Kraft seiner Pläne. Würde er mit den Menschen verhandeln, all die Schande spränge ihm ins Gesicht. Aber – elender Wicht, der du bist! Warum schämst du dich nicht? Es genügt nicht, dass das Heer der körperlichen und seelischen Schmerzen, das uns umgibt, geboren wurde: Das Geheimnis unseres zerlumpten Schicksals bleibt uns verschlossen. Ich kenne den Allmächtigen – und er muss auch mich kennen. Wenn wir zufällig denselben Pfad entlanggehen, erspäht sein scharfer Blick mich schon von weitem: Er schlägt einen Seitenweg ein, um dem dreifachen Platindorn zu entgehen, den mir die Natur als Zunge gab! Du wirst mir einen Gefallen tun, o Schöpfer, wenn du mich meine Gefühle ausschütten lässt. Mit festem, kaltem Griff die schrecklichen Ironien schwingend, warne ich dich: Mein Herz birgt genug davon, um dich bis ans Ende meines Lebens anzugreifen. Ich werde deine hohle Hülle schlagen – so hart, dass ich die letzten Funken Verstand herauszwinge, die du den Menschen nicht geben wolltest, aus Neid, sie dir gleich zu machen, und die du frech in deinen Eingeweiden versteckt hast, listiger Räuber, als wüsstest du nicht, dass ich sie eines Tages mit meinem stets wachen Auge entdecken, entreißen und mit meinesgleichen teilen würde. So habe ich gehandelt, wie ich spreche, und nun fürchten sie dich nicht mehr; sie verhandeln mit dir von Macht zu Macht. Gib mir den Tod, um meine Kühnheit zu bereuen: Ich entblöße meine Brust und warte in Demut. Erscheint doch, ihr lächerlichen Spannweiten ewiger Strafen! Ihr prahlerischen Entfaltungen überschätzter Eigenschaften! Er hat seine Unfähigkeit bewiesen, den Fluss meines Blutes zu stoppen, das ihn verspottet. Doch ich habe Beweise, dass er nicht zögert, den Atem anderer Menschen in der Blüte ihres Lebens zu löschen, kaum dass sie die Freuden des Daseins gekostet haben. Das ist einfach grauenhaft – doch nur nach der Schwäche meiner Meinung! Ich sah den Schöpfer, wie er seine nutzlose Grausamkeit anstachelte und Brände entfachte, in denen Alte und Kinder verbrannten! Nicht ich beginne den Angriff; er zwingt mich dazu, ihn wie einen Kreisel zu drehen, mit der Stahlpeitsche in der Hand. Ist es nicht er, der mir Anklagen gegen sich selbst liefert? Nie wird meine entsetzliche Redekunst versiegen! Sie nährt sich von den wahnsinnigen Albträumen, die meine Schlaflosigkeit quälen. Wegen Lohengrin wurde das Vorhergehende geschrieben; kehren wir zu ihm zurück. Aus Furcht, er könnte später wie die anderen Menschen werden, hatte ich zuerst beschlossen, ihn mit Messerstichen zu töten, sobald er das Alter der Unschuld überschritten hätte. Doch ich überlegte es mir und ließ klugerweise rechtzeitig von meinem Vorsatz ab. Er ahnt nicht, dass sein Leben eine Viertelstunde lang in Gefahr war. Alles war bereit, das Messer gekauft. Dieser Dolch war reizend, denn ich liebe Anmut und Eleganz selbst in den Werkzeugen des Todes; doch er war lang und spitz. Ein einziger Stich in den Hals, sorgfältig eine der Halsschlagadern durchbohrend, und ich glaube, das hätte genügt. Ich bin zufrieden mit meinem Verhalten; später hätte ich es bereut. Also, Lohengrin, tu, was du willst, handle, wie es dir gefällt, sperre mich mein Leben lang in ein finsteres Gefängnis mit Skorpionen als Gefährten meiner Haft, oder reiß mir ein Auge aus, bis es zu Boden fällt – nie werde ich dir den geringsten Vorwurf machen; ich gehöre dir, ich bin dein, ich lebe nicht mehr für mich. Der Schmerz, den du mir zufügst, wird nicht mit dem Glück zu vergleichen sein, zu wissen, dass der, der mich mit mörderischen Händen verwundet, in einem göttlicheren Wesen getränkt ist als seine Gleichen! Ja, es ist noch immer schön, sein Leben für einen Menschen zu geben und so die Hoffnung zu bewahren, dass nicht alle Menschen böse sind, da es endlich einen gab, der die trotzigen Widerstände meiner bitteren Zuneigung mit Gewalt zu sich zog!

Strophe 4

Es ist Mitternacht; kein einziger Omnibus fährt mehr von der Bastille zur Madeleine. Ich irre mich; da taucht plötzlich einer auf, als käme er aus dem Erdreich hervor. Die wenigen verspäteten Passanten starren ihn an; denn er scheint keinem anderen zu gleichen. Auf dem Oberdeck sitzen Männer mit starren Augen, wie die eines toten Fisches. Sie drängen sich aneinander und wirken, als hätten sie das Leben verloren; dabei ist die erlaubte Zahl nicht überschritten. Wenn der Kutscher seinen Pferden die Peitsche gibt, scheint es, als bewege die Peitsche seinen Arm, nicht der Arm die Peitsche. Was mag dieses Gefüge aus seltsamen, stummen Wesen sein? Bewohner des Mondes? Manchmal könnte man das glauben; doch sie ähneln eher Leichen. Der Omnibus, hastig zur letzten Station strebend, verschlingt den Raum und lässt das Pflaster knirschen. Er flieht! Doch eine formlose Masse jagt ihm verbissen nach, auf seinen Spuren, inmitten des Staubs.

„Haltet an, ich flehe euch; haltet an! Meine Beine sind geschwollen vom Tagesmarsch. Seit gestern habe ich nichts gegessen. Meine Eltern haben mich verlassen. Ich weiß nicht mehr, was tun. Ich wollte heimkehren, und wäre bald da, wenn ihr mir einen Platz gewährt. Ich bin ein kleines Kind von acht Jahren und vertraue euch!“

Er flieht! Er flieht! Doch eine formlose Masse jagt ihm verbissen nach, auf seinen Spuren, inmitten des Staubs. Einer der Männer mit kaltem Blick stößt seinen Nachbarn mit dem Ellbogen an und scheint sein Missfallen über dieses silberhelle Klagen zu äußern, das sein Ohr erreicht. Der andere neigt kaum merklich den Kopf zum Zeichen der Zustimmung und versinkt wieder in der Reglosigkeit seines Egoismus, wie eine Schildkröte in ihrem Panzer. Alles an den Zügen der anderen Reisenden deutet auf dieselben Gefühle wie bei den ersten beiden. Die Schreie hallen noch zwei oder drei Minuten, schriller mit jeder Sekunde. Fenster öffnen sich am Boulevard, und eine erschrockene Gestalt, eine Lampe in der Hand, schließt die Läden hastig nach einem Blick auf die Straße, um nicht wieder aufzutauchen. Er flieht! Er flieht! Doch eine formlose Masse jagt ihm verbissen nach, auf seinen Spuren, inmitten des Staubs. Nur ein junger Mann, versunken in Träume inmitten dieser steinernen Gestalten, scheint Mitleid mit dem Unglück zu empfinden. Für das Kind, das glaubt, ihn mit seinen wunden Beinchen erreichen zu können, wagt er nicht, die Stimme zu erheben; denn die anderen Männer werfen ihm Blicke voller Verachtung und Autorität zu, und er weiß, dass er gegen alle nichts ausrichten kann. Den Ellbogen auf die Knie gestützt, den Kopf in den Händen, fragt er sich fassungslos, ob das wirklich die sogenannte menschliche Nächstenliebe ist. Er erkennt, dass es nur ein leeres Wort ist, nicht einmal mehr im Wörterbuch der Poesie zu finden, und gesteht offen seinen Irrtum. Er sagt sich: „In der Tat, warum sich um ein kleines Kind sorgen? Lassen wir es beiseite.“ Doch eine heiße Träne rollt über die Wange dieses Jünglings, der soeben gelästert hat. Mühsam fährt er sich über die Stirn, als wolle er eine Wolke vertreiben, deren Dichte seinen Verstand verdunkelt. Er windet sich, doch vergebens, in diesem Jahrhundert, in das er geworfen wurde; er fühlt, dass er hier fehl am Platz ist, und doch kann er nicht entkommen. Schreckliches Gefängnis! Grauenhaftes Schicksal! Lombano, seit jenem Tag bin ich mit dir zufrieden! Ich hörte nicht auf, dich zu beobachten, während mein Gesicht dieselbe Gleichgültigkeit atmete wie das der anderen Reisenden. Der Jüngling erhebt sich in einem Anflug von Empörung und will sich zurückziehen, um nicht, selbst unfreiwillig, an einer bösen Tat teilzuhaben. Ich gebe ihm ein Zeichen, und er setzt sich wieder an meine Seite. Er flieht! Er flieht! Doch eine formlose Masse jagt ihm verbissen nach, auf seinen Spuren, inmitten des Staubs. Die Schreie verstummen plötzlich; denn das Kind stieß mit dem Fuß gegen einen hervorstehenden Pflasterstein und verletzte sich beim Fall am Kopf. Der Omnibus verschwand am Horizont, und nur die stille Straße bleibt zurück. Er flieht! Er flieh! Doch eine formlose Masse jagt ihm nicht mehr verbissen nach, auf seinen Spuren, inmitten des Staubs. Seht diesen Lumpensammler, der vorbeigeht, gebeugt über seine fahle Laterne; in ihm steckt mehr Herz als in all seinen Gefährten im Omnibus. Er hat das Kind aufgehoben; seid gewiss, er wird es heilen und nicht verlassen, wie es seine Eltern taten. Er flieht! Er flieht! Doch von dort, wo er steht, jagt ihn der scharfe Blick des Lumpensammlers verbissen nach, auf seinen Spuren, inmitten des Staubs! Dumme, idiotische Rasse! Du wirst bereuen, so zu handeln. Ich bin es, der dir das sagt. Du wirst es bereuen, glaub mir, du wirst es bereuen! Meine Dichtung wird einzig darin bestehen, den Menschen, diese wilde Bestie, und den Schöpfer, der solches Gewürm nicht hätte zeugen sollen, mit allen Mitteln anzugreifen. Die Bände werden sich stapeln, Band auf Band, bis ans Ende meines Lebens, und doch wird man darin nur diese eine Idee sehen, stets präsent in meinem Bewusstsein!

Strophe 5

Bei meinem täglichen Spaziergang ging ich jeden Tag durch eine enge Straße; jeden Tag folgte mir ein schlankes Mädchen von zehn Jahren, respektvoll aus der Ferne, den ganzen Weg entlang dieser Straße, mit mitfühlenden, neugierigen Lidern mich betrachtend. Sie war groß für ihr Alter, mit schlanker Taille. Üppiges schwarzes Haar, in zwei Teile gespalten, fiel in freien Zöpfen über marmorweiße Schultern. Eines Tages folgte sie mir wie gewohnt; da packten sie die muskulösen Arme einer Frau aus dem Volk an den Haaren, wie ein Wirbelwind ein Blatt erfasst, versetzten ihrer stolzen, stummen Wange zwei brutale Ohrfeigen und zerrten diese verwirrte Seele zurück ins Haus. Vergebens tat ich gleichgültig; sie ließ es nie aus, mich mit ihrer nun lästigen Gegenwart zu verfolgen. Wenn ich eine andere Straße betrat, um meinen Weg fortzusetzen, hielt sie inne, sich mit Gewalt beherrschend, am Ende dieser engen Gasse, reglos wie die Statue des Schweigens, und starrte vor sich hin, bis ich verschwand. Einmal schritt sie mir in der Straße voraus und ging vor mir her. Ging ich schnell, um sie zu überholen, lief sie fast, um den Abstand gleich zu halten; verlangsamte ich jedoch meinen Schritt, um einen größeren Raum zwischen uns zu schaffen, so bremste auch sie ihren Gang und fügte ihm die Anmut der Kindheit hinzu. Am Ende der Straße drehte sie sich langsam um, um mir den Weg zu versperren. Ich hatte keine Zeit auszuweichen und stand vor ihrem Gesicht. Ihre Augen waren geschwollen und rot. Ich sah leicht, dass sie mir etwas sagen wollte, doch nicht wusste, wie. Plötzlich bleich wie ein Leichnam geworden, fragte sie: „Wären Sie so gütig, mir zu sagen, wie spät es ist?“ Ich sagte ihr, dass ich keine Uhr trage, und eilte davon. Seit jenem Tag, Kind mit unruhiger, frühreifer Fantasie, hast du den geheimnisvollen Jüngling nicht mehr in der engen Straße gesehen, der mühsam mit seiner schweren Sandale das Pflaster der krummen Kreuzungen schlug. Das Erscheinen dieses flammenden Kometen wird nicht mehr wie ein trauriges Objekt fanatischer Neugier an der Fassade deiner enttäuschten Beobachtung glühen; und du wirst oft, zu oft, vielleicht immer an den denken, der sich weder um die Leiden noch die Güter dieses Lebens zu sorgen schien und ziellos dahinging, mit einem grauenhaft toten Gesicht, sträubendem Haar, schwankendem Gang und Armen, die blind in den ironischen Wassern des Äthers schwammen, als suchten sie dort die blutige Beute der Hoffnung, unaufhörlich durch die weiten Regionen des Raums getrieben vom unerbittlichen Schneepflug des Schicksals. Du wirst mich nicht mehr sehen, und ich dich nicht mehr! Wer weiß? Vielleicht war dieses Mädchen nicht, was es schien. Unter einer naiven Hülle verbarg es womöglich eine ungeheure List, das Gewicht von achtzehn Jahren und den Reiz des Lasters. Man hat Liebesverkäuferinnen gesehen, die frohgemut von den britischen Inseln auswanderten und den Kanal überquerten. Sie breiteten ihre Flügel aus, wirbelten in goldenen Schwärmen vor dem Pariser Licht; und wenn ihr sie saht, sagtet ihr: „Aber sie sind noch Kinder; sie sind kaum zehn oder zwölf Jahre alt.“ In Wahrheit waren sie zwanzig. Oh, in dieser Annahme seien die Umwege dieser finsteren Straße verflucht! Grauenhaft! Grauenhaft, was dort geschieht! Ich glaube, ihre Mutter schlug sie, weil sie ihren Beruf nicht geschickt genug ausübte. Es könnte sein, dass es nur ein Kind war – dann ist die Mutter noch schuldiger. Ich will an diese Annahme nicht glauben, die nur eine Hypothese ist, und liebe lieber in diesem romantischen Wesen eine Seele, die sich zu früh offenbart. Ah, siehst du, Mädchen, ich rate dir, nicht mehr vor meinen Augen zu erscheinen, sollte ich je wieder durch die enge Straße gehen. Es könnte dich teuer zu stehen kommen! Schon steigen Blut und Hass in heißen Strömen zu meinem Kopf. Ich, großmütig genug, meine Mitmenschen zu lieben? Nein, nein! Das habe ich seit dem Tag meiner Geburt ausgeschlossen! Sie lieben mich nicht! Man wird Welten zerstört sehen und Granit wie ein Kormoran über die Fluten gleiten, ehe ich die schändliche Hand eines Menschen berühre. Zurück! Zurück mit dieser Hand! Mädchen, du bist kein Engel, und wirst am Ende wie die anderen Frauen sein. Nein, nein, ich flehe dich an; erscheine nicht mehr vor meinen finsteren, schielenden Brauen! In einem Moment der Verirrung könnte ich deine Arme packen, sie wie gewaschene Wäsche verdrehen, aus der man das Wasser presst, oder sie krachend zerbrechen wie trockene Äste und dich zwingen, sie zu essen. Ich könnte, deine Stirn zwischen meine Hände nehmend, mit zärtlichem, sanftem Blick, meine gierigen Finger in die Lappen deines unschuldigen Hirns bohren, um mit einem Lächeln Fett herauszuziehen, das meine Augen heilt, gequält von der ewigen Schlaflosigkeit des Lebens. Ich könnte, deine Lider mit einer Nadel vernähend, dich des Anblicks des Universums berauben und dir den Weg versperren; ich werde nicht dein Führer sein. Ich könnte, deinen jungfräulichen Leib mit einem Eisenarm hebend, dich an den Beinen packen, dich um mich wirbeln wie eine Schleuder, meine Kräfte sammeln beim letzten Kreis und dich gegen die Wand schleudern. Jeder Blutstropfen wird auf eine Menschenbrust spritzen, um die Menschen zu ängstigen und ihnen ein Beispiel meiner Bosheit vor Augen zu führen! Sie werden sich unablässig Fetzen um Fetzen Fleisch entreißen; doch der Blutstropfen bleibt unauslöschlich an derselben Stelle und glänzt wie ein Diamant. Sei beruhigt, ich werde einem halben Dutzend Diener befehlen, die verehrten Überreste deines Körpers zu bewachen und sie vor dem Hunger gieriger Hunde zu schützen. Gewiss, der Leib klebt an der Wand wie eine reife Birne und fiel nicht zu Boden; doch Hunde können hohe Sprünge machen, wenn man nicht aufpasst.

