Die Gesänge des Maldoror
Erster Gesang
Strophe 1
Möge der Himmel geben, dass der Leser, ermutigt und für einen Moment wild geworden wie das, was er liest, seinen steilen und rauen Weg durch die trostlosen Sümpfe dieser dunklen, giftgetränkten Seiten findet, ohne die Orientierung zu verlieren. Denn bringt er nicht eine strenge Logik und eine Geistesspannung mit, die mindestens seiner Skepsis entspricht, werden die tödlichen Dämpfe dieses Buches seine Seele durchdringen wie Wasser den Zucker. Es ist nicht gut, wenn jeder die folgenden Seiten liest; nur wenige werden diese bittere Frucht ohne Gefahr genießen können. Darum, scheue Seele, bevor du tiefer in solche unerforschten Einöden vordringst, lenke deine Fersen zurück und nicht voran. Höre gut, was ich dir sage: Lenke deine Fersen zurück und nicht voran, wie die Augen eines Sohnes, die sich ehrfürchtig vom erhabenen Anblick des mütterlichen Gesichts abwenden. Oder besser: wie ein endloser Zug frierender Kraniche, die viel nachdenken, im Winter kräftig durch die Stille fliegen, mit gespannten Flügeln, auf einen bestimmten Punkt am Horizont zu, von wo plötzlich ein seltsamer, starker Wind aufkommt, Vorbote des Sturms. Die älteste Kranich, die allein die Spitze bildet, sieht dies, schüttelt den Kopf wie ein vernünftiger Mensch, klappert dabei mit dem Schnabel und ist nicht zufrieden (ich wäre es an ihrer Stelle auch nicht). Ihr alter Hals, federlos und Zeitzeuge dreier Kranichgenerationen, bewegt sich in ärgerlichen Wellen, die den näher rückenden Sturm ahnen lassen. Nachdem sie kaltblütig mehrfach mit erfahrungsvollen Augen in alle Richtungen geblickt hat, wendet sie vorsichtig als erste (denn sie hat das Privileg, den anderen, weniger klugen Kranichen die Schwanzfedern zu zeigen) mit einem wachsamen Schrei, wie eine melancholische Wache, die den gemeinsamen Feind vertreibt, geschickt die Spitze der geometrischen Figur (vielleicht ein Dreieck, doch der dritte Schenkel, den diese neugierigen Wandervögel im Raum bilden, bleibt unsichtbar). Sie schwenkt nach Backbord oder Steuerbord, wie ein kluger Kapitän; und mit Flügeln, die kaum größer als die eines Spatzen wirken, da sie nicht dumm ist, nimmt sie so einen anderen, philosophischen und sichereren Weg.
Strophe 2
Leser, vielleicht ist es Hass, den du von mir erwartest, gleich zu Beginn dieses Werks heraufzubeschwören! Wer sagt dir, dass du ihn nicht riechen wirst, getränkt in zahllose Wonnen, so lange du willst, mit deinen stolzen, breiten und mageren Nasenlöchern, während du dich auf den Bauch wirfst wie ein Hai im schönen, schwarzen Wind, als würdest du die Wichtigkeit dieser Tat und den nicht geringeren Wert deines berechtigten Hungers verstehen, langsam und majestätisch, die roten Dämpfe? Ich versichere dir, sie werden die zwei formlosen Löcher deiner hässlichen Schnauze erfreuen, du Ungeheuer, wenn du zuvor dreitausendmal hintereinander das verfluchte Gewissen des Ewigen einatmest! Deine Nasenlöcher, unermesslich geweitet vor unsagbarer Zufriedenheit und stiller Ekstase, werden den Raum nach nichts Besserem fragen, der nun duftet wie von Parfüm und Weihrauch. Denn sie werden gesättigt sein mit einem vollständigen Glück, wie die Engel, die in der Pracht und dem Frieden der herrlichen Himmel wohnen.
Strophe 3
In wenigen Zeilen werde ich zeigen, wie Maldoror in seinen ersten Jahren gut war, wo er glücklich lebte; das ist erledigt. Später bemerkte er, dass er böse geboren wurde: ein außergewöhnliches Schicksal! Er verbarg seinen Charakter so lange er konnte, über viele Jahre hinweg. Doch am Ende, durch diese unnatürliche Zurückhaltung, stieg ihm jeden Tag das Blut in den Kopf; bis er ein solches Leben nicht mehr ertragen konnte und sich entschlossen der Bahn des Bösen hingab, eine süße Atmosphäre! Wer hätte das gedacht! Wenn er ein kleines Kind mit rosa Gesicht umarmte, wollte er ihm die Wangen mit einem Rasiermesser wegnehmen, und er hätte es oft getan, hätte die Gerechtigkeit mit ihrem langen Zug von Strafen ihn nicht jedes Mal daran gehindert. Er war kein Lügner, er gab die Wahrheit zu und sagte, er sei grausam. Menschen, habt ihr das gehört? Er wagt es, das mit dieser zitternden Feder noch einmal zu sagen! Also gibt es eine Macht, stärker als der Wille. Fluch sei ihr! Wollte der Stein den Gesetzen der Schwerkraft entkommen? Unmöglich. Unmöglich auch, wenn das Böse sich mit dem Guten verbünden wollte. Das sagte ich schon oben.
Strophe 4
Manche schreiben, um menschlichen Beifall zu suchen, mit edlen Herzensqualitäten, die die Fantasie erfindet oder die sie vielleicht besitzen. Ich lasse mein Genie die Wonnen der Grausamkeit malen! Wonnen, die nicht flüchtig sind, nicht künstlich; sondern die mit dem Menschen begannen und mit ihm enden werden. Kann das Genie nicht mit der Grausamkeit verbunden sein in den geheimen Plänen der Vorsehung? Oder kann man, weil man grausam ist, kein Genie haben? Der Beweis wird in meinen Worten liegen; es liegt an euch, mir zuzuhören, wenn ihr wollt. Verzeiht, mir schien, meine Haare hätten sich auf meinem Kopf gesträubt; doch es ist nichts, denn mit meiner Hand konnte ich sie leicht wieder in ihre alte Lage bringen. Wer singt, behauptet nicht, dass seine Kavatinen etwas Unbekanntes seien; im Gegenteil, er lobt sich dafür, dass die hochmütigen und bösen Gedanken seines Helden in allen Menschen stecken.
Strophe 5
Ich habe mein ganzes Leben lang, ohne eine einzige Ausnahme, die Menschen mit ihren schmalen Schultern gesehen, wie sie dumme und zahlreiche Taten vollbrachten, ihre Mitmenschen verdummten und mit allen Mitteln die Seelen verdarben. Die Gründe für ihr Handeln nennen sie Ruhm. Beim Anblick dieser Schauspiele wollte ich wie die anderen lachen; doch das war eine seltsame Nachahmung, unmöglich. Ich nahm ein Messer mit scharfer Klinge und schnitt mir ins Fleisch, dort, wo die Lippen sich treffen. Einen Moment glaubte ich, mein Ziel erreicht zu haben. Ich schaute in einen Spiegel auf diesen Mund, den ich selbst verwundet hatte! Es war ein Irrtum! Das Blut, das reichlich aus den zwei Wunden floss, verhinderte zudem, zu erkennen, ob das wirklich das Lachen der anderen war. Doch nach ein paar Augenblicken des Vergleichs sah ich klar, dass mein Lachen nicht dem der Menschen glich; das heißt, ich lachte nicht. Ich habe die Menschen gesehen, mit hässlichen Köpfen und schrecklichen Augen, tief in dunklen Höhlen, härter als Fels, steifer als geschmolzener Stahl, grausamer als Haie, frecher als die Jugend, wütender als tollwütige Verbrecher, verräterischer als Heuchler, die außergewöhnlichsten Schauspieler, stärker im Charakter als Priester, die verborgensten und kältesten Wesen von Welten und Himmel. Sie erschöpften die Moralisten, die ihr Herz ergründen wollten, und brachten den unerbittlichen Zorn von oben auf sich herab. Ich sah sie alle zugleich; bald richteten sie die stärkste Faust gen Himmel, wie ein schon verdorbenes Kind gegen seine Mutter, wahrscheinlich angestachelt von einem Höllengeist, die Augen voller beißendem, hasserfülltem Reue, in eisigem Schweigen, ohne die weiten, undankbaren Gedanken zu äußern, die ihre Brust barg, so voller Ungerechtigkeit und Grauen, dass sie den Gott der Gnade mit Mitleid betrübten. Bald, zu jedem Moment des Tages, vom Beginn der Kindheit bis zum Ende des Alters, schleuderten sie unglaubliche Flüche ohne Sinn gegen alles, was atmet, gegen sich selbst und die Vorsehung, schändeten Frauen und Kinder und entehrten so die Körperteile, die der Scham geweiht sind. Dann wühlen die Meere ihre Wasser auf, verschlingen die Planken in ihren Tiefen; Stürme und Erdbeben stürzen Häuser um; Pest und allerlei Krankheiten dezimieren die betenden Familien. Doch die Menschen bemerken es nicht. Ich sah sie auch, wie sie vor Scham über ihr Verhalten auf dieser Erde rot wurden, erbleichten; selten. Stürme, Schwestern der Wirbelwinde; bläulicher Himmel, dessen Schönheit ich nicht anerkenne; heuchlerisches Meer, Spiegel meines Herzens; Erde mit geheimnisvollem Schoß; Bewohner der Sphären; ganzer Kosmos; Gott, der ihn in Pracht schuf, dich rufe ich an: Zeig mir einen Menschen, der gut ist! Doch möge deine Gnade meine natürlichen Kräfte verzehnfachen; denn beim Anblick dieses Ungeheuers könnte ich vor Staunen sterben. Man stirbt schon aus geringerem Anlass.