Strophe 6

Dieses Kind, das auf einer Bank im Tuileriengarten sitzt, wie liebenswert es ist! Seine kühnen Augen schießen auf ein unsichtbares Ziel, fern im Raum. Es kann kaum älter als acht Jahre sein, und doch spielt es nicht, wie es angemessen wäre. Zumindest sollte es lachen und mit einem Kameraden umherlaufen, statt allein zu bleiben; doch das liegt nicht in seinem Wesen. Dieses Kind, das auf einer Bank im Tuileriengarten sitzt, wie liebenswert es ist! Ein Mann, von einem verborgenen Plan getrieben, setzt sich neben es, auf dieselbe Bank, mit zweideutigen Gesten. Wer ist das? Ich brauche es euch nicht zu sagen; denn ihr werdet ihn an seiner verschlungenen Rede erkennen. Lauschen wir ihnen, stören wir sie nicht:

„Woran hast du gedacht, Kind?“
„Ich dachte an den Himmel.“
„Du musst nicht an den Himmel denken; es reicht, an die Erde zu denken. Bist du des Lebens müde, du, der du gerade erst geboren bist?“
„Nein, aber jeder zieht den Himmel der Erde vor.“
„Nun, ich nicht. Denn da der Himmel ebenso von Gott gemacht wurde wie die Erde, sei gewiss, dass du dort dieselben Übel findest wie hier unten. Nach deinem Tod wirst du nicht nach deinen Verdiensten belohnt; denn wenn man dir auf dieser Erde Unrecht tut – wie du später selbst erfahren wirst –, gibt es keinen Grund, warum es dir im Jenseits anders ergehen sollte. Das Beste, was du tun kannst, ist, nicht an Gott zu denken und selbst für Gerechtigkeit zu sorgen, da man sie dir verweigert. Wenn ein Kamerad dich beleidigt, wärst du nicht froh, ihn zu töten?“
„Aber das ist verboten.“
„Es ist nicht so verboten, wie du glaubst. Man darf sich nur nicht erwischen lassen. Die Gerechtigkeit der Gesetze taugt nichts; entscheidend ist die Rechtsprechung des Beleidigten. Wenn du einen Kameraden hasst, wärst du nicht unglücklich, ständig an ihn denken zu müssen?“
„Das stimmt.“
„Siehst du, ein Kamerad könnte dein ganzes Leben vergiften; denn da dein Hass nur passiv bleibt, wird er dich weiter verspotten und dir straflos schaden. Es gibt nur einen Weg, das zu beenden: Befreie dich von deinem Feind. Darauf wollte ich hinaus, um dir zu zeigen, worauf die heutige Gesellschaft ruht. Jeder muss sich selbst Gerechtigkeit verschaffen, sonst ist er ein Narr. Wer über seine Mitmenschen triumphiert, ist der Listigste und Stärkste. Möchtest du nicht eines Tages über deine Mitmenschen herrschen?“
„Ja, ja.“
„Sei also der Stärkste und Listigste. Du bist noch zu jung, um der Stärkste zu sein; doch schon heute kannst du die List einsetzen, das schönste Werkzeug der Genies. Als der Hirte David den Riesen Goliath mit einem Stein aus der Schleuder traf, ist es nicht bewundernswert, dass er nur durch List siegte? Wären sie hingegen handgreiflich aufeinander losgegangen, hätte der Riese ihn wie eine Fliege zerquetscht. So ist es bei dir. Im offenen Kampf wirst du die Menschen, über die du deinen Willen ausbreiten willst, nie besiegen; doch mit List kannst du allein gegen alle bestehen. Verlangst du nach Reichtum, prächtigen Palästen, Ruhm? Oder hast du mich getäuscht, als du mir diese edlen Ansprüche gestandest?“
„Nein, nein, ich habe dich nicht getäuscht. Aber ich möchte, was ich begehre, auf andere Weise erreichen.“
„Dann wirst du gar nichts erreichen. Tugendhafte, gutmütige Mittel führen zu nichts. Du musst kräftigere Hebel und klügere Netze einsetzen. Ehe du durch Tugend berühmt wirst und dein Ziel erreichst, werden hundert andere Zeit haben, über deinen Rücken zu springen und das Ziel vor dir zu erreichen, sodass für deine engen Ideen kein Platz mehr bleibt. Du musst den Horizont der Gegenwart mit größerer Weite umarmen. Hast du nie von dem ungeheuren Ruhm gehört, den Siege bringen? Doch Siege entstehen nicht von selbst. Blut muss fließen, viel Blut, um sie zu zeugen und den Eroberern zu Füßen zu legen. Ohne die Leichen und verstreuten Glieder, die du auf der Ebene siehst, wo klug das Gemetzel geschah, gäbe es keinen Krieg, und ohne Krieg keine Siege. Du siehst, wer berühmt werden will, muss sich voller Anmut in Ströme von Blut stürzen, genährt von Kanonenfutter. Der Zweck heiligt die Mittel. Das Erste, um berühmt zu werden, ist Geld. Da du keines hast, wirst du morden müssen, um welches zu bekommen; doch da du nicht stark genug bist, den Dolch zu führen, werde Dieb, bis deine Glieder gewachsen sind. Damit sie schneller wachsen, rate ich dir, zweimal täglich Gymnastik zu treiben, morgens eine Stunde, abends eine Stunde. So kannst du schon mit fünfzehn Jahren mit einigem Erfolg Verbrechen wagen, statt bis zwanzig zu warten. Die Liebe zum Ruhm entschuldigt alles, und vielleicht wirst du später, als Herr deiner Mitmenschen, ihnen fast so viel Gutes tun, wie du ihnen anfangs Böses angetan hast!“

Maldoror merkt, dass das Blut in den Kopf seines jungen Gesprächspartners schießt; seine Nasenlöcher sind gebläht, und seine Lippen stoßen leichten weißen Schaum aus. Er fühlt seinen Puls; die Schläge rasen. Fieber hat diesen zarten Körper ergriffen. Er fürchtet die Folgen seiner Worte; er stiehlt sich davon, der Unglückliche, verärgert, das Kind nicht länger unterhalten zu können. Wenn es im reifen Alter so schwer ist, die Leidenschaften zu zähmen, zwischen Gut und Böse schwankend, wie ist es dann in einem Geist, noch voller Unerfahrenheit? Und wie viel mehr relative Kraft braucht er dazu? Das Kind wird drei Tage das Bett hüten müssen. Möge der Himmel geben, dass die mütterliche Nähe Frieden in diese empfindliche Blume bringt, diese zerbrechliche Hülle einer schönen Seele!

Strophe 7

Dort, in einem Hain, umgeben von Blumen, schläft der Hermaphrodit, tief versunken auf dem Rasen, von seinen Tränen benetzt. Der Mond hat seine Scheibe aus der Wolkendecke befreit und streichelt mit bleichen Strahlen dieses sanfte Jünglingsgesicht. Seine Züge zeigen die männlichste Kraft, zugleich die Anmut einer himmlischen Jungfrau. Nichts an ihm wirkt natürlich, nicht einmal die Muskeln seines Körpers, die sich durch die harmonischen Umrisse weiblicher Formen drängen. Ein Arm liegt gekrümmt über der Stirn, die andere Hand drückt gegen die Brust, als wolle sie die Schläge eines Herzens bändigen, das allen Geheimnissen verschlossen ist und die schwere Last eines ewigen Rätsels trägt. Des Lebens müde und beschämt, unter Wesen zu wandeln, die ihm nicht gleichen, hat die Verzweiflung seine Seele ergriffen, und er zieht allein dahin wie der Bettler im Tal. Wie verschafft er sich seinen Lebensunterhalt? Mitfühlende Seelen wachen heimlich über ihn, ohne dass er diese Obhut ahnt, und lassen ihn nicht im Stich: So gut ist er! So ergeben! Manchmal spricht er gern mit denen von zartem Gemüt, ohne ihre Hand zu berühren, hält Abstand, aus Furcht vor einer eingebildeten Gefahr. Fragt man ihn, warum er die Einsamkeit zur Gefährtin nahm, heben sich seine Augen zum Himmel, halten mühsam eine Träne des Vorwurfs gegen die Vorsehung zurück; doch er antwortet nicht auf diese unvorsichtige Frage, die die Röte der Morgenrose über den Schnee seiner Lider streut. Dauert das Gespräch länger, wird er unruhig, blickt zu den vier Himmelsrichtungen, als suche er Flucht vor einem unsichtbaren Feind, der naht, winkt abrupt zum Abschied mit der Hand, eilt auf den Flügeln seiner erwachten Scham davon und verschwindet im Wald. Man hält ihn allgemein für einen Wahnsinnigen. Eines Tages stürzten sich vier maskierte Männer, die Befehle erhalten hatten, auf ihn und fesselten ihn fest, sodass er nur die Beine bewegen konnte. Die Peitsche ließ ihre harten Riemen auf seinen Rücken niedersausen, und sie befahlen ihm, ohne Verzug den Weg nach Bicêtre einzuschlagen. Er lächelte, während die Schläge fielen, und sprach mit so viel Gefühl und Verstand zu ihnen über viele menschliche Wissenschaften, die er studiert hatte – die eine hohe Bildung bei einem zeigten, der die Schwelle der Jugend noch nicht überschritten hatte – und über die Schicksale der Menschheit, wobei er die poetische Noblesse seiner Seele ganz enthüllte, dass seine Wächter, bis ins Blut entsetzt über ihre Tat, seine zerbrochenen Glieder lösten, sich vor ihm auf die Knie warfen, um Vergebung flehten, die er gewährte, und mit Spuren einer Verehrung davongingen, wie man sie Menschen selten zuteilwerden lässt. Seit diesem Ereignis, über das viel gesprochen wurde, erriet jeder sein Geheimnis, doch man tut, als wisse man nichts, um sein Leid nicht zu mehren; und die Regierung gewährt ihm eine ehrenhafte Pension, damit er vergesse, dass man ihn einst gewaltsam, ohne vorherige Prüfung, in ein Irrenhaus zwingen wollte. Er nutzt die Hälfte seines Geldes; den Rest gibt er den Armen. Sieht er einen Mann und eine Frau in einer Platanenallee spazieren, spürt er, wie sein Körper sich von unten nach oben zweiteilt und jede Hälfte einen der Spazierenden umarmt; doch es ist nur eine Täuschung, und die Vernunft nimmt bald wieder die Oberhand. Darum mischt er sich weder unter Männer noch unter Frauen; denn seine übermäßige Scham, geweckt durch den Gedanken, nur ein Monstrum zu sein, hindert ihn, seine glühende Zuneigung irgendwem zu schenken. Er glaubt, sich zu entweihen, und andere zu entweihen. Sein Stolz wiederholt ihm diesen Grundsatz: „Jeder bleibe in seiner Natur.“ Sein Stolz, sage ich, denn er fürchtet, dass, würde er sein Leben mit einem Mann oder einer Frau verbinden, man ihm früher oder später die Gestalt seines Wesens als ungeheuren Fehler vorwerfe. So zieht er sich in seinen verletzten Eigenstolz zurück, gekränkt von dieser gottlosen Annahme, die nur aus ihm selbst stammt, und bleibt allein inmitten der Qualen, ohne Trost. Dort, in einem Hain, umgeben von Blumen, schläft der Hermaphrodit, tief versunken auf dem Rasen, von seinen Tränen benetzt. Die Vögel, wach, betrachten entzückt diese schwermütige Gestalt durch die Zweige der Bäume, und die Nachtigall will ihre kristallenen Kavatinen nicht erklingen lassen. Der Wald ist ehrwürdig wie ein Grab geworden durch die nächtliche Gegenwart des unglücklichen Hermaphroditen. O verirreter Wanderer, durch deinen Abenteuergeist, der dich schon in zartestem Alter von Vater und Mutter trennte; durch die Leiden, die der Durst dir in der Wüste brachte; durch dein Vaterland, das du vielleicht suchst, nach langem Exil in fremden Landen; durch dein Ross, deinen treuen Freund, der mit dir Verbannung und die Unbilden der Klimata ertrug, die deine unstete Laune durchstreifte; durch die Würde, die dem Menschen Reisen in ferne Länder und unerforschte Meere verleihen, inmitten polarer Eisschollen oder unter der Glut einer sengenden Sonne – berühre nicht mit deiner Hand, wie mit einem Hauch der Brise, diese Locken, die über den Boden streuen und sich mit dem grünen Gras vermischen. Tritt einige Schritte zurück; so handelst du besser. Dieses Haar ist heilig; der Hermaphrodit selbst hat es so gewollt. Er will nicht, dass menschliche Lippen seine Haare, vom Hauch der Berge durchduftet, andächtig küssen, noch weniger seine Stirn, die in diesem Augenblick wie die Sterne des Firmaments leuchtet. Doch besser glaubt man, ein Stern selbst sei aus seiner Bahn herabgestiegen, habe den Raum durchquert und umgebe diese majestätische Stirn mit seinem diamantenen Glanz wie mit einem Heiligenschein. Die Nacht schiebt mit dem Finger ihre Trauer beiseite, schmückt sich mit all ihrem Reiz, um den Schlaf dieses Inbegriffs der Scham zu feiern, dieses vollkommenen Bildes engelhafter Unschuld: Das Rascheln der Insekten wird leiser. Die Äste neigen ihre dichten Kronen über ihn, um ihn vor dem Tau zu schützen, und die Brise lässt die Saiten ihrer wohlklingenden Harfe erklingen, sendet ihre frohen Akkorde durch die allgemeine Stille zu diesen gesenkten Lidern, die reglos dem taktmäßigen Konzert der schwebenden Welten zu lauschen scheinen. Er träumt, dass er glücklich ist; dass seine körperliche Natur sich gewandelt hat; oder dass er zumindest auf einer purpurnen Wolke zu einer anderen Sphäre geflogen ist, bewohnt von Wesen wie er selbst. Ach, möge seine Täuschung bis zum Erwachen der Morgenröte währen! Er träumt, dass Blumen um ihn tanzen, in Kreisen wie riesige, wilde Kränze, und ihn mit ihren süßen Düften durchtränken, während er ein Liebeslied singt, in den Armen eines Menschen von magischer Schönheit. Doch es ist nur ein dämmriger Hauch, den seine Arme umschlingen; und wenn er erwacht, werden seine Arme ihn nicht mehr halten. Erwache nicht, Hermaphrodit; erwache noch nicht, ich flehe dich an! Warum glaubst du mir nicht? Schlafe… schlafe immerzu! Möge deine Brust sich heben, das trügerische Glück erjagend – ich erlaube es dir; doch öffne nicht deine Augen! Ach, öffne nicht deine Augen! Ich will dich so verlassen, um nicht dein Erwachen zu sehen. Vielleicht werde ich eines Tages mit einem umfangreichen Buch, in bewegten Seiten, deine Geschichte erzählen, entsetzt über ihren Inhalt und die Lehren, die sie birgt. Bis jetzt konnte ich es nicht; denn jedes Mal, wenn ich es versuchte, fielen reichliche Tränen auf das Papier, und meine Finger zitterten, nicht vor Alter. Doch endlich will ich diesen Mut fassen. Es empört mich, nicht mehr Nerven als eine Frau zu haben und wie ein kleines Mädchen ohnmächtig zu werden, wann immer ich an dein großes Leid denke. Schlafe… schlafe immerzu; doch öffne nicht deine Augen! Ach, öffne nicht deine Augen! Leb wohl, Hermaphrodit! Jeden Tag werde ich den Himmel für dich bitten – für mich würde ich es nicht tun. Möge Frieden in deinem Herzen sein!