Strophe 6
Man sollte seine Nägel fünfzehn Tage wachsen lassen. Oh, wie süß ist es, ein Kind, das noch nichts über der Oberlippe hat, brutal aus seinem Bett zu reißen und mit weit offenen Augen so zu tun, als streiche man ihm sanft über die Stirn, während man sein schönes Haar zurückneigt! Dann, plötzlich, wenn es am wenigsten damit rechnet, die langen Nägel in seine weiche Brust zu graben, so dass es nicht stirbt; denn würde es sterben, könnte man später sein Elend nicht mehr sehen. Danach trinkt man das Blut, indem man die Wunden leckt; und während dieser Zeit, die so lange dauern sollte wie die Ewigkeit, weint das Kind. Nichts schmeckt so gut wie sein Blut, so gewonnen, wie ich es beschreibe, noch warm, außer vielleicht seinen Tränen, bitter wie Salz. Mensch, hast du nie dein eigenes Blut gekostet, wenn du dir zufällig den Finger geschnitten hast? Wie gut es schmeckt, nicht wahr; denn es hat keinen Geschmack. Erinnerst du dich nicht, wie du eines Tages in deinen düsteren Gedanken die Hand, tief ausgehöhlt, über dein krankes Gesicht hieltst, nass von dem, was aus den Augen fiel? Diese Hand wanderte dann unaufhaltsam zum Mund, der in langen Zügen aus dieser Schale die Tränen schlürfte, zitternd wie die Zähne eines Schülers, der schräg auf den blickt, der geboren wurde, um ihn zu quälen. Wie gut sie schmecken, nicht wahr; denn sie haben den Geschmack von Essig. Man könnte meinen, es seien die Tränen der treuesten Liebenden; doch die Tränen des Kindes munden dem Gaumen besser. Es verrät nicht, denn es kennt das Böse noch nicht; die treueste Liebende verrät früher oder später. Ich ahne es durch Vergleich, obwohl ich nicht weiß, was Freundschaft oder Liebe ist (wahrscheinlich werde ich sie nie annehmen; zumindest nicht von der Menschheit). Also, da dich dein Blut und deine Tränen nicht ekeln, nähre dich, nähre dich vertrauensvoll von den Tränen und dem Blut des Jünglings. Verbinde ihm die Augen, während du sein zitterndes Fleisch zerreißt; und nachdem du stundenlang seine erhabenen Schreie gehört hast, ähnlich den schrillen Röcheln, die in einer Schlacht die Kehlen sterbender Verwundeter ausstoßen, stürzt du dich, als wärst du eine Lawine, aus dem Nebenzimmer herbei und tust so, als kämest du ihm zu Hilfe. Du löst seine Hände, deren Nerven und Adern geschwollen sind, gibst seinen wirren Augen das Licht zurück und beginnst erneut, seine Tränen und sein Blut zu lecken. Wie echt die Reue dann ist! Der göttliche Funke in uns, der so selten aufblitzt, zeigt sich; zu spät! Wie das Herz überfließt, den Unschuldigen zu trösten, den man verletzt hat: "Jüngling, der du gerade grausame Schmerzen erlitten hast, wer hat nur dieses Verbrechen an dir begangen, das ich nicht zu benennen weiß! Unglücklicher, wie du leiden musst! Wüsste deine Mutter davon, sie wäre dem Tod nicht näher, dem die Schuldigen so sehr fürchten, als ich es jetzt bin. Ach, was sind Gut und Böse! Ist es ein und dasselbe, womit wir wütend unsere Ohnmacht zeigen und mit den verrücktesten Mitteln nach dem Unendlichen streben? Oder sind es zwei verschiedene Dinge? Ja, es sei lieber ein und dasselbe; denn sonst, was wird aus mir am Tag des Gerichts! Jüngling, vergib mir; der vor deinem edlen und heiligen Gesicht steht, hat deine Knochen gebrochen und dein Fleisch an vielen Stellen zerfetzt. Ist es ein Wahn meines kranken Verstands, ein geheimer Instinkt, der meinen Gedanken nicht gehorcht, wie der eines Adlers, der seine Beute zerreißt, der mich zu diesem Verbrechen trieb? Und doch litt ich so sehr wie mein Opfer! Jüngling, vergib mir. Wenn wir dieses flüchtige Leben verlassen haben, sollen wir für die Ewigkeit verschlungen sein, ein einziges Wesen bilden, mein Mund an deinen Mund gepresst. Selbst so wird meine Strafe nicht vollständig sein. Dann wirst du mich ohne Unterlass mit Zähnen und Nägeln zerreißen. Ich werde meinen Leib mit duftenden Kränzen schmücken für dieses sühnende Opfer; und wir werden beide leiden, ich, weil ich zerfetzt werde, du, weil du mich zerfetzt, mein Mund an deinen Mund gepresst. O Jüngling mit blondem Haar und sanften Augen, wirst du jetzt tun, was ich dir rate? Ob du willst oder nicht, ich wünsche es, und du wirst mein Gewissen froh machen." Nach solchen Worten wirst du einem Menschen Böses getan haben und zugleich von ihm geliebt werden: das ist das größte Glück, das man sich denken kann. Später kannst du ihn ins Spital bringen; denn der Gelähmte wird sein Leben nicht mehr verdienen können. Man wird dich gut nennen, und Lorbeerkränze und goldene Medaillen werden deine nackten Füße verhüllen, die über das große Grab streifen, mit altem Gesicht. O du, dessen Namen ich auf dieser Seite nicht schreiben will, die die Heiligkeit des Verbrechens feiert, ich weiß, dein Verzeihen war so groß wie das Universum. Doch ich, ich bin noch da!
Strophe 7
Ich habe einen Pakt mit der Prostitution geschlossen, um Unordnung in die Familien zu säen. Ich erinnere mich an die Nacht, die dieser gefährlichen Verbindung vorausging. Vor mir sah ich ein Grab. Ich hörte einen Glühwurm, groß wie ein Haus, der zu mir sprach: "Ich werde dich erleuchten. Lies die Inschrift. Dieser höchste Befehl kommt nicht von mir." Ein weites Licht, blutrot, bei dessen Anblick meine Kiefer klapperten und meine Arme schlaff herabfielen, breitete sich durch die Luft bis zum Horizont aus. Ich lehnte mich an eine zerfallene Mauer, denn ich drohte zu stürzen, und las: "Hier liegt ein Jüngling, der an der Schwindsucht starb: Ihr wisst, warum. Betet nicht für ihn." Viele Menschen hätten vielleicht nicht so viel Mut wie ich gehabt. Währenddessen legte sich eine schöne nackte Frau zu meinen Füßen. Ich sagte zu ihr mit traurigem Gesicht: "Du kannst aufstehen." Ich reichte ihr die Hand, mit der ein Brudermörder seine Schwester ersticht. Der Glühwurm sprach zu mir: "Du, nimm einen Stein und töte sie." "Warum?" fragte ich ihn. Er antwortete mir: "Hüte dich; der Schwächere bin ich, weil ich der Stärkere bin. Diese hier heißt Prostitution." Mit Tränen in den Augen, Wut im Herzen spürte ich eine unbekannte Kraft in mir erwachen. Ich nahm einen großen Stein; nach großer Anstrengung hob ich ihn mühsam bis zur Brusthöhe; mit den Armen legte ich ihn auf meine Schulter. Ich stieg einen Berg bis zum Gipfel hinauf: Von dort zermalmte ich den Glühwurm. Sein Kopf sank eine Manneslänge tief in den Boden; der Stein sprang bis zur Höhe von sechs Kirchen empor. Er fiel in einen See, dessen Wasser kurz sank, wirbelte und einen riesigen umgekehrten Kegel grub. Die Ruhe kehrte an der Oberfläche ein; das blutrote Licht schwand. "Alas! Alas!" rief die schöne nackte Frau. "Was hast du getan?" Ich sagte zu ihr: "Ich ziehe dich ihm vor; weil ich die Unglücklichen bemitleide. Es ist nicht deine Schuld, dass die ewige Gerechtigkeit dich geschaffen hat." Sie sprach zu mir: "Eines Tages werden die Menschen mir Gerechtigkeit widerfahren lassen; mehr sage ich dir nicht. Lass mich gehen, um meine unendliche Trauer tief im Meer zu verbergen. Nur du und die hässlichen Ungeheuer, die in diesen schwarzen Abgründen wimmeln, verachten mich nicht. Du bist gut. Leb wohl, du, der mich geliebt hat!" Ich antwortete ihr: "Leb wohl! Noch einmal: Leb wohl! Ich werde dich immer lieben! Von heute an lasse ich die Tugend fahren." Darum, o Völker, wenn ihr den Winterwind über das Meer und nahe seinen Ufern heulen hört, oder über den großen Städten, die längst um meinetwillen Trauer tragen, oder durch die kalten Polarregionen, dann sagt: "Es ist nicht der Geist Gottes, der vorüberzieht: Es ist nur der scharfe Seufzer der Prostitution, vermischt mit den tiefen Klängen des Montevideaners." Kinder, ich bin es, der euch das sagt. Dann kniet nieder, voller Erbarmen; und mögen die Menschen, zahlreicher als die Läuse, lange Gebete sprechen.