Strophe 8

Wenn eine Frau mit Sopranstimme ihre vibrierenden, melodischen Töne erklingen lässt, füllen sich meine Augen bei diesem menschlichen Klang mit einer verborgenen Flamme und sprühen schmerzhafte Funken, während in meinen Ohren das Dröhnen einer Kanonenglocke widerhallt. Woher mag dieser tiefe Widerwille gegen alles Menschliche kommen? Wenn Akkorde aus den Saiten eines Instruments aufsteigen, lausche ich mit Wonne den perlenden Noten, die rhythmisch durch die elastischen Wellen der Luft entweichen. Die Wahrnehmung überträgt meinem Gehör nur einen Eindruck von schmelzender Süße, die Nerven und Gedanken betäubt; ein unaussprechliches Einschlummern umhüllt mit seinen magischen Mohnblüten, wie ein Schleier, der das Tageslicht dämpft, die tätige Kraft meiner Sinne und die lebendige Stärke meiner Fantasie. Man sagt, ich sei in den Armen der Taubheit geboren! In den ersten Zeiten meiner Kindheit hörte ich nicht, was man mir sagte. Als man mir mit größter Mühe das Sprechen beibrachte, konnte ich erst nach dem Lesen auf einem Blatt, was jemand schrieb, meinerseits den Faden meiner Gedanken mitteilen. Eines Tages – ein verhängnisvoller Tag – wuchs ich in Schönheit und Unschuld heran; und jeder bewunderte die Klugheit und Güte des göttlichen Jünglings. Viele Gewissen erröteten, als sie diese klaren Züge betrachteten, auf denen seine Seele ihren Thron errichtet hatte. Man näherte sich ihm nur mit Ehrfurcht, denn in seinen Augen erkannte man den Blick eines Engels. Doch nein, ich wusste nur zu gut, dass die glücklichen Rosen der Jugend nicht ewig in launigen Kränzen auf seiner bescheidenen, edlen Stirn blühen würden, die alle Mütter in Raserei küssten. Es begann mir zu dämmern, dass das Universum mit seinem sternenbesäten Gewölbe aus gleichgültigen, lästigen Kugeln vielleicht nicht das Größte war, wovon ich geträumt hatte. An einem Tag also, müde, den steilen Pfad des Erdenwegs mit den Fersen zu treten und wie ein Betrunkener durch die finsteren Katakomben des Lebens zu taumeln, hob ich langsam meine spleenigen Augen, von einem weiten bläulichen Kreis umrandet, zur Wölbung des Firmaments und wagte es, ich, so jung, in die Geheimnisse des Himmels einzudringen! Da ich nicht fand, was ich suchte, hob ich das erschrockene Lid höher, immer höher, bis ich einen Thron erblickte, geformt aus menschlichem Kot und Gold, auf dem mit idiotischem Stolz, der Leib in ein Leichentuch aus ungewaschenen Krankenhauslaken gehüllt, jener thronte, der sich selbst Schöpfer nennt! Er hielt den fauligen Rumpf eines toten Mannes in der Hand, führte ihn abwechselnd von den Augen zur Nase und von der Nase zum Mund; im Mund, man ahnt, was er tat. Seine Füße tauchten in einen weiten, brodelnden Blutsee, auf dessen Oberfläche plötzlich, wie Bandwürmer im Nachttopf, zwei oder drei vorsichtige Köpfe auftauchten, die sogleich mit Pfeilschnelle wieder versanken: Ein gezielter Tritt auf den Nasenknochen war die bekannte Strafe für den Regelbruch, aus dem Drang, eine andere Luft zu atmen; denn schließlich waren diese Menschen keine Fische! Höchstens Amphibien, sie schwammen zwischen zwei Wassern in dieser unflätigen Brühe! Bis der Schöpfer, nichts mehr in der Hand haltend, mit den ersten zwei Krallen des Fußes einen weiteren Taucher am Hals packte wie mit einer Zange und ihn aus dem rötlichen Schlamm hob, dieser köstlichen Sauce! Mit dem tat er wie mit dem anderen. Erst verschlang er Kopf, Beine und Arme, zuletzt den Rumpf, bis nichts mehr übrig war; denn er zermalmte die Knochen. So ging es weiter, in den übrigen Stunden seiner Ewigkeit. Manchmal rief er aus: „Ich habe euch geschaffen; darum darf ich mit euch tun, was ich will. Ihr habt mir nichts getan, das sage ich nicht. Ich lasse euch leiden – zu meinem Vergnügen.“ Und er setzte sein grausames Mahl fort, die untere Kieferknochen bewegend, die seinen hirnbefleckten Bart wippen ließen. O Leser, macht dieser letzte Zug dir nicht das Wasser im Mund zusammen? Solch ein Hirn, so gut, so frisch, erst vor einer Viertelstunde aus dem Fischsee geholt, isst nicht jeder! Mit gelähmten Gliedern und stummer Kehle starrte ich eine Weile auf dieses Schauspiel. Dreimal wäre ich fast rückwärts gestürzt wie ein Mann, den eine zu starke Regung trifft; dreimal hielt ich mich aufrecht. Keine Faser meines Körpers blieb still; ich bebte, wie die Lava im Innern eines Vulkans bebt. Schließlich, die Brust erdrückt, unfähig, die lebensspendende Luft schnell genug auszustoßen, öffneten sich meine Lippen, und ich stieß einen Schrei aus – einen so markerschütternden Schrei, dass ich ihn hörte! Die Fesseln meines Ohres lösten sich jäh, das Trommelfell barst unter dem Stoß dieser mit Kraft von mir gestoßenen Klangmasse, und ein neues Phänomen geschah in diesem von der Natur verdammten Organ. Ich hatte einen Ton vernommen! Ein fünfter Sinn offenbarte sich in mir! Doch welches Vergnügen hätte ich an solcher Entdeckung finden können? Von da an erreichte mich menschlicher Klang nur mit dem Schmerz, den das Mitleid mit großem Unrecht weckt. Sprach jemand zu mir, erinnerte ich mich an das, was ich einst über den sichtbaren Sphären sah, und an die Übersetzung meiner erstickten Gefühle in ein wildes Heulen, dessen Klang dem meiner Mitmenschen glich! Ich konnte nicht antworten; denn die Qualen, die der Schwäche des Menschen in diesem scheußlichen Purpurmeer angetan wurden, brausten wie geschundene Elefanten vor meiner Stirn und streiften mit ihren Feuerflügeln mein verkohltes Haar. Später, als ich die Menschheit besser kannte, mischte sich zu diesem Mitleid eine wilde Wut gegen diese tigergleiche Stiefmutter, deren verhärtete Kinder nur fluchen und Böses tun. Frechheit der Lüge! Sie sagen, das Böse sei bei ihnen nur eine Ausnahme! Nun ist es lange vorbei; seit Langem spreche ich mit niemandem mehr. O ihr, wer ihr auch seid, wenn ihr neben mir steht, lasst die Saiten eurer Kehle keinen Ton entweichen; lasst euren starren Kehlkopf nicht versuchen, die Nachtigall zu übertreffen; und wagt es nicht, mir eure Seele durch Sprache zu offenbaren! Bewahrt ein heiliges Schweigen, das nichts stört; kreuzt demütig die Hände über der Brust und senkt die Lider. Ich habe es euch gesagt: Seit jener Vision, die mir die höchste Wahrheit zeigte, haben genug Albträume gierig an meiner Kehle gesaugt, bei Nacht und Tag, um den Mut zu finden, selbst nur in Gedanken die Leiden jener höllischen Stunde zu erneuern, die mich unerbittlich mit ihrer Erinnerung verfolgt. Oh, wenn ihr die Schneelawine hört, die vom kalten Berg herabstürzt; die Löwin im öden Wüstenland klagt über den Verlust ihrer Jungen; der Sturm sein Schicksal erfüllt; der Verurteilte in der Zelle vor der Guillotine brüllt; und der grimmige Krake den Meereswellen von seinen Siegen über Schwimmer und Schiffbrüchige erzählt – sagt, sind diese majestätischen Stimmen nicht schöner als das Kichern des Menschen?

Strophe 9

Es gibt ein Insekt, das die Menschen auf ihre Kosten nähren. Sie schulden ihm nichts; doch sie fürchten es. Dieses, das keinen Wein mag, aber Blut bevorzugt, wäre fähig, würde man seine rechtmäßigen Bedürfnisse nicht stillen, durch eine geheime Macht so groß wie ein Elefant zu werden und die Menschen wie Ähren zu zerquetschen. Darum muss man sehen, wie man es achtet, wie man es mit hündischer Verehrung umgibt, wie man es über die Tiere der Schöpfung erhebt. Man gibt ihm den Kopf als Thron, und es klammert seine Krallen würdig in die Haarwurzeln. Später, wenn es fett ist und ins hohe Alter kommt, ahmt man den Brauch eines alten Volkes nach, tötet es, um ihm die Gebrechen des Alters zu ersparen. Man bereitet ihm ein prachtvolles Begräbnis wie einem Helden, und der Sarg, der es geradewegs zum Grabdeckel führt, wird von den vornehmsten Bürgern auf den Schultern getragen. Auf der feuchten Erde, die der Totengräber mit seinem klugen Spaten wühlt, fügt man bunte Sätze über die Unsterblichkeit der Seele, die Nichtigkeit des Lebens und den unerklärlichen Willen der Vorsehung zusammen, und der Marmor schließt sich für immer über diesem mühsam erfüllten Dasein, das nun nur noch ein Leichnam ist. Die Menge zerstreut sich, und die Nacht hüllt bald die Friedhofsmauern in ihre Schatten.

Aber tröstet euch, Menschen, über seinen schmerzlichen Verlust. Hier kommt seine unermessliche Familie, die sich nähert, mit der er euch freigebig beschenkte, damit eure Verzweiflung weniger bitter sei, gleichsam gemildert durch die angenehme Gegenwart dieser zänkischen Missgeburten, die später zu prächtigen Läusen werden, geschmückt mit bemerkenswerter Schönheit, weise wirkenden Monstern. Mit seinem mütterlichen Flügel brütete er mehrere Dutzend geliebter Eier auf euren Haaren aus, die von der gierigen Saugkraft dieser furchterregenden Fremden ausgetrocknet sind. Rasch kam die Zeit, da die Eier barsten. Fürchtet nichts, bald werden sie wachsen, diese philosophischen Jünglinge, durch dieses flüchtige Leben hindurch. Sie werden so sehr wachsen, dass ihr es mit ihren Krallen und Saugern spürt.

Ihr wisst nicht, ihr anderen, warum sie die Knochen eures Schädels nicht verschlingen und sich damit begnügen, mit ihrer Pumpe die Quintessenz eures Blutes zu ziehen. Wartet einen Augenblick, ich sage es euch: Weil ihnen die Kraft fehlt. Seid gewiss, wäre ihr Kiefer ihren unendlichen Wünschen gemäß, würden Hirn, Netzhaut, Rückgrat, euer ganzer Körper daran glauben. Wie ein Wassertropfen. Beobachtet mit einem Mikroskop auf dem Kopf eines jungen Straßenbettlers eine Laus bei der Arbeit; ihr werdet mir davon berichten. Leider sind sie klein, diese Räuber der langen Mähnen. Sie taugten nicht als Rekruten; denn sie haben nicht die gesetzlich vorgeschriebene Größe. Sie gehören zur liliputanischen Welt der Kurzbeinigen, und Blinde zögern nicht, sie zu den unendlich Kleinen zu zählen. Wehe dem Pottwal, der gegen eine Laus kämpfte. Er wäre im Nu verschlungen, trotz seiner Größe. Nicht einmal der Schwanz bliebe, um die Kunde zu melden. Der Elefant lässt sich streicheln. Die Laus nicht. Ich rate euch nicht, diesen riskanten Versuch zu wagen. Wehe euch, wenn eure Hand behaart ist oder nur aus Knochen und Fleisch besteht. Mit euren Fingern wäre es vorbei. Sie knacken, als stünden sie unter Folter. Die Haut verschwindet durch einen seltsamen Zauber. Läuse sind unfähig, so viel Böses zu tun, wie ihre Fantasie plant. Findet ihr eine Laus auf eurem Weg, geht vorüber und leckt ihr nicht die Zungenpapillen. Es würde euch ein Unglück widerfahren. Das hat man gesehen. Egal, ich bin schon zufrieden mit der Menge Übel, die sie dir antut, o Menschheit; nur wünschte ich, sie täte dir mehr.

Wie lange wirst du den morschen Kult dieses Gottes wahren, unempfindlich für deine Gebete und die großzügigen Opfer, die du ihm als Sühnebrand darbringst? Sieh, er ist nicht dankbar, dieser schreckliche Manitou, für die weiten Schalen voll Blut und Hirn, die du auf seine Altäre gießt, fromm mit Blumenkränzen geschmückt. Er ist nicht dankbar; denn Erdbeben und Stürme wüten weiter seit Anbeginn der Dinge. Und doch, ein Schauspiel, das Beobachtung verdient, je gleichgültiger er sich zeigt, desto mehr bewunderst du ihn. Man sieht, dass du seinen verborgenen Eigenschaften misstraust; und dein Denken stützt sich auf die Überlegung, dass nur eine Gottheit von äußerster Macht solchen Verachtung gegenüber den Gläubigen zeigen kann, die ihrer Religion gehorchen. Darum gibt es in jedem Land verschiedene Götter, hier das Krokodil, dort die Liebesverkäuferin; doch wenn es um die Laus geht, bei diesem heiligen Namen, der die Ketten ihrer Knechtschaft allgemein küsst, knien alle Völker gemeinsam auf dem erhabenen Vorplatz vor dem Sockel des gestaltlosen, blutrünstigen Götzen. Das Volk, das seinen Kriechinstinkten nicht gehorcht und sich zur Revolte aufschwingt, würde früher oder später von der Erde verschwinden wie ein Herbstblatt, vernichtet durch die Rache des unerbittlichen Gottes.

O Laus mit gekrümmter Pupille, solange die Flüsse ihre Wasser in die Abgründe des Meeres ergießen; solange die Sterne auf den Pfaden ihrer Bahn kreisen; solange der stumme Raum keinen Horizont hat; solange die Menschheit ihre eigenen Flanken durch tödliche Kriege zerreißt; solange die göttliche Gerechtigkeit ihre rächenden Blitze auf diesen selbstsüchtigen Erdball schleudert; solange der Mensch seinen Schöpfer verkennt und sich über ihn lustig macht, nicht ohne Grund, mit Verachtung vermischt – so lange wird deine Herrschaft über das Universum gesichert sein, und deine Dynastie wird ihre Ringe von Jahrhundert zu Jahrhundert spannen. Ich grüße dich, aufgehende Sonne, himmlischer Befreier, du, unsichtbarer Feind des Menschen! Fahre fort, der Schmutzigkeit zu sagen, sie solle sich in unreinen Umarmungen mit ihm vereinen und ihm mit Schwüren, nicht in Staub geschrieben, ewige Treue als Geliebte geloben. Küsse von Zeit zu Zeit das Gewand dieser großen Schamlosen, zum Gedenken an die bedeutenden Dienste, die sie dir unfehlbar leistet. Würde sie den Menschen nicht mit ihren lüsternen Brüsten verführen, könntest du wohl kaum existieren, du, Erzeugnis dieser vernünftigen, folgerichtigen Paarung.

O Sohn der Schmutzigkeit! Sag deiner Mutter, dass, wenn sie das Lager des Menschen verlässt und einsam, ohne Halt, durch öde Wege zieht, ihr Dasein gefährdet wäre. Mögen ihre Eingeweide, die dich neun Monate in ihren duftenden Wänden trugen, einen Augenblick erzittern bei dem Gedanken an die Gefahren, die ihre zarte, so sanfte und ruhige, doch schon kalte und grimmige Frucht dann drohten. Schmutzigkeit, Königin der Reiche, bewahre vor den Augen meines Hasses das Schauspiel des unmerklichen Wachsens der Muskeln deiner hungrigen Brut. Um dieses Ziel zu erreichen, weißt du, dass du dich nur fester an die Flanken des Menschen schmiegen musst. Das kannst du ohne Scham tun, denn ihr beide seid seit Langem verheiratet.

Für mich, wenn ich diesem Lobgesang einige Worte hinzufügen darf, sage ich, dass ich eine Grube bauen ließ, vierzig Quadratmeilen groß und von entsprechender Tiefe. Dort liegt, in ihrer unflätigen Jungfräulichkeit, eine lebendige Lausmine. Sie füllt die Tiefen der Grube und schlängelt sich dann in breiten, dichten Adern in alle Richtungen. So schuf ich diese künstliche Mine: Ich riss eine weibliche Laus aus den Haaren der Menschheit. Man sah mich drei Nächte hintereinander mit ihr schlafen, und ich warf sie in die Grube. Die menschliche Zeugung, die in anderen Fällen wirkungslos wäre, wurde diesmal vom Schicksal angenommen; und nach wenigen Tagen wurden Tausende von Monstern geboren, wimmelnd in einem dichten Klumpen Materie, ans Licht gebracht. Dieser scheußliche Knoten wurde mit der Zeit immer gewaltiger, gewann die flüssige Eigenschaft von Quecksilber und verzweigte sich in mehrere Äste, die sich nun nähren, indem sie sich selbst verschlingen (die Geburten übertreffen die Sterblichkeit), wann immer ich ihnen nicht einen neugeborenen Bastard zum Fraß werfe, dessen Mutter den Tod wünschte, oder einen Arm, den ich nachts mit Chloroform einer jungen Frau abschneide. Alle fünfzehn Jahre schrumpfen die Lausgenerationen, die sich vom Menschen nähren, merklich und sagen selbst unfehlbar die nahe Zeit ihrer völligen Vernichtung voraus. Denn der Mensch, klüger als sein Feind, besiegt ihn. Dann grabe ich mit einer höllischen Schaufel, die meine Kräfte steigert, aus dieser unerschöpflichen Mine Lausblöcke, groß wie Berge, zerhaue sie mit der Axt und trage sie in tiefen Nächten in die Adern der Städte. Dort lösen sie sich in der menschlichen Wärme auf wie in den ersten Tagen ihrer Entstehung in den gewundenen Gängen der unterirdischen Mine, graben sich ein Bett in den Kies und strömen als Bäche in die Behausungen wie schädliche Geister. Der Wächter des Hauses bellt dumpf, denn ihm scheint, eine Legion unbekannter Wesen durchdringe die Poren der Wände und bringe Schrecken ans Lager des Schlafs. Vielleicht habt ihr in eurem Leben mindestens einmal dieses schmerzvolle, langgezogene Bellen gehört. Mit seinen ohnmächtigen Augen versucht er, die Finsternis der Nacht zu durchdringen; denn sein Hundegehirn begreift es nicht. Dieses Summen reizt ihn, und er spürt den Verrat. Millionen Feinde stürzen so auf jede Stadt wie Heuschreckenschwärme. Das reicht für fünfzehn Jahre. Sie werden den Menschen bekämpfen, ihm brennende Wunden zufügen. Nach dieser Zeit sende ich neue.

Wenn ich die Blöcke belebter Materie zermalme, kann es sein, dass ein Stück dichter ist als ein anderes. Seine Atome wüten, ihre Masse zu sprengen, um die Menschheit zu quälen; doch die Zusammenhalt widersteht in ihrer Härte. In einer letzten Zuckung erzeugen sie solche Kraft, dass der Stein, unfähig, seine lebenden Teile freizugeben, sich selbst in die Lüfte schleudert wie durch Schießpulver und herabfällt, sich fest in den Boden gräbt. Manchmal sieht der träumende Bauer einen Aerolithen senkrecht den Raum durchschneiden, hinab zu einem Maisfeld gerichtet. Er weiß nicht, woher der Stein kommt. Nun habt ihr, klar und kurz, die Erklärung des Phänomens.

Wäre die Erde mit Läusen bedeckt wie mit Sandkörnern das Meeresufer, wäre die Menschheit ausgelöscht, schrecklichen Schmerzen preisgegeben. Welch ein Schauspiel! Ich, mit Engelsflügeln, reglos in den Lüften schwebend, um es zu betrachten.

Strophe 10

O strenge Mathematik, ich habe euch nicht vergessen, seit eure gelehrten Lehren, süßer als Honig, wie eine erfrischende Welle in mein Herz strömten. Instinktiv strebte ich schon aus der Wiege danach, aus eurer Quelle zu trinken, älter als die Sonne, und noch immer schreite ich über den heiligen Vorplatz eures feierlichen Tempels, ich, der treueste eurer Eingeweihten. Mein Geist war von etwas Vagem erfüllt, einem unbestimmten Etwas, dicht wie Rauch; doch ich wusste, die Stufen zu eurem Altar andächtig zu erklimmen, und ihr habt diesen dunklen Schleier vertrieben, wie der Wind das Schachbrett zerstreut. An seine Stelle setztet ihr eine eisige Kälte, eine vollendete Vorsicht und eine unerbittliche Logik. Mit Hilfe eurer stärkenden Milch wuchs mein Verstand schnell und nahm riesige Ausmaße an, inmitten jener entzückenden Klarheit, die ihr verschwenderisch denen schenkt, die euch mit aufrichtiger Liebe lieben. Arithmetik! Algebra! Geometrie! Erhabene Dreieinigkeit! Leuchtendes Dreieck! Wer euch nicht kennt, ist ein Tor! Er verdiente die Prüfung der härtesten Qualen; denn in seiner unwissenden Sorglosigkeit liegt blinde Verachtung; doch wer euch kennt und schätzt, will nichts mehr von den Gütern der Erde, begnügt sich mit euren magischen Freuden und wünscht, getragen auf euren dunklen Schwingen, nur noch mit leichtem Flug, eine aufsteigende Spirale bauend, zur sphärischen Wölbung des Himmels aufzusteigen. Die Erde zeigt ihm nur Trugbilder und moralische Hirngespinste; doch ihr, o prägnante Mathematik, lasst durch die strenge Verkettung eurer hartnäckigen Sätze und die Beständigkeit eurer eisernen Gesetze vor den geblendeten Augen einen mächtigen Abglanz jener höchsten Wahrheit erstrahlen, deren Spur man im Gefüge des Universums erkennt.

Aber die Ordnung, die euch umgibt, vor allem verkörpert durch die vollkommene Regelmäßigkeit des Quadrats, des Freundes des Pythagoras, ist noch größer; denn der Allmächtige hat sich selbst und seine Eigenschaften ganz in diesem denkwürdigen Werk offenbart, das darin bestand, aus den Tiefen des Chaos eure Schätze an Theoremen und eure prächtigen Herrlichkeiten hervorzubringen. In alten Zeiten wie in der Neuzeit sah so mancher große menschliche Geist sein Genie, entsetzt, bei der Betrachtung eurer symbolischen Figuren, gezeichnet auf glühendem Papier, wie geheimnisvolle Zeichen, lebendig mit einem verborgenen Hauch, die der unwissende Pöbel nicht versteht und die doch nur die strahlende Offenbarung ewiger Axiome und Hieroglyphen waren, die vor dem Universum existierten und nach ihm bestehen werden. Er fragt sich, über den Abgrund eines tödlichen Fragezeichens gebeugt, wie es sein kann, dass die Mathematik so viel erhabene Größe und unbestreitbare Wahrheit birgt, während er beim Vergleich mit dem Menschen in diesem nur falschen Stolz und Lüge findet. Dann senkt dieser überlegene Geist, betrübt, dem die edle Vertrautheit eurer Ratschläge die Kleinheit und den unvergleichlichen Wahn der Menschheit umso mehr spüren lässt, sein weißes Haupt auf eine ausgemergelte Hand und versinkt in überirdische Gedanken. Er beugt die Knie vor euch, und seine Ehrfurcht huldigt eurem göttlichen Antlitz wie dem Ebenbild des Allmächtigen.