Strophe 8
Im Mondlicht, nahe dem Meer, an den einsamen Orten der Landschaft sieht man, versunken in bittere Gedanken, wie alle Dinge gelbe, unbestimmte, fantastische Formen annehmen. Der Schatten der Bäume läuft, bald schnell, bald langsam, kommt, kehrt zurück, in verschiedenen Gestalten, flach gedrückt, sich an die Erde schmiegend. Früher, als mich die Flügel der Jugend trugen, ließ mich das träumen, es schien mir seltsam; jetzt bin ich daran gewöhnt. Der Wind jammert seine schmachtenden Töne durch die Blätter, und die Eule singt ihre tiefe Klage, die denen, die sie hören, die Haare aufstellt. Dann brechen die Hunde, rasend geworden, ihre Ketten, entfliehen den fernen Höfen; sie rennen über die Felder, hierhin und dorthin, von Wahnsinn gepackt. Plötzlich halten sie inne, blicken mit wilder Unruhe nach allen Seiten, die Augen glühen; und so wie Elefanten, bevor sie sterben, einen letzten Blick zum Himmel werfen, verzweifelt den Rüssel heben, die Ohren schlaff hängen lassen, so lassen die Hunde ihre Ohren schlaff hängen, heben den Kopf, blähen den schrecklichen Hals und beginnen zu bellen, abwechselnd wie ein Kind, das vor Hunger schreit, wie eine Katze, am Bauch verwundet über einem Dach, wie eine Frau, die ein Kind gebären wird, wie ein Pestkranker im Sterben im Spital, wie ein Mädchen, das eine erhabene Melodie singt, gegen die Sterne im Norden, gegen die Sterne im Osten, gegen die Sterne im Süden, gegen die Sterne im Westen; gegen den Mond; gegen die Berge, die in der Ferne wie riesige Felsen in der Dunkelheit liegen; gegen die kalte Luft, die sie mit vollen Lungen einatmen, die das Innere ihrer Nasen rot und brennend macht; gegen die Stille der Nacht; gegen die Eulen, deren schräger Flug ihre Schnauzen streift, einen Ratte oder einen Frosch im Schnabel, lebende Nahrung, süß für die Kleinen; gegen die Hasen, die im Nu verschwinden; gegen den Dieb, der auf seinem galoppierenden Pferd flieht, nachdem er ein Verbrechen begangen hat; gegen die Schlangen, die das Heidekraut bewegen, ihnen die Haut erzittern lassen, die Zähne knirschen machen; gegen ihr eigenes Bellen, das ihnen selbst Angst einjagt; gegen die Kröten, die sie mit einem schnellen Biss zerquetschen (warum haben sie den Sumpf verlassen?); gegen die Bäume, deren Blätter, sanft gewiegt, Rätsel sind, die sie nicht verstehen, die sie mit ihren starren, klugen Augen ergründen wollen; gegen die Spinnen, die zwischen ihren langen Beinen hängen und auf die Bäume klettern, um zu fliehen; gegen die Raben, die tagsüber nichts zu essen fanden und mit müden Flügeln zum Nest zurückkehren; gegen die Felsen am Ufer; gegen die Feuer, die an den Masten unsichtbarer Schiffe leuchten; gegen das dumpfe Rauschen der Wellen; gegen die großen Fische, die schwimmen, ihren schwarzen Rücken zeigen und dann in die Tiefe sinken; und gegen den Menschen, der sie zu Sklaven macht. Danach rennen sie wieder über die Felder, springen mit blutigen Pfoten über Gräben, Wege, Äcker, Gras und steile Steine. Man könnte meinen, sie seien tollwütig, auf der Suche nach einem weiten Teich, um ihren Durst zu stillen. Ihre langen Heultöne erschrecken die Natur. Wehe dem verspäteten Wanderer! Die Freunde der Friedhöfe werden sich auf ihn stürzen, ihn zerreißen, ihn fressen, mit ihren Mäulern, aus denen Blut tropft; denn ihre Zähne sind nicht verdorben. Wilde Tiere wagen nicht, sich zu nähern, um am Fleischmahl teilzunehmen, und fliehen zitternd weit weg. Nach einigen Stunden, erschöpft vom Herumrennen, fast tot, die Zunge aus dem Maul hängend, fallen sie übereinander her, ohne zu wissen, was sie tun, und zerfetzen sich in tausend Stücke mit unglaublicher Schnelligkeit. Sie handeln nicht aus Grausamkeit. Eines Tages sagte meine Mutter mit glasigen Augen zu mir: "Wenn du in deinem Bett liegst und das Bellen der Hunde auf dem Land hörst, versteck dich in deiner Decke, spotte nicht über das, was sie tun; sie haben einen unstillbaren Durst nach dem Unendlichen, wie du, wie ich, wie der Rest der Menschen mit blassen, langen Gesichtern. Ich erlaube dir sogar, dich ans Fenster zu stellen, um dieses Schauspiel zu betrachten, das recht erhaben ist." Seitdem achte ich den Wunsch der Toten. Ich, wie die Hunde, spüre das Bedürfnis nach dem Unendlichen. Ich kann, ich kann dieses Bedürfnis nicht stillen! Ich bin der Sohn von Mann und Frau, so hat man es mir gesagt. Das erstaunt mich; ich dachte, ich sei mehr! Was kümmert es mich übrigens, woher ich komme? Wenn es nach meinem Willen ginge, wäre ich lieber der Sohn der Haifischweibchen, deren Hunger Freund der Stürme ist, und des Tigers, dessen Grausamkeit bekannt ist: Ich wäre nicht so böse. Ihr, die ihr mich anseht, haltet euch fern von mir, denn mein Atem haucht giftigen Wind. Noch hat niemand die grünen Falten meiner Stirn gesehen; noch die hervorstehenden Knochen meines mageren Gesichts, ähnlich den Gräten eines großen Fisches, oder den Felsen, die die Meeresufer bedecken, oder den steilen Alpenbergen, die ich oft durchstreifte, als mein Haar noch eine andere Farbe hatte. Und wenn ich in stürmischen Nächten um die Behausungen der Menschen schleiche, die Augen glühend, das Haar vom Sturmwind gepeitscht, einsam wie ein Stein mitten auf dem Weg, bedecke ich mein verwelktes Gesicht mit einem Stück Samt, schwarz wie der Ruß, der die Kamine füllt: Keine Augen sollen die Hässlichkeit sehen, die das Höchste Wesen mit einem Lächeln voller mächtigem Hass auf mich gelegt hat. Jeden Morgen, wenn die Sonne für die anderen aufgeht, Freude und heilsame Wärme in die ganze Natur streut, während kein Zug meines Gesichts sich regt, starre ich in den Raum voller Finsternis, kauernd am Grund meiner geliebten Höhle, in einer Verzweiflung, die mich wie Wein berauscht, und zerreiße mit meinen starken Händen meine Brust in Fetzen. Doch ich fühle, dass ich nicht tollwütig bin! Doch ich fühle, dass ich nicht der Einzige bin, der leidet! Doch ich fühle, dass ich atme! Wie ein Verurteilter, der seine Muskeln prüft, über sein Schicksal nachdenkt und bald aufs Schafott steigen wird, stehe ich auf meinem Strohlager, die Augen geschlossen, drehe langsam meinen Hals von rechts nach links, von links nach rechts, Stunden um Stunden; ich falle nicht tot um. Von Augenblick zu Augenblick, wenn mein Hals nicht weiter in eine Richtung drehen kann, wenn er innehält, um in die entgegengesetzte Richtung zu schwenken, blicke ich plötzlich zum Horizont, durch die wenigen Spalten, die das dichte Gestrüpp am Eingang lässt: Ich sehe nichts! Nichts, außer den Feldern, die mit den Bäumen und den langen Reihen von Vögeln, die die Lüfte durchziehen, in Wirbeln tanzen. Das stört mein Blut und mein Hirn. Wer schlägt mir mit einer Eisenstange auf den Kopf, wie ein Hammer auf den Amboss?