In meiner Kindheit erschienet ihr mir, in einer Mainacht, im Mondlicht, auf einer grünen Wiese am Rand eines klaren Baches, alle drei gleich an Anmut und Scham, alle drei voll Majestät wie Königinnen. Ihr tratet einige Schritte auf mich zu, mit langem Gewand, schwebend wie ein Hauch, und zogt mich an eure stolzen Brüste wie ein gesegneter Sohn. Da eilte ich herbei, die Hände krampfhaft um eure weiße Kehle geschlossen. Dankbar nährte ich mich von eurem fruchtbaren Manna und spürte, wie die Menschheit in mir wuchs und besser wurde. Seit jener Zeit, o rivalisierende Göttinnen, habe ich euch nicht verlassen. Seit jener Zeit, wie viele kühne Pläne, wie viele Sympathien, die ich auf den Seiten meines Herzens wie in Marmor gemeißelt wähnte, habt ihr nicht langsam aus meiner ernüchterten Vernunft verwischt, wie die Morgendämmerung die Schatten der Nacht vertreibt! Seit jener Zeit sah ich den Tod, mit der sichtbaren Absicht, Gräber zu füllen, Schlachtfelder verwüsten, gedüngt mit Menschenblut, und Morgendämmerungsblumen über düsteren Gebeinen sprießen lassen. Seit jener Zeit war ich Zeuge der Umwälzungen unseres Erdballs; Erdbeben, Vulkane mit glühender Lava, der Wüstensturm und die Sturmschiffbrüche hatten mich als unbeteiligten Zuschauer. Seit jener Zeit sah ich mehrere Menschengenerationen morgens ihre Flügel und Augen zum Raum erheben, mit der unerfahrenen Freude einer Puppe, die ihre letzte Verwandlung begrüßt, und abends, vor Sonnenuntergang, sterben, die Häupter gebeugt wie verwelkte Blumen, die der klagende Wind wiegt. Doch ihr bleibt immer dieselben. Kein Wandel, kein fauliger Hauch streift die steilen Felsen und weiten Täler eurer Identität. Eure bescheidenen Pyramiden werden länger dauern als die Pyramiden Ägyptens, Ameisenhaufen, errichtet von Dummheit und Sklaverei. Das Ende der Jahrhunderte wird noch, auf den Trümmern der Zeit, eure kabbalistischen Zahlen, eure knappen Gleichungen und eure gestalteten Linien zur Rechten des rächenden Allmächtigen sehen, während die Sterne verzweifelt wie Wirbelstürme in die Ewigkeit einer grauenhaften, allumfassenden Nacht sinken und die Menschheit, grinsend, an ihre Abrechnung mit dem Jüngsten Gericht denkt.

Dank euch für die unzähligen Dienste, die ihr mir erwiesen habt. Dank euch für die fremden Eigenschaften, mit denen ihr meinen Geist bereichert habt. Ohne euch wäre ich in meinem Kampf gegen den Menschen vielleicht besiegt worden. Ohne euch hätte er mich in den Sand gestoßen und mich die Staubspuren seiner Füße küssen lassen. Ohne euch hätte er mit tückischer Kralle mein Fleisch und meine Knochen zerfurcht. Doch ich hielt Wache wie ein erfahrener Athlet. Ihr gabt mir die Kälte, die aus euren erhabenen, leidenschaftslosen Konzepten entspringt. Ich nutzte sie, um die flüchtigen Freuden meiner kurzen Reise mit Verachtung abzuweisen und die trügerischen, freundlichen Angebote meiner Mitmenschen von meiner Schwelle zu vertreiben. Ihr gabt mir die hartnäckige Vorsicht, die man bei jedem Schritt in euren bewundernswerten Methoden der Analyse, Synthese und Deduktion liest. Ich nutzte sie, um die hinterlistigen Ränke meines Todfeindes zu vereiteln, ihn meinerseits geschickt anzugreifen und einen scharfen Dolch in die Eingeweide des Menschen zu stoßen, der dort für immer stecken bleibt; denn es ist eine Wunde, von der er sich nicht erheben wird. Ihr gabt mir die Logik, gleichsam die Seele eurer weisen Lehren; mit ihren Syllogismen, deren verschlungenes Labyrinth nur umso verständlicher wird, spürte mein Verstand, wie seine kühnen Kräfte sich verdoppelten. Mit diesem furchterregenden Helfer entdeckte ich in der Menschheit, hinabtauchend zu den Tiefen, vor dem Riff des Hasses, die schwarze, scheußliche Bosheit, die inmitten giftiger Dämpfe stagnierte und sich den Nabel bewunderte. Als Erster erkannte ich in den Schatten ihrer Eingeweide dieses verderbliche Laster, das Böse! das in ihr das Gute übertrifft. Mit dieser giftigen Waffe, die ihr mir lieht, riss ich den Schöpfer selbst von seinem Sockel, erbaut aus der Feigheit des Menschen! Er knirschte mit den Zähnen und ertrug diese schmähliche Kränkung; denn er hatte einen Gegner, stärker als er. Doch ich lasse ihn beiseite, wie ein Bündel Schnüre, um meinen Flug zu senken…

Der Denker Descartes bemerkte einst, dass auf euch nichts Festes gebaut sei. Es war eine kluge Art zu zeigen, dass nicht jeder sofort euren unschätzbaren Wert erkennt. Denn was ist fester als die drei Hauptqualitäten, schon genannt, die sich wie eine einzige Krone verflechten und auf dem erhabenen Gipfel eurer kolossalen Architektur erheben? Ein Denkmal, das täglich durch Entdeckungen in euren Diamantminen und wissenschaftliche Erkundungen in euren prächtigen Bereichen wächst. O heilige Mathematik, möget ihr durch euren steten Umgang den Rest meiner Tage trösten ob der Bosheit des Menschen und der Ungerechtigkeit des Allmächtigen!

Strophe 11

„O Lampe mit silbernem Schnabel, meine Augen erspähen dich in den Lüften, Gefährtin der Kathedralgewölbe, und suchen den Grund deiner Schwebe. Man sagt, dein Schimmer erleuchte nachts die Schar derer, die den Allmächtigen anbeten kommen, und zeige den Reumütigen den Weg zum Altar. Höre, das mag wohl stimmen; aber – musst du solchen Dienst jenen leisten, denen du nichts schuldest? Lass die Säulen der Basiliken in Finsternis versunken; und wenn ein Sturmstoß, auf dem der Dämon wirbelt, durch den Raum getragen, mit ihm ins Heiligtum eindringt und Schrecken verbreitet, dann lösche dich unter seinem fiebrigen Hauch jäh, statt mutig gegen den pestilenzialen Schwall des Fürsten des Bösen zu kämpfen, damit er ungesehen seine Opfer unter den knienden Gläubigen wählen kann. Tust du das, kannst du sagen, dass ich dir all mein Glück schulde. Wenn du so leuchtest und dein unbestimmtes, doch ausreichendes Licht verbreitest, wage ich nicht, den Regungen meines Wesens nachzugeben, und bleibe unter dem heiligen Portikus, durch das halb offene Tor spähend, auf jene blickend, die meiner Rache im Schoße des Herrn entgehen. O poetische Lampe! Du wärst meine Freundin, könntest du mich verstehen – warum beginnst du, wenn meine Füße nachts den Basalt der Kirchen treten, auf eine Weise zu strahlen, die mir, ich gestehe, außergewöhnlich scheint? Dein Glanz färbt sich dann in die weißen Nuancen des elektrischen Lichts; das Auge kann dich nicht fassen; und du erleuchtest mit neuer, mächtiger Flamme die kleinsten Winkel des Schöpfers Zwinger, als wärst du von heiligem Zorn ergriffen. Und wenn ich mich nach meinem Lästern zurückziehe, wirst du wieder unscheinbar, bescheiden und bleich, sicher, eine gerechte Tat vollbracht zu haben. Sag mir doch: Ist es, weil du die Windungen meines Herzens kennst, dass du, wenn ich dort erscheine, wo du wachst, eilig meine verderbliche Anwesenheit markierst und die Aufmerksamkeit der Betenden auf die Seite lenkst, wo der Feind der Menschen auftaucht? Ich neige zu dieser Meinung; denn auch ich beginne, dich zu kennen; und ich weiß, wer du bist, alte Hexe, die so treu über die heiligen Moscheen wacht, wo dein neugieriger Herr sich spreizt wie ein Hahnenkamm. Wachsames Hüterin, du hast dir eine irre Mission auferlegt. Ich warne dich: Das erste Mal, dass du mich durch das Aufglühen deiner phosphoreszierenden Strahlen der Vorsicht meiner Mitmenschen preisgibst – ein optisches Phänomen, das übrigens in keinem Physikbuch steht und mir missfällt –, packe ich dich an der Haut deiner Brust, kralle meine Nägel in die Schorfe deines räudigen Nackens und schleudere dich in die Seine. Ich sage nicht, dass du, wenn ich dir nichts tue, absichtlich so handelst, dass es mir schadet. Dort erlaube ich dir, so hell zu leuchten, wie es mir gefällt; dort wirst du mich mit einem unstillbaren Lächeln verspotten; dort wirst du, überzeugt von der Ohnmacht deines verbrecherischen Öls, es mit Bitterkeit ausspeien.“

Nach diesen Worten verlässt Maldoror den Tempel nicht, sondern bleibt, die Augen auf die Lampe des Heiligtums geheftet. Er glaubt, eine Art Herausforderung in der Haltung dieser Lampe zu sehen, die ihn durch ihre ungelegene Gegenwart aufs Höchste reizt. Er sagt sich, dass, falls eine Seele in dieser Lampe steckt, sie feige ist, auf einen offenen Angriff nicht mit Ehrlichkeit zu antworten. Er schlägt mit nervösen Armen durch die Luft und wünscht, die Lampe würde sich in einen Menschen verwandeln; er würde ihr eine böse Viertelstunde bereiten, das schwört er sich. Doch wie sollte eine Lampe zum Menschen werden? Das ist nicht natürlich. Er fügt sich nicht und sucht auf dem Vorplatz der elenden Pagode einen flachen, scharfkantigen Stein. Er schleudert ihn kräftig in die Luft – die Kette bricht mittendurch, wie Gras unter der Sense, und das Kultgerät fällt zu Boden, sein Öl über die Fliesen vergießend. Er greift die Lampe, um sie hinauszutragen, doch sie wehrt sich und wächst. Es scheint ihm, als sähe er Flügel an ihren Flanken, und der obere Teil nimmt die Form eines Engelsbusts an. Das Ganze will sich in die Lüfte erheben; doch er hält es mit fester Hand zurück. Eine Lampe und ein Engel, vereint in einem Körper – das sieht man selten. Er erkennt die Form der Lampe; er erkennt die Form des Engels; doch in seinem Geist kann er sie nicht trennen; denn in Wirklichkeit sind sie aneinandergeklebt und bilden einen einzigen, freien Leib; er jedoch glaubt, ein Schleier habe seine Augen getrübt und ihm etwas von der Schärfe seines Blicks geraubt. Dennoch rüstet er sich mutig zum Kampf, denn sein Gegner zeigt keine Furcht. Naive Leute erzählen denen, die es glauben wollen, das heilige Tor habe sich von selbst geschlossen, auf seinen klagenden Angeln rollend, damit niemand diesem frevelhaften Kampf beiwohne, dessen Wendungen sich im geweih-ten Heiligtum abspielen sollten.

Der Mann im Mantel, während er grausame Wunden von einem unsichtbaren Schwert empfängt, müht sich, das Gesicht des Engels an seinen Mund zu ziehen; daran denkt er nur, all seine Kraft zielt darauf ab. Dieser verliert an Energie und scheint sein Schicksal zu ahnen. Er kämpft nur noch schwach, und man sieht den Augenblick nahen, da sein Gegner ihn nach Belieben küssen könnte, wenn er das will. Nun, der Augenblick ist da. Mit seinen Muskeln würgt er die Kehle des Engels, der nicht mehr atmen kann, und drückt dessen Gesicht auf seine hassvolle Brust. Einen Moment rührt ihn das Los dieses himmlischen Wesens, das er gern zum Freund gehabt hätte. Doch er sagt sich, es sei der Gesandte des Herrn, und kann seinen Zorn nicht bändigen. Es ist vollbracht; etwas Schreckliches tritt in den Käfig der Zeit! Er beugt sich vor und legt seine speicheltriefende Zunge auf diese flehende Engelswange. Er führt sie eine Weile über diese Wange. Oh! Seht! Seht doch! Die weiße, rosige Wange ist schwarz wie Kohle geworden! Sie verströmt faulige Miasmen. Es ist Gangrän; daran gibt es keinen Zweifel mehr. Das zehrende Übel breitet sich über das ganze Gesicht aus, greift die unteren Teile an; bald ist der ganze Körper nur noch eine weite, unflätige Wunde. Er selbst, entsetzt – denn er glaubte nicht, dass seine Zunge solch starkes Gift birgt –, hebt die Lampe auf und flieht aus der Kirche.

Draußen erspäht er in den Lüften eine schwärzliche Gestalt mit verbrannten Flügeln, die mühsam ihren Flug gen Himmelsregionen lenkt. Sie blicken einander an, während der Engel zu den stillen Höhen des Guten aufsteigt und er, Maldoror, hinab in die schwindelnden Abgründe des Bösen sinkt. Welch ein Blick! Alles, was die Menschheit in sechzig Jahrhunderten gedacht hat und in kommenden Jahrhunderten denken wird, könnte darin leicht Platz finden, so viel sagten sie sich in diesem letzten Abschied! Doch man versteht, dass es Gedanken waren, erhabener als jene aus menschlichem Geist; erstens wegen der beiden Gestalten, dann wegen des Anlasses. Dieser Blick band sie in ewiger Freundschaft. Er staunt, dass der Schöpfer Sendboten von so edler Seele haben kann. Einen Moment glaubt er, sich geirrt zu haben, und fragt sich, ob er nicht den Weg des Guten hätte wählen sollen. Der Zweifel vergeht; er hält an seinem Entschluss fest; und er ist stolz, früher oder später den Allmächtigen zu besiegen, um an seiner Stelle über das Universum und Legionen ebenso schöner Engel zu herrschen. Dieser lässt ihn wortlos wissen, dass er seine ursprüngliche Form zurückgewinnt, je höher er zum Himmel steigt; er lässt eine Träne fallen, die die Stirn des Gangränverursachers kühlt, und verschwindet allmählich wie ein Geier, inmitten der Wolken aufsteigend.

Der Schuldige blickt auf die Lampe, Ursache des Vorherigen. Er rennt wie ein Wahnsinniger durch die Straßen, hastet zur Seine und schleudert die Lampe über das Geländer. Sie wirbelt einen Moment und versinkt endgültig in den schlammigen Wassern. Seit jenem Tag sieht man jeden Abend, sobald die Nacht fällt, eine strahlende Lampe auftauchen und sich anmutig auf der Flussoberfläche halten, bei der Napoleonbrücke, mit zwei zierlichen Engelsflügeln statt eines Henkels. Sie gleitet langsam über die Wasser, unter den Bögen der Gare- und Austerlitzbrücke hindurch, setzt ihren stillen Lauf auf der Seine bis zur Almabrücke fort. Dort kehrt sie mühelos den Flusslauf hinauf und ist nach vier Stunden am Ausgangspunkt zurück. So geht es die ganze Nacht. Ihr weißes Leuchten, wie elektrisches Licht, überstrahlt die Gaslaternen an beiden Ufern, zwischen denen sie wie eine Königin voranschreitet, einsam, unergründlich, mit unstillbarem Lächeln, ohne dass ihr Öl bitter fließt. Anfangs jagten die Boote sie; doch sie vereitelte diese nutzlosen Versuche, tauchte wie eine Kokette ab und erschien weit entfernt wieder. Nun rudern abergläubische Seeleute, wenn sie sie sehen, in die entgegengesetzte Richtung und halten ihre Lieder zurück.

Wenn ihr nachts über eine Brücke geht, seid achtsam; ihr werdet die Lampe sicher leuchten sehen, hier oder dort; doch man sagt, sie zeige sich nicht jedem. Wenn ein Mensch mit schwerem Gewissen die Brücken kreuzt, löscht sie jäh ihren Glanz, und der Vorübergehende sucht verzweifelt, mit hoffnungslosem Blick, die Flussoberfläche und den Schlamm ab. Er weiß, was das bedeutet. Er möchte glauben, er habe den himmlischen Schimmer gesehen; doch er sagt sich, das Licht komme von den Booten oder dem Widerschein der Gaslaternen – und er hat recht. Er weiß, dass er die Ursache dieses Verschwindens ist; und in trübe Gedanken versunken, eilt er heimwärts. Dann taucht die Lampe mit silbernem Schnabel wieder auf und setzt ihren Gang fort, durch elegante, launische Arabesken.

Strophe 12

Hört die Gedanken meiner Kindheit, als ich erwachte, Menschen, bei der roten Rute:

„Ich bin gerade aufgewacht; doch mein Geist ist noch benommen. Jeden Morgen spüre ich ein Gewicht im Kopf. Selten finde ich nachts Ruhe; denn schreckliche Träume quälen mich, wenn ich einschlafe. Tagsüber ermüdet sich mein Denken in seltsamen Grübeleien, während meine Augen ziellos durch den Raum schweifen; und nachts kann ich nicht schlafen. Wann soll ich denn schlafen? Doch die Natur fordert ihr Recht. Da ich sie verschmähe, bleicht sie mein Gesicht und lässt meine Augen im säuerlichen Fieberglanz leuchten. Übrigens würde ich nichts lieber tun, als meinen Geist nicht ständig mit Nachdenken zu erschöpfen; doch selbst wenn ich es nicht wollte, reißen mich meine bestürzten Gefühle unbezwingbar diesen Abhang hinab. Ich habe bemerkt, dass andere Kinder wie ich sind; doch sie sind noch bleicher, und ihre Brauen sind gefurcht wie die der Menschen, unserer älteren Brüder. O Schöpfer des Universums, ich werde heute Morgen nicht versäumen, dir den Weihrauch meines kindlichen Gebets darzubringen. Manchmal vergesse ich es, und ich habe festgestellt, dass ich an solchen Tagen glücklicher bin als sonst; meine Brust öffnet sich, frei von jedem Zwang, und ich atme leichter die duftende Luft der Felder; während, wenn ich die mühsame Pflicht erfülle, die meine Eltern mir auferlegen, dir täglich ein Loblied zu richten, begleitet von der untrennbaren Langeweile, die mir seine mühsame Erfindung bereitet, ich den Rest des Tages traurig und gereizt bin, weil es mir nicht logisch und natürlich erscheint, zu sagen, was ich nicht denke, und ich die Abgeschiedenheit der weiten Einsamkeiten suche. Wenn ich sie nach der Erklärung dieses seltsamen Zustands meiner Seele frage, antworten sie mir nicht. Ich möchte dich lieben und verehren; doch du bist zu mächtig, und Furcht mischt sich in meine Hymnen. Wenn du mit einem einzigen Gedanken Welten zerstören oder schaffen kannst, werden meine schwachen Gebete dir kaum nützen; wenn es dir gefällt, die Cholera in die Städte zu senden oder den Tod mit seinen Klauen unterschiedslos über die vier Lebensalter zu bringen, will ich mich nicht mit einem so furchterregenden Freund verbinden. Nicht dass Hass den Faden meiner Gedanken lenkt; doch ich fürchte vielmehr deinen eigenen Hass, der, durch einen launischen Befehl, aus deinem Herzen hervorbrechen und gewaltig werden könnte wie der Flügelspan eines Andenkondors. Deine zweideutigen Spiele sind mir nicht geheuer, und ich wäre wohl ihr erstes Opfer. Du bist der Allmächtige; ich bestreite dir diesen Titel nicht, denn nur du hast das Recht, ihn zu tragen, und deine Wünsche, mit fatalen oder glücklichen Folgen, finden nur in dir selbst ihre Grenze. Genau darum wäre es mir schmerzlich, neben deinem grausamen Saphirgewand zu gehen, nicht als dein Sklave, sondern stets bereit, es jeden Augenblick zu werden. Es stimmt, dass, wenn du in dich gehst, um dein hoheitliches Handeln zu prüfen, und das Gespenst einer einstigen Ungerechtigkeit, begangen an dieser elenden Menschheit, die dir stets wie dein treuster Freund gehorchte, seine starren Rachewirbel vor dir aufrichtet, dein wirrer Blick die erschrockene Träne späten Reues fallen lässt, und dass du dann, mit sträubendem Haar, aufrichtig glaubst, die unbegreiflichen Spiele deiner Tigerfantasie, die lächerlich wäre, wenn sie nicht kläglich wäre, für immer im Gestrüpp des Nichts aufzuhängen; doch ich weiß auch, dass Beständigkeit nicht wie zähes Mark den Haken ihres ewigen Heims in deinen Knochen verankert hat, und dass du, samt deinen Gedanken, bedeckt mit dem schwarzen Aussatz des Irrtums, oft genug in den düsteren See finsterer Flüche zurückfällst. Ich will glauben, dass diese unbewusst sind (obwohl sie ihr tödliches Gift nicht minder bergen) und dass Gut und Böse, vereint, in mächtigen Sprüngen aus deiner königlichen, gangränösen Brust hervorbrechen wie ein Strom vom Felsen, durch den geheimen Zauber einer blinden Kraft; doch nichts beweist es mir. Zu oft sah ich deine unflätigen Zähne vor Wut klappern und dein erhabenes Antlitz, von der Moosdecke der Zeiten überzogen, wie glühende Kohle erröten wegen irgendeiner mikroskopischen Nichtigkeit, die Menschen begingen, um länger vor dem Wegweiser dieser gutmütigen Hypothese zu verweilen. Jeden Tag, die Hände gefaltet, werde ich, da es sein muss, die Töne meines demütigen Gebets zu dir erheben; doch ich flehe dich an, lass deine Vorsehung nicht an mich denken; lass mich beiseite, wie den Wurm, der unter der Erde kriecht. Wisse, dass ich lieber gierig die Meerespflanzen unbekannter, wilder Inseln äße, die tropische Wellen in ihrem schäumenden Schoß durch diese Gefilde tragen, als zu wissen, dass du mich beobachtest und dein kicherndes Skalpell in mein Gewissen bohrst. Es hat dir soeben all meine Gedanken offenbart, und ich hoffe, deine Klugheit wird leicht dem gesunden Verstand applaudieren, dessen unauslöschlichen Stempel sie tragen. Abgesehen von diesen Vorbehalten über die mehr oder minder enge Verbindung, die ich mit dir halten soll, ist mein Mund bereit, zu jeder Stunde des Tages wie ein künstlicher Hauch den Strom von Lügen auszustoßen, den dein Ruhm streng von jedem Menschen fordert, sobald die bläuliche Dämmerung aufsteigt, Licht in den Falten des samtigen Zwielichts suchend, wie ich Güte suche, angeregt von der Liebe zum Guten. Meine Jahre sind nicht zahlreich, und doch spüre ich schon, dass Güte nur ein Gefüge klingender Silben ist; nirgends habe ich sie gefunden. Du lässt dein Wesen zu sehr durchscheinen; du solltest es geschickter verbergen. Übrigens irre ich mich vielleicht, und du tust es absichtlich; denn du weißt besser als jeder andere, wie du dich verhalten musst. Die Menschen hingegen setzen ihren Stolz darein, dich nachzuahmen; darum erkennt die heilige Güte ihren Schrein nicht in ihren wilden Augen: Wie der Vater, so der Sohn. Was man auch von deiner Klugheit denken mag, ich spreche nur als unparteiischer Kritiker davon. Nichts wäre mir lieber, als mich geirrt zu haben. Ich will dir nicht den Hass zeigen, den ich für dich hege und mit Liebe pflege wie eine geliebte Tochter; denn es ist besser, ihn vor deinen Augen zu verbergen und nur als strenger Zensor vor dir zu erscheinen, beauftragt, deine unreinen Taten zu prüfen. So wirst du jeden tätigen Umgang mit ihr einstellen, sie vergessen und diese gierige Wanze, die deine Leber zerfrisst, gänzlich vernichten. Lieber will ich dir Worte der Träumerei und Sanftheit klingen lassen… Ja, du hast die Welt und alles, was sie birgt, geschaffen. Du bist vollkommen. Keine Tugend fehlt dir. Du bist allmächtig, das weiß jeder. Möge das ganze Universum zu jeder Stunde der Zeit dein ewiges Loblied anstimmen! Die Vögel segnen dich, wenn sie über die Felder fliegen. Die Sterne gehören dir… So sei es!“

Nach diesen Anfängen wundert euch, dass ich bin, wie ich bin!

Strophe 13

Ich suchte eine Seele, die mir glich, und konnte sie nicht finden. Ich durchstöberte alle Winkel der Erde; meine Ausdauer war vergebens. Doch allein bleiben konnte ich nicht. Es musste jemand da sein, der mein Wesen billigte; es musste jemand da sein, der dieselben Gedanken hatte wie ich. Es war Morgen; die Sonne stieg am Horizont empor, in all ihrer Pracht, und siehe, vor meinen Augen erhob sich auch ein Jüngling, dessen Gegenwart Blumen auf seinem Weg sprießen ließ. Er näherte sich mir und streckte mir die Hand entgegen:
„Ich bin zu dir gekommen, du, der mich sucht. Segnen wir diesen glücklichen Tag.“
Doch ich:
„Geh fort; ich habe dich nicht gerufen; deine Freundschaft brauche ich nicht…“

Es war Abend; die Nacht begann, die Schwärze ihres Schleiers über die Natur zu breiten. Eine schöne Frau, die ich kaum erkannte, breitete auch über mich ihren bezaubernden Einfluss und blickte mich mit Mitgefühl an; doch sie wagte nicht, zu mir zu sprechen. Ich sagte:
„Komm näher, damit ich die Züge deines Gesichts klar erkenne; denn das Sternenlicht ist zu schwach, um sie aus dieser Entfernung zu erhellen.“
Da trat sie mit bescheidenem Schritt und gesenkten Augen über das Gras, auf mich zu. Sobald ich sie sah:
„Ich sehe, dass Güte und Gerechtigkeit in deinem Herzen wohnen: Zusammen könnten wir nicht leben. Nun bewunderst du meine Schönheit, die so manchen betörte; doch früher oder später würdest du bereuen, mir deine Liebe geschenkt zu haben; denn du kennst meine Seele nicht. Nicht dass ich dir je untreu wäre: Wer sich mir mit solchem Vertrauen und solcher Hingabe schenkt, mit ebenso viel Hingabe und Vertrauen schenke ich mich ihr; doch merke es dir, um es nie zu vergessen: Wölfe und Lämmer sehen sich nicht mit sanften Augen an.“

Was brauchte ich also, ich, der mit solchem Ekel das Schönste der Menschheit verschmähte! Was ich brauchte, hätte ich nicht sagen können. Ich war noch nicht gewohnt, die Phänomene meines Geistes mit den Methoden der Philosophie streng zu prüfen. Ich setzte mich auf einen Felsen nahe dem Meer. Ein Schiff hatte eben alle Segel gesetzt, um diesen Ort zu verlassen: Ein winziger Punkt war am Horizont erschienen und näherte sich allmählich, vom Sturmstoß getrieben, schnell größer werdend. Der Sturm begann seine Angriffe, und schon verdunkelte sich der Himmel, fast so schwarz und scheußlich wie das Herz des Menschen. Das Schiff, ein großes Kriegsschiff, hatte alle Anker geworfen, um nicht gegen die Küstenfelsen geschleudert zu werden. Der Wind heulte wütend aus allen vier Himmelsrichtungen und zerfetzte die Segel. Donner krachten inmitten der Blitze und konnten das Klagen nicht übertönen, das vom Haus ohne Fundament, einem bewegten Grab, herüberdrang. Das Wogen der Wassermassen hatte die Ankerketten nicht gesprengt; doch ihre Stöße hatten eine riesige Leckstelle an den Flanken des Schiffs aufgerissen. Eine gewaltige Bresche; denn die Pumpen reichten nicht, um die schäumenden Salzwassermassen zurückzuwerfen, die wie Berge über das Deck hereinbrachen. Das Schiff in Not feuerte Alarmschüsse ab; doch es sank langsam… mit Majestät.

Wer ein Schiff nicht sinken sah inmitten eines Orkans, zwischen flackernden Blitzen und tiefster Finsternis, während die Insassen von jener Verzweiflung überwältigt sind, die ihr kennt, der kennt die Schicksalsschläge des Lebens nicht. Schließlich entkam ein allgemeiner Schrei unermesslichen Schmerzes den Flanken des Schiffs, als das Meer seine furchterregenden Angriffe verdoppelte. Es war der Schrei, den der Verlust menschlicher Kräfte ausstieß. Jeder hüllte sich in den Mantel der Ergebung und überließ sein Schicksal Gottes Hand. Sie drängten sich wie eine Schafherde zusammen. Das Schiff in Not feuerte Alarmschüsse ab; doch es sank langsam… mit Majestät. Sie hatten den ganzen Tag die Pumpen betrieben. Vergebliche Mühe. Die Nacht kam, dicht, unerbittlich, um dieses anmutige Schauspiel zu krönen. Jeder sagte sich, dass er im Wasser nicht mehr atmen könne; denn so weit er seine Erinnerung zurückrief, erkannte er keinen Fisch als Ahnen; doch er ermahnte sich, den Atem so lange wie möglich zu halten, um sein Leben um zwei oder drei Sekunden zu verlängern; das war die rachsüchtige Ironie, die er dem Tod entgegenhalten wollte… Das Schiff in Not feuerte Alarmschüsse ab; doch es sank langsam… mit Majestät.