Strophe 9
Ich nehme mir vor, ohne Rührung und mit lauter Stimme die ernste und kalte Strophe zu deklamieren, die ihr hören werdet. Ihr, achtet auf ihren Inhalt und hütet euch vor dem schmerzhaften Eindruck, den sie unweigerlich wie einen Makel in euren verstörten Vorstellungen hinterlassen wird. Glaubt nicht, ich stünde kurz vor dem Tod, denn ich bin noch kein Skelett, und das Alter klebt nicht an meiner Stirn. Lassen wir also jeden Gedanken an einen Vergleich mit dem Schwan beiseite, wenn sein Leben entschwindet, und seht vor euch nur ein Ungeheuer, dessen Gesicht ich froh bin, dass ihr nicht erkennen könnt; doch weniger schrecklich ist es als seine Seele. Dennoch bin ich kein Verbrecher. Genug davon.
Es ist nicht lange her, dass ich das Meer wiedersah und die Decks der Schiffe betrat, und meine Erinnerungen sind so lebendig, als hätte ich es gestern verlassen. Seid dennoch, wenn ihr könnt, so ruhig wie ich bei dieser Lesung, die ich schon bereue, euch anzubieten, und schämt euch nicht bei dem Gedanken, was das menschliche Herz ist. O Krake mit seidigem Blick! Du, dessen Seele untrennbar mit meiner verbunden ist; du, das schönste Wesen auf dem Erdball, das über ein Serail von vierhundert Saugnäpfen herrscht; du, in dem die süße, verbindende Tugend und die göttlichen Grazien nobel thronen, wie in ihrem natürlichen Heim, durch eine gemeinsame, unzerstörbare Eintracht; warum bist du nicht bei mir, dein Quecksilberbauch an meine Aluminiumbrust gedrückt, wir beide auf einem Felsen am Ufer sitzend, um dieses Schauspiel zu betrachten, das ich liebe!
Alter Ozean mit kristallenen Wellen, du ähnelst in Maßen den azurblauen Malen, die man auf dem zerschundenen Rücken der Schiffsjungen sieht; du bist ein riesiges Blau, auf den Leib der Erde gepinselt: Ich liebe diesen Vergleich. So legt sich bei deinem ersten Anblick ein langer Hauch von Trauer, den man für das Flüstern deiner sanften Brise halten könnte, mit unauslöschlichen Spuren über die tief erschütterte Seele und ruft deinen Liebhabern ins Gedächtnis, oft ohne dass sie es merken, die harten Anfänge des Menschen, wo er die Bekanntschaft mit dem Schmerz macht, der ihn nie mehr verlässt. Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, deine harmonisch runde Form, die das ernste Gesicht der Geometrie erfreut, erinnert mich allzu sehr an die kleinen Augen des Menschen, ähnlich denen des Wildschweins in ihrer Winzigkeit und denen der Nachttiere in der perfekten Kreisform ihres Umrisses. Doch der Mensch hielt sich in allen Jahrhunderten für schön. Ich nehme eher an, der Mensch glaubt nur aus Eitelkeit an seine Schönheit; doch er ist nicht wirklich schön, und er ahnt es; denn warum blickt er so verächtlich auf das Gesicht seinesgleichen? Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, du bist das Sinnbild der Gleichheit: immer dir selbst treu. Du veränderst dich nicht wesentlich, und wenn deine Wellen irgendwo toben, sind sie anderswo, in einer anderen Zone, in tiefster Ruhe. Du bist nicht wie der Mensch, der auf der Straße stehen bleibt, um zwei Bulldoggen zu sehen, die sich an die Kehle gehen, aber nicht anhält, wenn ein Begräbnis vorüberzieht; der morgens zugänglich ist und abends schlecht gelaunt, der heute lacht und morgen weint. Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, es wäre nicht unmöglich, dass du in deinem Schoß künftige Nutzen für den Menschen birgst. Du hast ihm schon den Wal gegeben. Den gierigen Augen der Naturwissenschaften lässt du die tausend Geheimnisse deiner inneren Ordnung nicht leicht ergründen: Du bist bescheiden. Der Mensch prahlt ständig, und das über Kleinigkeiten. Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, die verschiedenen Fischarten, die du ernährst, haben keinen Bund der Brüderlichkeit geschworen. Jede Art lebt für sich. Die Temperamente und Formen, die bei jeder anders sind, erklären zufriedenstellend, was zunächst wie eine Anomalie wirkt. So ist es auch beim Menschen, der nicht dieselben Entschuldigungen hat. Ist ein Stück Land von dreißig Millionen Menschen bewohnt, fühlen sie sich verpflichtet, sich nicht in das Leben ihrer Nachbarn einzumischen, die wie Wurzeln im nächsten Stück Land festgenagelt sind. Vom Großen zum Kleinen lebt jeder Mensch wie ein Wilder in seiner Höhle und verlässt sie selten, um seinesgleichen zu besuchen, der ebenso in einer anderen Höhle kauert. Die große, allumfassende Familie der Menschheit ist eine Utopie, würdig der mittelmäßigsten Logik. Zudem weckt der Anblick deiner fruchtbaren Brüste die Vorstellung von Undank; denn man denkt sofort an die vielen Eltern, die dem Schöpfer gegenüber undankbar genug sind, das Ergebnis ihrer elenden Verbindung zu verlassen. Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, deine stoffliche Größe lässt sich nur mit dem Maß vergleichen, das man sich von der Kraft macht, die nötig war, um deine gesamte Masse zu erschaffen. Man kann dich nicht mit einem Blick umfassen. Um dich zu betrachten, muss das Auge seinen Fernblick stetig über die vier Himmelsrichtungen schwenken, so wie ein Mathematiker, um eine algebraische Gleichung zu lösen, die verschiedenen Möglichkeiten einzeln prüfen muss, bevor er die Schwierigkeit meistert. Der Mensch isst nahrhafte Stoffe und müht sich, was ein besseres Schicksal verdient hätte, um fett zu wirken. Mag sie sich aufblähen, so viel sie will, diese entzückende Kröte. Sei ruhig, sie wird dir an Größe nicht gleichkommen; das nehme ich zumindest an. Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, deine Wasser sind bitter. Es ist genau der Geschmack der Galle, die die Kritik über die schönen Künste, die Wissenschaften, über alles ausschüttet. Hat jemand Genie, wird er zum Idioten erklärt; ist ein anderer schön von Gestalt, gilt er als hässlicher Buckliger. Gewiss muss der Mensch seine Unvollkommenheit stark spüren, von der drei Viertel ohnehin seine Schuld sind, um sie so zu kritisieren! Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, die Menschen konnten trotz der Vortrefflichkeit ihrer Methoden mit den Mitteln der Wissenschaft noch nicht die schwindelerregende Tiefe deiner Abgründe messen; du hast Tiefen, die selbst die längsten, schwersten Sonden als unerreichbar erkannt haben. Den Fischen ist es erlaubt; den Menschen nicht. Oft fragte ich mich, was leichter zu erkennen ist: die Tiefe des Ozeans oder die Tiefe des menschlichen Herzens! Oft stand ich mit der Hand an der Stirn auf Schiffen, während der Mond unregelmäßig zwischen den Masten schwankte, und versuchte, alles beiseitezulassen, was nicht mein Ziel war, diesen schwierigen Rätsel zu lösen! Ja, was ist tiefer, undurchdringlicher: der Ozean oder das menschliche Herz? Wenn dreißig Jahre Lebenserfahrung die Waage ein wenig zu einer dieser Antworten neigen können, darf ich sagen, dass trotz der Tiefe des Ozeans er sich in diesem Vergleich nicht mit der Tiefe des menschlichen Herzens messen kann. Ich kannte Menschen, die tugendhaft waren. Sie starben mit sechzig, und keiner ließ es aus zu rufen: "Sie taten Gutes auf dieser Erde, das heißt, sie übten Nächstenliebe; das ist alles, nicht schwer, jeder kann das." Wer versteht, warum zwei Liebende, die sich gestern noch vergötterten, sich wegen eines missverstandenen Wortes trennen, der eine nach Osten, der andere nach Westen, mit den Stacheln von Hass, Rache, Liebe und Reue, und sich nie wiedersehen, jeder in seinen einsamen Stolz gehüllt? Es ist ein Wunder, das sich täglich erneuert und nicht weniger wunderbar bleibt. Wer versteht, warum man nicht nur die allgemeinen Missgeschicke seiner Mitmenschen genießt, sondern auch die besonderen seiner liebsten Freunde, während man zugleich darüber betrübt ist? Ein unbestreitbares Beispiel zum Abschluss: Der Mensch sagt heuchlerisch ja und denkt nein. Darum vertrauen die Ferkel der Menschheit einander so sehr und sind nicht selbstsüchtig. Der Psychologie steht noch viel Fortschritt bevor. Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, du bist so mächtig, dass die Menschen das auf ihre Kosten gelernt haben. Sie mögen alle Mittel ihres Genies einsetzen; sie können dich nicht beherrschen. Sie haben ihren Meister gefunden. Ich sage, sie haben etwas Stärkeres als sich selbst entdeckt. Dieses Etwas hat einen Namen. Dieser Name ist: der Ozean! Die Angst, die du ihnen einflößt, ist so groß, dass sie dich achten. Trotzdem lässt du ihre schwersten Maschinen mit Anmut, Eleganz und Leichtigkeit tanzen. Du lässt sie Sprünge zum Himmel machen und bewundernswerte Tauchgänge bis in die Tiefen deiner Reiche; ein Gaukler wäre neidisch. Glücklich sind sie, wenn du sie nicht endgültig in deinen brodelnden Falten umschlingst, um ohne Eisenbahn in deinen wässrigen Eingeweiden zu sehen, wie es den Fischen geht und vor allem, wie es ihnen selbst geht. Der Mensch sagt: "Ich bin klüger als der Ozean." Das mag sein; es ist sogar ziemlich wahr; aber der Ozean ist ihm furchterregender als er dem Ozean: Das muss nicht bewiesen werden. Dieser beobachtende Patriarch, Zeitgenosse der ersten Epochen unseres hängenden Erdballs, lächelt mitleidig, wenn er den Seeschlachten der Nationen zusieht. Da sind hundert Leviathane, aus den Händen der Menschheit hervorgegangen. Die emphatischen Befehle der Vorgesetzten, die Schreie der Verwundeten, die Kanonenschüsse; das ist Lärm, absichtlich gemacht, um ein paar Sekunden zu tilgen. Es scheint, das Drama ist vorbei, und der Ozean hat alles in seinen Bauch gestopft. Der Rachen ist gewaltig. Er muss nach unten, Richtung Unbekanntes, riesig sein! Um diese alberne Komödie zu krönen, die nicht einmal interessant ist, sieht man mitten in der Luft einen Storch, vom Flug ermüdet, der schreit, ohne die Spannweite seiner Flügel zu stoppen: "Sieh an! Das finde ich übel! Da unten waren schwarze Punkte; ich schloss die Augen: Sie sind weg." Ich grüße dich, alter Ozean!
Alter Ozean, o großer Einsamer, wenn du die feierliche Einsamkeit deiner gelassenen Reiche durchstreifst, bist du zu Recht stolz auf deine angeborene Pracht und die wahren Lobpreisungen, die ich eilig an dich richte. Sinnlich gewiegt von den sanften Strömungen deiner majestätischen Langsamkeit, die das prächtigste unter den Gaben ist, mit denen die höchste Macht dich segnete, entrollst du inmitten eines düsteren Geheimnisses über deine ganze erhabene Fläche deine unvergleichlichen Wellen, mit dem ruhigen Gefühl deiner ewigen Kraft. Sie folgen einander parallel, durch kurze Pausen getrennt. Kaum schwindet eine, wächst eine andere ihr entgegen, begleitet vom melancholischen Rauschen des sich auflösenden Schaums, um uns zu mahnen, dass alles Schaum ist. (So sterben die Menschen, diese lebenden Wellen, einer nach dem anderen, auf monotone Weise; doch ohne schäumendes Geräusch zu hinterlassen.) Der Wandervogel ruht vertrauensvoll auf ihnen und überlässt sich ihren Bewegungen, voll stolzer Anmut, bis die Knochen seiner Flügel ihre gewohnte Kraft zurückgewonnen haben, um die Luftreise fortzusetzen. Ich wünschte, die Majestät des Menschen wäre nur die Verkörperung deines Widerspiegels. Ich verlange viel, und dieser aufrichtige Wunsch ehrt dich. Deine moralische Größe, Abbild des Unendlichen, ist gewaltig wie die Reflexion des Philosophen, wie die Liebe der Frau, wie die göttliche Schönheit des Vogels, wie die Meditationen des Dichters. Du bist schöner als die Nacht. Antworte mir, Ozean, willst du mein Bruder sein? Beweg dich heftig; mehr, noch mehr, wenn ich dich mit der Rache Gottes vergleichen soll; streck deine fahlen Klauen aus, dir einen Weg über deinen eigenen Leib bahnend; gut so. Entrolle deine furchterregenden Wellen, scheußlicher Ozean, den nur ich verstehe, und vor dem ich niederkníe an deinen Füßen. Die Majestät des Menschen ist geliehen; sie beeindruckt mich nicht: Du schon. Oh, wenn du vorrückst, die Krone hoch und schrecklich, umgeben von deinen gewundenen Falten wie von einem Hof, magnetisierend und wild, deine Wogen über einander rollend, mit dem Bewusstsein dessen, was du bist, während du aus der Tiefe deiner Brust, wie von einer tiefen Reue gequält, die ich nicht ergründen kann, dieses dumpfe, ewige Brüllen ausstößt, das die Menschen so fürchten, selbst wenn sie dich sicher vom Ufer aus betrachten, zitternd, dann sehe ich, dass mir nicht das erhabene Recht zusteht, mich dein Gleich zu nennen.
Darum würde ich dir, angesichts deiner Überlegenheit, all meine Liebe schenken (und keiner kennt die Menge an Liebe, die meine Sehnsucht nach dem Schönen birgt), wenn du mich nicht schmerzlich an meine Mitmenschen denken ließest, die mit dir den ironischsten Gegensatz bilden, die lächerlichste Antithese, die je in der Schöpfung gesehen wurde: Ich kann dich nicht lieben, ich hasse dich. Warum kehre ich zum tausendsten Mal zu dir zurück, in deine freundlichen Arme, die sich öffnen, um meine brennende Stirn zu streicheln, die die Hitze bei ihrer Berührung verliert! Ich kenne dein verborgenes Schicksal nicht; alles, was dich betrifft, fesselt mich. Sag mir also, bist du die Wohnstatt des Fürsten der Finsternis? Sag es mir; sag es mir, Ozean (nur mir, um die nicht zu betrüben, die bisher nur Illusionen kannten), und ob der Hauch Satans die Stürme schafft, die deine salzigen Wasser bis zu den Wolken heben. Du musst es mir sagen, denn ich würde mich freuen zu wissen, dass die Hölle dem Menschen so nahe ist. Ich will, dass dies die letzte Strophe meiner Anrufung sei. Darum will ich dich ein letztes Mal grüßen und dir Lebewohl sagen! Alter Ozean mit kristallenen Wellen; meine Augen füllen sich mit reichlichen Tränen, und mir fehlt die Kraft, fortzufahren; denn ich spüre, dass die Zeit gekommen ist, zu den Menschen zurückzukehren, deren Anblick brutal ist; doch Mut! Machen wir eine große Anstrengung und erfüllen wir mit Pflichtgefühl unser Schicksal auf dieser Erde. Ich grüße dich, alter Ozean!