Er weiß nicht, dass das Schiff beim Versinken eine mächtige Wirbelbewegung der Wogen um sich selbst verursacht; dass der schlammige Boden sich mit den trüben Wassern mischt und eine Kraft von unten, ein Gegenschlag des Sturms, der oben wütet, dem Element ruckartige, nervöse Bewegungen verleiht. So wird der künftige Ertrunkene trotz des Vorrats an Kaltblütigkeit, den er vorsorglich sammelt, nach reiflicher Überlegung froh sein müssen, sein Leben in den Strudeln des Abgrunds um die Hälfte eines normalen Atemzugs zu verlängern, um das Maß vollzumachen. Es wird ihm also unmöglich sein, den Tod zu verspotten, sein höchster Wunsch. Das Schiff in Not feuerte Alarmschüsse ab; doch es sank langsam… mit Majestät. Das ist ein Irrtum. Es feuert keine Alarmschüsse mehr, es sinkt nicht mehr. Die Nussschale ist völlig versunken. O Himmel! Wie kann man leben, nachdem man solche Wonnen erlebte! Mir war es eben vergönnt, Zeuge der Todesqualen mehrerer meiner Mitmenschen zu sein. Minute um Minute verfolgte ich die Wendungen ihrer Ängste. Bald übertönte das Gebrüll einer Alten, wahnsinnig vor Angst, den Markt. Bald hinderte allein das Quieken eines Säuglings das Hören der Manöverbefehle. Das Schiff war zu weit, um die Klagen deutlich zu vernehmen, die der Sturmstoß mir brachte; doch ich zog es mit meinem Willen näher, und die optische Täuschung war vollkommen. Alle Viertelstunden, wenn ein Windstoß, stärker als die anderen, seine klagenden Töne durch das Schreien der erschrockenen Sturmvögel trug, das Schiff mit einem längsgerichteten Krachen zerlegte und die Wehlaute derer steigerte, die dem Tod als Opfer dargebracht werden sollten, stieß ich die spitze Klinge eines Eisens in meine Wange und dachte heimlich: „Sie leiden mehr!“ Ich hatte so zumindest einen Vergleichspunkt. Vom Ufer aus beschimpfte ich sie mit Flüchen und Drohungen. Es schien mir, sie müssten mich hören! Es schien mir, meine Worte und mein Hass überwänden die Entfernung, brächen die physikalischen Gesetze des Schalls und drängen klar an ihre Ohren, betäubt vom Brüllen des zornigen Ozeans! Es schien mir, sie müssten an mich denken und ihre Rache in ohnmächtiger Wut ausstoßen! Von Zeit zu Zeit warf ich Blicke auf die schlafenden Städte an Land; und da niemand ahnte, dass ein Schiff wenige Meilen vom Ufer mit einer Krone aus Raubvögeln und einem Sockel aus hungrigen Wasserriesen sinken würde, fasste ich Mut, und die Hoffnung kehrte zurück: Ich war ihrer Vernichtung sicher! Sie konnten nicht entkommen! Zur Sicherheit holte ich mein doppelläufiges Gewehr, damit, sollte ein Schiffbrüchiger versuchen, schwimmend die Felsen zu erreichen, um dem nahen Tod zu entgehen, ein Schuss in die Schulter seinen Arm zerschmetterte und sein Vorhaben vereitelte. Im wildesten Moment des Sturms sah ich eine kraftvolle Gestalt mit sträubendem Haar verzweifelt über die Wasser kämpfen. Er schluckte Liter um Liter, sank in den Abgrund, getrieben wie ein Korken. Doch bald tauchte er wieder auf, das Haar triefend; mit dem Blick aufs Ufer schien er dem Tod zu trotzen. Er war bewundernswert kaltblütig. Eine breite, blutige Wunde, von einem verborgenen Riff verursacht, zeichnete sein kühnes, edles Gesicht. Er konnte kaum älter als sechzehn sein; denn kaum war im Blitzlicht der Nacht der Pfirsichflaum seiner Lippe zu sehen. Nun war er nur noch zweihundert Meter von der Klippe entfernt; ich musterte ihn leicht. Welch Mut! Welch unbeugsamer Geist! Wie die Starrheit seines Hauptes das Schicksal zu verhöhnen schien, während er kräftig die Wogen teilte, deren Furchen sich nur mühsam vor ihm öffneten! Ich hatte es zuvor beschlossen. Ich war es mir schuldig, mein Versprechen zu halten: Die letzte Stunde hatte für alle geschlagen, keiner sollte entkommen. Das war mein Entschluss; nichts würde ihn ändern… Ein trockener Knall erklang, und der Kopf sank sofort, um nicht wieder aufzutauchen.

Ich nahm an diesem Mord nicht so viel Freude, wie man meinen könnte; und gerade weil ich des ständigen Tötens überdrüssig war, tat ich es nun aus bloßer Gewohnheit, die man nicht ablegt, aber nur milde Lust bereitet. Der Sinn ist abgestumpft, verhärtet. Welche Wonne sollte ich am Tod dieses Menschen finden, wenn über hundert andere mir bald ein Schauspiel ihrer letzten Kämpfe gegen die Fluten bieten würden, sobald das Schiff versunken war? Dieser Tod bot mir nicht einmal den Reiz der Gefahr; denn die menschliche Gerechtigkeit, vom Orkan dieser grauenhaften Nacht gewiegt, schlummerte in den Häusern, nur wenige Schritte von mir entfernt. Heute, da die Jahre auf meinem Leib lasten, sage ich aufrichtig, als höchste und feierliche Wahrheit: Ich war nicht so grausam, wie die Menschen später erzählten; doch manchmal wütete ihre Bosheit jahrelang beharrlich. Dann kannte meine Wut keine Grenzen; ich geriet in Anfälle von Grausamkeit und wurde schrecklich für jeden, der meinen wirren Augen nahte, sofern er meiner Gattung angehörte. War es ein Pferd oder ein Hund, ließ ich es passieren: Habt ihr gehört, was ich sagte? Leider war ich in jener Sturmnacht in einem solchen Anfall, meine Vernunft war geflohen (denn gewöhnlich war ich ebenso grausam, doch vorsichtiger); und alles, was diesmal in meine Hände fiel, musste sterben; ich will meine Fehler nicht entschuldigen. Die Schuld liegt nicht ganz bei meinen Mitmenschen. Ich stelle nur fest, was ist, in Erwartung des Jüngsten Gerichts, das mich schon jetzt im Nacken kratzen lässt… Was kümmert mich das Jüngste Gericht! Meine Vernunft flieht nie, wie ich sagte, um euch zu täuschen. Und wenn ich ein Verbrechen begehe, weiß ich, was ich tue: Ich wollte nichts anderes tun!

Auf dem Felsen stehend, während der Orkan mein Haar und meinen Mantel peitschte, spähte ich verzückt diese Kraft des Sturms aus, die sich an einem Schiff vergriff, unter einem sternenlosen Himmel. Triumphierend verfolgte ich alle Wendungen dieses Dramas, vom Augenblick, da das Schiff seine Anker warf, bis zu dem Moment, da es versank, ein tödliches Kleid, das jene in die Eingeweide des Meeres riss, die es wie einen Mantel trugen. Doch der Augenblick nahte, da ich selbst als Schauspieler in diese Szenen der aufgewühlten Natur eingreifen würde. Als der Ort, wo das Schiff gekämpft hatte, klar zeigte, dass es den Rest seiner Tage auf dem Meeresgrund verbringen würde, tauchten einige der von den Fluten Mitgerissenen wieder an der Oberfläche auf. Sie umklammerten sich, zwei um zwei, drei um drei; das war der Weg, ihr Leben nicht zu retten; denn ihre Bewegungen wurden schwerfällig, und sie sanken wie durchlöcherte Krüge. Was ist das für eine Armee von Meeresungeheuern, die schnell die Wogen teilt? Es sind sechs; ihre Flossen sind kräftig und bahnen sich einen Weg durch die erhobenen Wellen. Aus all diesen Menschen, die ihre vier Glieder in diesem unsicheren Kontinent rühren, machen die Haie bald ein Omelett ohne Eier und teilen es nach dem Recht des Stärkeren. Blut mischt sich mit den Wassern, und die Wasser mischen sich mit dem Blut. Ihre wilden Augen erleuchten die Szene des Gemetzels genug…

Doch was ist das wieder für ein Aufruhr der Wasser, dort am Horizont? Es sieht aus wie ein Wirbelsturm, der näher kommt. Welch Ruderschläge! Ich erkenne, was es ist. Ein riesiges Haifischweibchen kommt, um am Entenleberpasteten teilzuhaben und kaltes Fleisch zu fressen. Sie ist rasend; denn sie trifft hungrig ein. Ein Kampf entbrennt zwischen ihr und den Haien um die wenigen zuckenden Glieder, die hier und da wortlos auf der roten Creme treiben. Rechts, links schlägt sie mit den Zähnen zu, die tödliche Wunden reißen. Doch drei lebende Haie umringen sie noch, und sie muss sich winden, um ihre Manöver zu vereiteln. Mit wachsender, bis dahin unbekannter Erregung verfolgt der Zuschauer am Ufer diese neue Art von Seeschlacht. Seine Augen haften an diesem mutigen Haifischweibchen mit so starken Zähnen. Er zögert nicht mehr, legt sein Gewehr an und platziert mit gewohnter Treffsicherheit seine zweite Kugel in die Kieme eines Hais, als dieser über einer Welle auftaucht. Zwei Haie bleiben, die nur umso verbissener kämpfen. Vom Felsen stürzt der Mann mit brackigem Speichel ins Meer und schwimmt zum farbenfrohen Teppich, das stählerne Messer in der Hand, das ihn nie verlässt. Nun hat jeder Hai einen Gegner. Er nähert sich seinem erschöpften Feind, nimmt sich Zeit und stößt ihm die scharfe Klinge in den Bauch. Die bewegliche Festung macht mit dem letzten Gegner leicht fertig…

Nun stehen sich der Schwimmer und das Haifischweibchen gegenüber, das er gerettet hat. Sie blicken sich einige Minuten in die Augen; und jeder staunt, so viel Wildheit im Blick des anderen zu finden. Sie schwimmen im Kreis, lassen sich nicht aus den Augen und sagen sich insgeheim: „Bis jetzt habe ich mich geirrt; hier ist einer, der böser ist.“ Da glitten sie, in stillem Einvernehmen zwischen zwei Wassern, aufeinander zu, mit gegenseitiger Bewunderung, das Haifischweibchen die Fluten mit seinen Flossen teilend, Maldoror die Wogen mit seinen Armen schlagend; und hielten den Atem an, in tiefer Ehrfurcht, jeder begierig, zum ersten Mal sein lebendes Abbild zu sehen. Drei Meter voneinander entfernt, ohne Mühe, fielen sie jäh wie zwei Magnete zusammen und umarmten sich mit Würde und Dankbarkeit, in einer Umarmung so zärtlich wie die eines Bruders oder einer Schwester. Fleischliche Begierden folgten bald dieser Freundschaftsbezeugung. Zwei nervige Schenkel klammerten sich fest an die schleimige Haut des Ungeheuers wie zwei Blutegel; und Arme und Flossen schlangen sich um den geliebten Körper, den sie liebevoll umfingen, während Kehlen und Brüste bald nur noch eine glauzige Masse bildeten, die nach Seetang roch; inmitten des Sturms, der weiter tobte; im Schein der Blitze; mit der schäumenden Woge als Hochzeitslager, vom Unterstrom wie in einer Wiege getragen, sich selbst in die unbekannten Tiefen des Abgrunds wälzend, vereinten sie sich in einer langen, keuschen und scheußlichen Paarung! Endlich hatte ich jemanden gefunden, der mir glich! Von nun an war ich nicht mehr allein im Leben! Sie hatte dieselben Gedanken wie ich! Ich stand meinem ersten Liebesglück gegenüber!

Strophe 14

Die Seine trägt einen menschlichen Körper fort. Unter diesen Umständen nimmt sie feierliche Züge an. Der aufgeblähte Leichnam hält sich auf den Wassern; er verschwindet unter dem Bogen einer Brücke; doch weiter entfernt taucht er wieder auf, dreht sich langsam um sich selbst wie ein Mühlrad und sinkt in Abständen tiefer. Ein Bootsmann hakt ihn mit einer Stange beim Vorübertreiben ein und zieht ihn ans Ufer. Ehe man den Körper ins Leichenhaus bringt, lässt man ihn eine Zeit lang am Ufer liegen, um ihn ins Leben zurückzuholen. Eine dichte Menge sammelt sich um den Leichnam. Diejenigen, die hinten stehen und nichts sehen können, drängen, so stark sie können, die Vorderen vorwärts. Jeder denkt bei sich:
„Das wäre nicht ich, der sich ertränkt hätte.“
Man bedauert den jungen Mann, der sich das Leben nahm; man bewundert ihn; doch niemand ahmt ihn nach. Und dennoch fand er es ganz natürlich, sich zu töten, da er nichts auf Erden für befriedigend hielt und höher strebte. Sein Gesicht ist vornehm, seine Kleider reich. Ist er überhaupt siebzehn? Das ist jung zum Sterben! Die erstarrte Menge wirft weiter ihre reglosen Blicke auf ihn… Es wird Nacht. Alle ziehen schweigend davon. Keiner wagt es, den Ertrunkenen umzudrehen, um das Wasser aus seinem Körper zu pressen. Man fürchtete, für empfindsam zu gelten, und keiner rührte sich, verschanzt im Kragen seines Hemdes. Einer geht pfeifend eine schrille, absurde Tirolerweise davon; ein anderer lässt die Finger wie Kastagnetten schnalzen…

Von seinen düsteren Gedanken gehetzt, galoppiert Maldoror auf seinem Pferd an diesem Ort vorbei, schnell wie der Blitz. Er sieht den Ertrunkenen; das genügt. Sofort hält er sein Ross an und steigt aus dem Steigbügel. Ohne Ekel hebt er den Jüngling auf und lässt ihn reichlich Wasser spucken. Bei dem Gedanken, dieser leblose Körper könnte unter seiner Hand wieder leben, fühlt er sein Herz schlagen unter diesem herrlichen Eindruck und verdoppelt seinen Mut. Vergebliche Mühe! Vergebliche Mühe, sagte ich, und es stimmt. Der Leichnam bleibt reglos und lässt sich in alle Richtungen wenden. Er reibt die Schläfen; er massiert diesen Arm, jenen Arm; eine Stunde lang bläst er in den Mund, seine Lippen gegen die des Unbekannten gepresst. Endlich glaubt er unter seiner Hand, die auf der Brust liegt, ein schwaches Schlagen zu spüren. Der Ertrunkene lebt! In diesem höchsten Moment sah man, wie einige Falten von der Stirn des Reiters verschwanden und ihn um zehn Jahre verjüngten. Doch ach! Die Falten kehren zurück, vielleicht morgen, vielleicht sobald er die Ufer der Seine verlässt.