Strophe 10
Man wird mich in meiner letzten Stunde nicht sehen (ich schreibe dies auf meinem Sterbebett), umgeben von Priestern. Ich will sterben, gewiegt von der Woge des stürmischen Meeres, oder aufrecht auf dem Berg, die Augen nach oben gerichtet; nein, ich weiß, dass mein Untergang vollkommen sein wird. Übrigens hätte ich keine Gnade zu erhoffen. Wer öffnet die Tür meiner Totenkammer? Ich hatte gesagt, niemand solle eintreten. Wer du auch bist, geh weg; doch wenn du glaubst, Spuren von Schmerz oder Furcht auf meinem Hyänengesicht zu sehen (ich wähle diesen Vergleich, obwohl die Hyäne schöner ist als ich und angenehmer anzuschauen), täusch dich nicht: Er soll näher kommen. Wir befinden uns in einer Winternacht, wenn die Elemente von allen Seiten aufeinanderprallen, der Mensch sich fürchtet und der Jüngling einen Anschlag auf einen seiner Freunde plant, so er ist, wie ich in meiner Jugend war. Möge der Wind, dessen klagendes Pfeifen die Menschheit betrübt, seit Wind und Menschheit existieren, mich in den letzten Augenblicken vor dem Tod auf den Knochen seiner Flügel durch die Welt tragen, ungeduldig auf mein Ende. Ich werde heimlich noch die vielen Beispiele menschlicher Bosheit genießen (ein Bruder liebt es, ungesehen die Taten seiner Brüder zu betrachten). Adler, Rabe, unsterblicher Pelikan, wilder Enterich, Wanderkranich, wach und zitternd vor Kälte, werden mich im Schein der Blitze vorbeiziehen sehen, ein schreckliches, zufriedenes Gespenst. Sie werden nicht wissen, was das bedeutet. Auf der Erde fragen sich Viper, das große Auge der Kröte, Tiger, Elefant; im Meer fragen sich Wal, Hai, Hammerhai, der formlose Rochen, der Zahn des Polarmeerbären, was diese Ausnahme von den Gesetzen der Natur sei. Der Mensch, zitternd, presst seine Stirn in seinen Klagen gegen die Erde. "Ja, ich übertreffe euch alle mit meiner angeborenen Grausamkeit, die ich nicht tilgen konnte. Ist das der Grund, warum ihr euch vor mir in dieser Demütigung zeigt? Oder weil ihr mich seht, ein neues Wunder, wie einen furchterregenden Kometen, den blutigen Raum durchqueren? (Ein Regen aus Blut fällt von meinem weiten Leib, ähnlich einer schwärzlichen Wolke, die der Sturm vor sich hertreibt.) Fürchtet nichts, Kinder, ich will euch nicht verfluchen. Das Leid, das ihr mir angetan habt, ist zu groß, zu groß das Leid, das ich euch angetan habe, als dass es Absicht sein könnte. Ihr seid euren Weg gegangen, ich meinen, beide gleich, beide verdorben. Unweigerlich mussten wir uns begegnen in dieser Ähnlichkeit des Charakters; der Zusammenstoß, der daraus folgte, war uns beiden gegenseitig tödlich." Dann heben die Menschen langsam den Kopf, fassen Mut, um den zu sehen, der so spricht, den Hals streckend wie eine Schnecke. Plötzlich verzieht sich ihr glühendes, verzerrtes Gesicht, zeigt die schrecklichsten Leidenschaften und grimassiert so, dass die Wölfe Angst bekommen. Sie springen auf wie eine riesige Feder. Welch Flüche! Welch Zerreißen der Stimmen! Sie haben mich erkannt. Nun schließen sich die Tiere der Erde den Menschen an, lassen ihre seltsamen Schreie erklingen. Kein gegenseitiger Hass mehr; beide Feindschaften richten sich gegen den gemeinsamen Feind, mich; man rückt näher durch eine allgemeine Zustimmung. Winde, die mich tragen, hebt mich höher; ich fürchte Verrat. Ja, lasst uns langsam aus ihren Augen verschwinden, Zeuge, einmal mehr, der Folgen der Leidenschaften, vollkommen zufrieden. Ich danke dir, o Hufeisennase, dass du mich mit dem Schlagen deiner Flügel geweckt hast, du, dessen Nase eine hufeisenförmige Kappe trägt: Ich sehe nun, dass es leider nur eine vorübergehende Krankheit war, und fühle mit Ekel, wie ich ins Leben zurückkehre. Manche sagen, du kamst zu mir, um das bisschen Blut zu saugen, das in meinem Körper ist: Warum ist diese Vermutung nicht Wirklichkeit!
Strophe 11
Eine Familie sitzt um eine Lampe auf dem Tisch.
"Sohn, gib mir die Schere, die auf dem Stuhl liegt."
"Sie ist nicht da, Mutter."
"Dann hol sie aus dem anderen Zimmer. Erinnerst du dich an die Zeit, mein sanfter Herr, als wir Wünsche hegten, ein Kind zu haben, in dem wir ein zweites Mal geboren würden und das uns im Alter stützen würde?"
"Ich erinnere mich, und Gott hat uns erhört. Wir haben keinen Grund, über unser Los auf dieser Erde zu klagen. Jeden Tag segnen wir die Vorsehung für ihre Gaben. Unser Eduard hat alle Anmut seiner Mutter."
"Und die männlichen Tugenden seines Vaters."
"Hier ist die Schere, Mutter; ich habe sie endlich gefunden."
Er nimmt seine Arbeit wieder auf. Doch jemand steht an der Eingangstür und betrachtet einige Augenblicke lang das Bild, das sich seinen Augen bietet.
"Was bedeutet dieses Schauspiel! Viele Menschen sind weniger glücklich als diese. Welche Gedanken treiben sie an, das Leben zu lieben? Geh weg, Maldoror, von diesem friedlichen Herd; dein Platz ist hier nicht."
Er hat sich zurückgezogen!
"Ich weiß nicht, wie es kommt; aber ich spüre, wie menschliche Kräfte in meinem Herzen kämpfen. Meine Seele ist unruhig, und ich weiß nicht, warum; die Luft ist schwer."
"Frau, ich empfinde dasselbe wie du; ich fürchte, dass uns ein Unglück trifft. Vertrauen wir auf Gott; in ihm liegt die höchste Hoffnung."
"Mutter, ich kann kaum atmen; mein Kopf tut weh."
"Du auch, mein Sohn! Ich werde dir Stirn und Schläfen mit Essig benetzen."
"Nein, gute Mutter."
Seht, er stützt seinen Körper erschöpft gegen die Stuhllehne.
"Etwas wühlt in mir, das ich nicht erklären kann. Jetzt stört mich jedes kleinste Ding."
"Wie blass du bist! Diese Nachtwache wird nicht enden, ohne dass ein trauriges Ereignis uns alle drei in den See der Verzweiflung stürzt! Ich höre aus der Ferne langgezogene Schreie des schärfsten Schmerzes."
"Mein Sohn!"
"Ah! Mutter! Ich habe Angst!"
"Sag mir schnell, ob du leidest."
"Mutter, ich leide nicht. Ich sage nicht die Wahrheit."
Der Vater kommt aus seinem Staunen nicht heraus.
"Das sind Schreie, die man manchmal in der Stille sternloser Nächte hört. Obwohl wir sie hören, ist der, der sie ausstößt, nicht nahe; denn diese Klagen können über drei Meilen hinweg vom Wind von einer Stadt zur anderen getragen werden. Man hat mir oft von diesem Phänomen erzählt; doch ich hatte nie die Gelegenheit, seine Wahrheit selbst zu prüfen. Frau, du sprachst von Unglück; wenn es je ein wirkliches Unglück in der langen Spirale der Zeit gab, dann ist es das Unglück dessen, der nun den Schlaf seiner Mitmenschen stört."
Ich höre aus der Ferne langgezogene Schreie des schärfsten Schmerzes.
"Möge der Himmel verhüten, dass seine Geburt nicht ein Unglück für sein Land ist, das ihn aus seinem Schoß verstoßen hat. Er zieht von Land zu Land, überall verabscheut. Manche sagen, er sei seit Kindheit von einer Art ursprünglichem Wahnsinn geplagt. Andere glauben zu wissen, er sei von extremer, instinktiver Grausamkeit, deren er sich selbst schäme und die seine Eltern vor Kummer sterben ließ. Einige behaupten, man habe ihn in seiner Jugend mit einem Spottnamen gebrandmarkt; dass er darüber sein Leben lang untröstlich blieb, weil seine verletzte Würde darin einen klaren Beweis für die Bosheit der Menschen sah, die sich in den ersten Jahren zeigt und dann wächst. Dieser Spottname war der Vampir!"
Ich höre aus der Ferne langgezogene Schreie des schärfsten Schmerzes.
"Sie fügen hinzu, dass Tage und Nächte ohne Rast oder Ruhe schreckliche Albträume ihm Blut aus Mund und Ohren fließen lassen; und dass Gespenster sich an sein Bett setzen und ihm ins Gesicht schleudern, wider Willen von einer unbekannten Kraft getrieben, bald mit sanfter Stimme, bald mit einer Stimme wie das Brüllen von Schlachten, mit unerbittlicher Hartnäckigkeit diesen immer lebendigen, immer scheußlichen Spottnamen, der erst mit dem Universum vergehen wird. Einige behaupten sogar, die Liebe habe ihn in diesen Zustand gebracht; oder dass diese Schreie Reue über ein Verbrechen verraten, begraben in der Nacht seines geheimnisvollen Lebens. Doch die meisten denken, ein unermesslicher Stolz quäle ihn, wie einst Satan, und dass er Gott gleich sein wolle."
Ich höre aus der Ferne langgezogene Schreie des schärfsten Schmerzes.
"Mein Sohn, das sind außergewöhnliche Vertraulichkeiten; ich bedauere dein Alter, sie gehört zu haben, und hoffe, dass du diesen Mann nie nachahmst."
"Sprich, o mein Eduard; antworte, dass du diesen Mann nie nachahmst."
"O Mutter, Geliebte, der ich mein Leben verdanke, ich verspreche dir, wenn das heilige Versprechen eines Kindes etwas wert ist, diesen Mann niemals nachzuahmen."
"Das ist perfekt, mein Sohn; man muss seiner Mutter in allem gehorchen."
Die Klagen sind nicht mehr zu hören.
"Frau, hast du deine Arbeit beendet?"
"Mir fehlen noch ein paar Stiche an diesem Hemd, obwohl wir die Nachtwache schon lange verlängert haben."
"Ich habe auch ein Kapitel nicht fertiggestellt. Nutzen wir die letzten Flammen der Lampe; denn das Öl ist fast aufgebraucht, und lassen wir jeder unsere Arbeit vollenden."
Das Kind rief aus:
"Wenn Gott uns leben lässt!"
"Strahlender Engel, komm zu mir; du wirst vom Morgen bis Abend über die Wiesen wandern; du wirst nicht arbeiten. Mein prächtiger Palast ist gebaut aus Silberwänden, goldenen Säulen und Diamanttüren. Du wirst dich niederlegen, wann du willst, zum Klang himmlischer Musik, ohne zu beten. Wenn morgens die Sonne ihre glanzvollen Strahlen zeigt und die fröhliche Lerche mit ihrem Schrei in die Lüfte steigt, kannst du im Bett bleiben, bis es dich langweilt. Du wirst auf den kostbarsten Teppichen gehen; du wirst ständig von einer Luft umhüllt sein, gefüllt mit den duftenden Essenzen der süßesten Blumen."
"Es ist Zeit, Körper und Geist zu ruhen. Steh auf, Familienmutter, auf deinen kräftigen Knöcheln. Es ist recht, dass deine steifen Finger die Nadel der übermäßigen Arbeit loslassen. Extreme bringen nichts Gutes."
"Oh, wie süß wird dein Dasein sein! Ich werde dir einen verzauberten Ring geben; wenn du den Rubin drehst, wirst du unsichtbar, wie die Prinzen in den Märchen."
"Leg deine alltäglichen Waffen in den schützenden Schrank, während ich meine Sachen ordne."
"Wenn du ihn in seine normale Lage zurückstellst, wirst du wieder erscheinen, wie die Natur dich schuf, o junger Zauberer. Das tue ich, weil ich dich liebe und dein Glück ersehne."
"Geh weg, wer du auch bist; pack mich nicht an den Schultern."
"Mein Sohn, schlafe nicht ein, gewiegt von den Träumen der Kindheit; das gemeinsame Gebet hat noch nicht begonnen, und deine Kleider sind noch nicht sorgfältig über einen Stuhl gelegt. Auf die Knie! Ewiger Schöpfer des Universums, du zeigst deine unerschöpfliche Güte bis in die kleinsten Dinge."
"Liebst du nicht die klaren Bäche, wo Tausende kleiner Fische gleiten, rot, blau und silbern? Du wirst sie mit einem Netz fangen, so schön, dass es sie von selbst anzieht, bis es voll ist. Von der Oberfläche wirst du glänzende Kiesel sehen, glatter als Marmor."
"Mutter, sieh diese Klauen; ich misstraue ihm; doch mein Gewissen ist ruhig, denn ich habe mir nichts vorzuwerfen."
"Du siehst uns zu deinen Füßen knien, überwältigt vom Gefühl deiner Größe. Wenn ein hochmütiger Gedanke in unsere Vorstellung eindringt, weisen wir ihn sofort mit dem Speichel der Verachtung zurück und opfern ihn dir unwiderruflich."
"Du wirst darin baden mit kleinen Mädchen, die dich mit ihren Armen umschlingen. Nach dem Bad werden sie dir Kränze aus Rosen und Nelken flechten. Sie haben durchsichtige Schmetterlingsflügel und welliges Haar, das um die Freundlichkeit ihrer Stirn weht."
"Und wäre dein Palast schöner als Kristall, ich würde dieses Haus nicht verlassen, um dir zu folgen. Ich glaube, du bist nur ein Betrüger, weil du so sanft zu mir sprichst, aus Angst, gehört zu werden. Seine Eltern zu verlassen ist eine böse Tat. Ich werde kein undankbarer Sohn sein. Was deine kleinen Mädchen angeht, sie sind nicht so schön wie die Augen meiner Mutter."
"Unser ganzes Leben erschöpfte sich in Hymnen zu deiner Ehre. So waren wir bisher, so werden wir sein, bis wir von dir den Befehl erhalten, diese Erde zu verlassen."
"Sie werden dir bei deinem kleinsten Zeichen gehorchen und nur daran denken, dir zu gefallen. Wenn du den Vogel willst, der nie ruht, werden sie ihn dir bringen. Wenn du den Schneewagen willst, der in einem Augenblick zur Sonne fährt, werden sie ihn dir bringen. Was würden sie dir nicht bringen! Sie würden dir sogar den Drachen bringen, groß wie ein Turm, der im Mond versteckt ist und an dessen Schwanz Vögel aller Arten an Seidenfäden hängen. Hüte dich; hör auf meine Ratschläge."
"Tu, was du willst; ich will das Gebet nicht unterbrechen, um Hilfe zu rufen. Obwohl dein Körper sich auflöst, wenn ich ihn wegdrücke, wisse, dass ich dich nicht fürchte."
"Vor dir ist nichts groß, außer der Flamme, die ein reines Herz ausstößt."
"Überlege, was ich dir gesagt habe, wenn du es nicht bereuen willst."
"Himmlischer Vater, wehre, wehre das Unglück ab, das über unsere Familie hereinbrechen könnte."
"Willst du nicht gehen, böser Geist?"
"Erhalte diese geliebte Frau, die mich in meinen Entmutigungen getröstet hat."
"Da du mich ablehnst, werde ich dich weinen und mit den Zähnen knirschen lassen wie einen Gehängten."
"Und diesen liebenden Sohn, dessen keusche Lippen sich kaum den Küssen des Lebensmorgens öffnen."
"Mutter, er würgt mich. Vater, helft mir. Ich kann nicht mehr atmen. Euren Segen!"
Ein riesiger Schrei voller Hohn erhob sich in die Lüfte. Seht, wie die Adler, benommen, von den hohen Wolken herabstürzen, sich überschlagend, buchstäblich von der Luftsäule getroffen.
"Sein Herz schlägt nicht mehr. Und sie ist tot, zugleich mit der Frucht ihres Leibes, eine Frucht, die ich nicht mehr erkenne, so entstellt ist sie. Meine Frau! Mein Sohn! Ich erinnere mich an eine ferne Zeit, als ich Gatte und Vater war."
Er hatte sich gesagt, angesichts des Bildes, das sich seinen Augen bot, dass er diese Ungerechtigkeit nicht ertragen würde. Wenn die Macht wirksam ist, die ihm die höllischen Geister verliehen haben, oder vielmehr, die er aus sich selbst schöpft, sollte dieses Kind, bevor die Nacht vergeht, nicht mehr sein.
Strophe 12
Wer nicht weinen kann (denn er hat den Schmerz immer in sich zurückgehalten), bemerkte, dass er sich in Norwegen befand. Auf den Färöer-Inseln sah er, wie nach den Nestern von Seevögeln in steilen Felsspalten gesucht wurde, und staunte, dass das dreihundert Meter lange Seil, das den Forscher über dem Abgrund hält, so fest gewählt war. Er sah darin, was auch immer man sagen mag, ein auffallendes Beispiel menschlicher Güte, und konnte seinen Augen kaum trauen. Wäre es an ihm gewesen, das Seil vorzubereiten, hätte er an mehreren Stellen Einschnitte gemacht, damit es reißt und den Jäger ins Meer stürzt! Eines Abends ging er zu einem Friedhof, und die Jugendlichen, die Freude daran finden, die Leichen kürzlich verstorbener schöner Frauen zu schänden, konnten, wenn sie wollten, das folgende Gespräch hören, verloren im Bild einer Handlung, die sich zugleich abspielen wird.