Indessen öffnet der Ertrunkene trübe Augen und dankt mit einem fahlen Lächeln seinem Retter; doch er ist noch schwach und kann sich nicht bewegen. Jemandem das Leben retten, wie schön das ist! Und wie diese Tat Sünden sühnt! Der Mann mit den bronzenen Lippen, bisher damit beschäftigt, ihn dem Tod zu entreißen, betrachtet den Jüngling genauer, und seine Züge scheinen ihm nicht fremd. Er sagt sich, dass zwischen dem Erstickten mit blondem Haar und Holzer kaum ein Unterschied besteht. Seht, wie sie sich überschwänglich umarmen! Egal! Der Mann mit der Jaspispupille hält an der strengen Rolle fest. Ohne ein Wort nimmt er seinen Freund, setzt ihn hinter sich aufs Pferd, und das Ross galoppiert davon.

O du, Holzer, der du dich für so vernünftig und stark hieltst, hast du nicht an deinem eigenen Beispiel gesehen, wie schwer es ist, in einem Anfall von Verzweiflung die Kaltblütigkeit zu bewahren, auf die du so stolz bist? Ich hoffe, du wirst mir nicht noch einmal solchen Kummer bereiten, und ich meinerseits habe dir versprochen, nie Hand an mein Leben zu legen.

Strophe 15

Es gibt Stunden im Leben, da der Mensch mit verlaustem Haar, mit starrem Blick, wilde Blicke auf die grünen Häute des Raums wirft; denn es scheint ihm, vor sich die ironischen Hohrufe eines Gespensts zu hören. Er taumelt und neigt das Haupt: Was er vernahm, war die Stimme des Gewissens. Da stürmt er mit der Schnelligkeit eines Wahnsinnigen aus dem Haus, nimmt die erste Richtung, die sich seinem Entsetzen bietet, und verschlingt die rauen Ebenen des Landes. Doch das gelbe Gespenst verliert ihn nicht aus den Augen und jagt ihm mit gleicher Geschwindigkeit nach. Manchmal, in einer Sturmnacht, während Legionen geflügelter Kraken, aus der Ferne Raben gleichend, über den Wolken schweben, mit steifen Rudern auf die Städte der Menschen zusteuernd, um sie zur Änderung ihres Wandels zu mahnen, sieht der Kiesel mit dunklem Auge zwei Wesen im Blitzlicht vorüberziehen, eines hinter dem anderen; und eine verstohlene Träne der Rührung, die von seinem frostigen Lid rinnt, abwischend, ruft er aus:
„Gewiss, er verdient es; und das ist nur Gerechtigkeit.“
Nach diesen Worten kehrt er in seine grimmige Haltung zurück und blickt weiter mit nervösem Zittern auf die Menschenjagd und die großen Lippen des Schattenschlundes, aus dem unaufhörlich, wie ein Fluss, gewaltige, finstere Spermatozoen hervorströmen, die im düsteren Äther auffliegen, mit dem weiten Spann ihrer Fledermausflügel die gesamte Natur und die einsamen Krakenlegionen verhüllend, die beim Anblick dieser stummen, unaussprechlichen Blitze trübsinnig werden. Doch währenddessen geht das Hindernisrennen zwischen den beiden unermüdlichen Läufern weiter, und das Gespenst speit aus seinem Mund Feuerströme auf den verkohlten Rücken der menschlichen Antilope. Trifft es bei dieser Pflicht auf Mitleid, das ihm den Weg versperren will, gibt es widerwillig seinen Bitten nach und lässt den Menschen entkommen. Das Gespenst lässt die Zunge schnalzen, als wolle es sich selbst sagen, dass es die Verfolgung einstellt, und kehrt bis auf Weiteres in seinen Zwinger zurück. Seine Stimme eines Verdammten hallt bis in die fernsten Schichten des Raums; und wenn sein grauenhafter Schrei ins menschliche Herz dringt, würde dieses, sagt man, lieber den Tod als Mutter haben denn das Gewissen als Sohn.

Er steckt den Kopf bis zu den Schultern in die erdigen Windungen eines Lochs; doch das Gewissen verdampft diesen Straußentrick. Die Höhlung löst sich auf, ein Tropfen Äther; das Licht erscheint mit seinem Gefolge von Strahlen, wie ein Schwarm Schnepfen, der sich auf Lavendel niedersenkt; und der Mensch findet sich selbst gegenüber, mit offenen, bleichen Augen. Ich sah ihn zum Meer gehen, auf einen zerklüfteten, vom Schaum gepeitschten Vorsprung steigen und sich wie ein Pfeil in die Wellen stürzen. Hier das Wunder: Am nächsten Tag tauchte der Leichnam wieder an der Meeresoberfläche auf, die diesen Fleischfetzen ans Ufer zurücktrug. Der Mensch löste sich aus der Form, die sein Körper in den Sand gegraben hatte, wrang das Wasser aus seinem nassen Haar und nahm, mit stummer, geneigter Stirn, den Weg des Lebens wieder auf. Das Gewissen richtet streng über unsere geheimsten Gedanken und Taten und irrt sich nicht. Da es oft machtlos ist, das Böse zu verhüten, jagt es den Menschen unablässig wie einen Fuchs, besonders in der Dunkelheit. Rächende Augen, die die unwissende Wissenschaft Meteore nennt, verbreiten eine fahle Flamme, rollen über sich selbst und sprechen geheimnisvolle Worte… die er versteht! Da zerbrechen die Stöße seines schlaflosen Körpers sein Lager, und er hört das unheimliche Atmen der vagen Nachtgerüchte. Selbst der Schlafengel, tödlich am Haupt von einem fremden Stein getroffen, gibt seine Aufgabe auf und steigt gen Himmel.

Nun, ich trete ein, diesmal den Menschen zu verteidigen; ich, der Verächter aller Tugenden; ich, den der Schöpfer nicht vergessen konnte, seit jenem glorreichen Tag, da ich die Himmelsannalen von ihrem Sockel stieß, wo durch irgendeinen schändlichen Betrug seine Macht und Ewigkeit verzeichnet waren, meine vierhundert Saugnäpfe unter seine Achsel setzte und ihn schreckliche Schreie ausstoßen ließ… Sie verwandelten sich in Vipern, als sie aus seinem Mund kamen, und verkrochen sich in Gestrüpp und zerfallenen Mauern, lauernd bei Tag, lauernd bei Nacht. Diese Schreie, kriechend geworden, mit zahllosen Ringen, einem kleinen, flachen Kopf und tückischen Augen, schworen, die menschliche Unschuld zu belauern; und wenn diese durch die Wirren des Dickichts, die Hänge der Böschungen oder die Sanddünen wandert, ändert sie bald ihren Sinn. Wenn es noch Zeit ist; denn manchmal sieht der Mensch das Gift durch eine kaum spürbare Bisswunde in die Adern seiner Beine dringen, bevor er umkehren und die Weite gewinnen kann. So weiß der Schöpfer, selbst in den grausamsten Leiden bewundernswert kaltblütig, aus seinem eigenen Schoß Schädlinge für die Erdenbewohner zu ziehen.

Welch Staunen befiel ihn, als er Maldoror, zum Kraken gewandelt, mit seinen acht monströsen Beinen auf seinen Leib zukommen sah, von denen jeder, ein kräftiger Riemen, leicht den Umfang eines Planeten hätte umfassen können. Überrumpelt wehrte er sich einige Augenblicke gegen diese schleimige Umklammerung, die sich immer fester zog… Ich fürchtete einen bösen Streich von ihm; nach reichlicher Nahrung an den Kügelchen dieses heiligen Blutes löste ich mich jäh von seinem majestätischen Leib und verbarg mich in einer Höhle, die seitdem mein Heim blieb. Nach fruchtlosen Suchen konnte er mich dort nicht finden. Das war vor langer Zeit; doch ich glaube, nun weiß er, wo mein Heim ist; er hütet sich, es zu betreten; wir leben beide wie benachbarte Monarchen, die ihre jeweiligen Kräfte kennen, sich nicht besiegen können und der nutzlosen Schlachten der Vergangenheit müde sind. Er fürchtet mich, und ich fürchte ihn; jeder hat, ohne besiegt zu sein, die harten Schläge des Gegners gespürt, und dabei bleibt es. Doch ich bin bereit, den Kampf wieder aufzunehmen, wann er will. Er soll nicht auf einen günstigen Moment für seine verborgenen Pläne warten. Ich werde stets wachsam sein, ein Auge auf ihn haltend.

Er soll nicht mehr das Gewissen und seine Qualen auf die Erde senden. Ich habe den Menschen die Waffen gelehrt, mit denen sie es vorteilhaft bekämpfen können. Sie sind noch nicht mit ihm vertraut; doch du weißt, dass es mir wie Stroh ist, das der Wind verweht. Ich schätze es ebenso wenig. Wollte ich die Gelegenheit nutzen, die sich bietet, diese poetischen Streitgespräche zu entwenden, würde ich sagen, dass ich selbst dem Stroh mehr Wert beimesse als dem Gewissen; denn das Stroh nützt dem Ochsen, der es wiederkäut, während das Gewissen nur seine stählernen Krallen zeigt. Sie erlitten eine bittere Niederlage, als sie sich mir in den Weg stellten. Da das Gewissen vom Schöpfer gesandt war, hielt ich es für angemessen, mich von ihm nicht aufhalten zu lassen. Hätte es sich mit der Bescheidenheit und Demut gezeigt, die seinem Rang gebühren und von denen es nie hätte abweichen dürfen, hätte ich ihm zugehört. Doch ich mochte seinen Stolz nicht. Ich streckte eine Hand aus und zermalmte seine Krallen unter meinen Fingern; sie zerfielen zu Staub unter dem wachsenden Druck dieses neuen Mörsers. Ich streckte die andere Hand aus und riss ihm den Kopf ab. Dann jagte ich diese Frau mit Peitschenhieben aus meinem Haus, und ich sah sie nie wieder. Ihren Kopf behielt ich als Andenken an meinen Sieg…

Mit einem Kopf in der Hand, an dessen Schädel ich nagte, stand ich auf einem Bein wie ein Reiher am Rand des Abgrunds, der in die Flanken des Berges gegraben war. Man sah mich ins Tal steigen, während die Haut meiner Brust reglos und ruhig blieb wie der Deckel eines Grabes! Mit einem Kopf in der Hand, an dessen Schädel ich nagte, schwamm ich durch die gefährlichsten Abgründe, entlang tödlicher Riffe, und tauchte tiefer als die Strömungen, um als Fremder den Kämpfen der Meeresungeheuer beizuwohnen; ich entfernte mich vom Ufer, bis es meinem scharfen Blick entschwand; und die scheußlichen Krämpfe mit ihrem lähmenden Magnetismus lauerten um meine Glieder, die mit kräftigen Bewegungen die Wogen teilten, ohne sich zu nähern. Man sah mich heil ans Ufer zurückkehren, während die Haut meiner Brust reglos und ruhig blieb wie der Deckel eines Grabes! Mit einem Kopf in der Hand, an dessen Schädel ich nagte, erklomm ich die Stufen eines hohen Turms. Ich erreichte, die Beine müde, die schwindelerregende Plattform. Ich blickte aufs Land, aufs Meer; ich blickte zur Sonne, zum Firmament; stieß mit dem Fuß gegen den Granit, der nicht wich, und forderte Tod und göttliche Rache mit einem höchsten Hohnschrei heraus, und stürzte mich wie ein Pflasterstein in den Schlund des Raums. Die Menschen hörten den schmerzhaften, widerhallenden Stoß, als der Schädel des Gewissens, den ich im Fall losließ, auf den Boden traf. Man sah mich mit der Langsamkeit eines Vogels herabgleiten, getragen von einer unsichtbaren Wolke, und den Kopf aufheben, um ihn zwingen, Zeuge eines dreifachen Verbrechens zu sein, das ich noch am selben Tag begehen wollte, während die Haut meiner Brust reglos und ruhig blieb wie der Deckel eines Grabes!

Mit einem Kopf in der Hand, an dessen Schädel ich nagte, schritt ich zum Ort, wo die Pfähle die Guillotine tragen. Ich legte die sanfte Anmut der Hälse dreier Jungfrauen unter das Fallbeil. Als Henker der hohen Werke löste ich mit der scheinbaren Erfahrung eines ganzen Lebens die Schnur; und das dreieckige Eisen fiel schräg herab und trennte drei Häupter, die mich sanft ansahen. Dann legte ich meinen eigenen Kopf unter die schwere Klinge, und der Henker bereitete sich auf seine Pflicht vor. Dreimal fuhr das Beil mit neuer Kraft zwischen den Führungen hinab; dreimal wurde mein materieller Leib, besonders am Halsansatz, bis ins Mark erschüttert, wie wenn man träumt, von einem einstürzenden Haus zerquetscht zu werden. Die verblüffte Menge ließ mich passieren, damit ich den düsteren Platz verließ; sie sah mich mit den Ellbogen ihre wogenden Fluten teilen und lebendig voranschreiten, den Kopf aufrecht, während die Haut meiner Brust reglos und ruhig blieb wie der Deckel eines Grabes! Ich hatte gesagt, ich wolle diesmal den Menschen verteidigen; doch ich fürchte, meine Verteidigung sei nicht Ausdruck der Wahrheit; und darum schweige ich lieber. Die Menschheit wird diese Maßnahme dankbar begrüßen!

Strophe 16

Es ist Zeit, die Zügel meiner Eingebung anzuziehen und einen Augenblick auf dem Weg innezuhalten, wie wenn man den Schoß einer Frau betrachtet; es tut gut, den zurückgelegten Lauf zu prüfen und dann, mit ausgeruhten Gliedern, in einem ungestümen Sprung weiterzustürmen. Einen Zug in einem Atemzug zu liefern, ist nicht leicht; und die Flügel ermüden sehr bei einem hohen Flug, ohne Hoffnung und ohne Reue. Nein… lassen wir die wirre Meute der Spitzhacken und Grabungen nicht tiefer in die sprengstoffgeladenen Minen dieses frevlerischen Gesangs vordringen! Der Krokodil wird kein Wort an dem Erbrochenen ändern, das unter seinem Schädel hervorquoll. Schade, wenn eine verstohlene Gestalt, angeregt vom lobenswerten Ziel, die Menschheit zu rächen, die ich ungerecht angriff, heimlich die Tür meines Zimmers öffnet, die Wand streifend wie der Flügel einer Möwe, und einen Dolch in die Rippen des Plünderers himmlischer Wracks stößt! Es ist gleich, ob der Ton seine Atome so oder anders auflöst.