"Sag, Totengräber, willst du nicht mit mir sprechen? Ein Pottwal steigt langsam vom Meeresgrund auf und zeigt seinen Kopf über den Wellen, um das Schiff zu sehen, das diese einsamen Gewässer durchquert. Die Neugier entstand mit dem Universum."
"Freund, ich kann keine Gedanken mit dir austauschen. Seit langem lassen die sanften Strahlen des Mondes den Marmor der Gräber glänzen. Es ist die stille Stunde, in der mancher Mensch träumt, er sehe gefesselte Frauen, die ihre Leichentücher schleppen, bedeckt mit Blutflecken, wie ein schwarzer Himmel mit Sternen. Der Schlafende stöhnt wie ein zum Tode Verurteilter, bis er erwacht und merkt, dass die Wirklichkeit dreimal schlimmer ist als der Traum. Ich muss diese Grube fertig graben mit meinem unermüdlichen Spaten, damit sie morgen früh bereit ist. Für ernste Arbeit darf man nicht zwei Dinge zugleich tun."
"Er glaubt, eine Grube zu graben sei ernste Arbeit! Du glaubst, eine Grube zu graben sei ernste Arbeit!"
"Wenn der wilde Pelikan beschließt, seine Brust seinen Jungen zum Fraß anzubieten, mit keinem Zeugen als dem, der solche Liebe schuf, um den Menschen zu beschämen, ist dieses Opfer, so groß es ist, verständlich. Wenn ein junger Mann die Frau, die er vergötterte, in den Armen seines Freundes sieht, beginnt er eine Zigarre zu rauchen; er verlässt das Haus nicht und knüpft eine unzerstörbare Freundschaft mit dem Schmerz; dieser Akt ist verständlich. Wenn ein Internatsschüler in einem Lyzeum über Jahre, die Jahrhunderte sind, vom Morgen bis Abend und vom Abend bis zum nächsten Morgen von einem Ausgestoßenen der Zivilisation beherrscht wird, der ständig die Augen auf ihn richtet, spürt er, wie die stürmischen Wogen eines lebendigen Hasses wie dichter Rauch in sein Hirn steigen, das kurz vor dem Bersten scheint. Von dem Moment, als man ihn ins Gefängnis warf, bis zu dem, der naht, an dem er herauskommt, vergilbt ein heftiges Fieber sein Gesicht, zieht seine Brauen zusammen und höhlt seine Augen aus. Nachts denkt er nach, weil er nicht schlafen will. Tagsüber schwingt sich sein Gedanke über die Mauern des Hauses der Verdummung, bis er entkommt oder als Pestkranker aus diesem ewigen Kloster verstoßen wird; dieser Akt ist verständlich. Eine Grube zu graben übersteigt oft die Kräfte der Natur. Wie willst du, Fremder, dass die Spitzhacke diese Erde bewegt, die uns erst nährt und dann ein bequemes Bett gibt, geschützt vor dem Winterwind, der wütend in diesen kalten Gegenden bläst, wenn der, der die Hacke hält, mit zitternden Händen, nach einem Tag, an dem er krampfhaft die Wangen einst Lebender betastet hat, die in sein Reich zurückkehren, abends vor sich, in Flammenbuchstaben auf jedem Holzkreuz geschrieben, das furchtbare Rätsel sieht, das die Menschheit noch nicht gelöst hat: die Sterblichkeit oder Unsterblichkeit der Seele? Den Schöpfer des Universums habe ich stets geliebt; doch wenn wir nach dem Tod nicht mehr existieren, warum sehe ich dann die meisten Nächte, wie jedes Grab sich öffnet und seine Bewohner leise die Bleideckel heben, um frische Luft zu atmen?"
"Halt mit deiner Arbeit inne. Die Erregung raubt dir die Kräfte; du wirkst schwach wie ein Schilfrohr; es wäre großer Wahnsinn, weiterzumachen. Ich bin stark; ich werde deinen Platz einnehmen. Du, tritt beiseite; gib mir Ratschläge, wenn ich es nicht gut mache."
"Wie muskulös seine Arme sind, und welch Freude, ihn die Erde so leicht graben zu sehen!"
"Ein unnötiger Zweifel darf deine Gedanken nicht quälen: All diese Gräber, verstreut auf einem Friedhof wie Blumen auf einer Wiese, ein Vergleich, der der Wahrheit fehlt, verdienen es, mit dem gelassenen Zirkel des Philosophen gemessen zu werden. Gefährliche Trugbilder können am Tag kommen; doch sie kommen vor allem nachts. Darum wundere dich nicht über die fantastischen Visionen, die deine Augen zu sehen scheinen. Am Tag, wenn der Geist ruht, frage dein Gewissen; es wird dir sicher sagen, dass der Gott, der den Menschen mit einem Funken seiner eigenen Intelligenz schuf, grenzenlose Güte besitzt und nach dem irdischen Tod dieses Meisterwerk in seinen Schoß aufnimmt. Totengräber, warum weinst du? Warum diese Tränen wie die einer Frau? Denk gut daran; wir sind auf diesem entmasteten Schiff, um zu leiden. Es ist ein Verdienst für den Menschen, dass Gott ihn fähig hielt, seine schwersten Leiden zu überwinden. Sprich, und da du dir am liebsten wünschst, dass man nicht leidet, sag, worin dann die Tugend bestünde, das Ideal, nach dem jeder strebt, wenn deine Zunge wie die der anderen Menschen geformt ist."
"Wo bin ich? Habe ich meinen Charakter nicht verändert? Ich spüre einen mächtigen Hauch von Trost über meine beruhigte Stirn streichen, wie die Frühlingsbrise die Hoffnung der Alten belebt. Wer ist dieser Mann, dessen erhabene Sprache Dinge sagte, die nicht jeder aussprechen würde? Welch musikalische Schönheit in der unvergleichlichen Melodie seiner Stimme! Ich höre ihn lieber sprechen als andere singen. Doch je mehr ich ihn betrachte, desto weniger ehrlich wirkt sein Gesicht. Der Gesamtausdruck seiner Züge steht in seltsamem Gegensatz zu den Worten, die nur die Liebe zu Gott eingeben konnte. Seine Stirn, von einigen Falten durchzogen, trägt ein unauslöschliches Mal. Ist dieses Mal, das ihn vor der Zeit altern ließ, ehrenhaft oder schändlich? Sollen seine Falten mit Ehrfurcht betrachtet werden? Ich weiß es nicht, und ich fürchte, es zu erfahren. Auch wenn er sagt, was er nicht denkt, glaube ich dennoch, dass er Gründe hat, so zu handeln, getrieben von den zerfetzten Resten einer in ihm zerstörten Nächstenliebe. Er ist versunken in Gedanken, die mir fremd sind, und verdoppelt seine Mühe bei einer harten Arbeit, die er nicht gewohnt ist. Schweiß benetzt seine Haut; er merkt es nicht. Er ist trauriger als die Gefühle, die der Anblick eines Kindes in der Wiege weckt. Oh, wie düster er ist! Woher kommst du? Fremder, erlaube, dass ich dich berühre, und dass meine Hände, die selten die der Lebenden umfassen, die Erhabenheit deines Körpers spüren. Was auch geschieht, ich wüsste, woran ich bin. Dieses Haar ist das schönste, das ich je in meinem Leben berührt habe. Wer wäre kühn genug zu bestreiten, dass ich die Beschaffenheit von Haaren nicht kenne?"
"Was willst du von mir, während ich eine Grube grabe? Der Löwe wünscht nicht gestört zu werden, wenn er frisst. Falls du es nicht weißt, sage ich es dir. Komm, beeil dich; tu, was du willst."
"Was unter meiner Berührung erzittert und mich selbst erzittern lässt, ist zweifellos Fleisch. Es ist wahr; ich träume nicht! Wer bist du, der du dich hierher beugst, um eine Grube zu graben, während ich wie ein Fauler, der das Brot anderer isst, nichts tue? Es ist Zeit zu schlafen oder den Schlaf der Wissenschaft zu opfern. Jedenfalls ist niemand abwesend aus seinem Haus und hütet sich, die Tür offen zu lassen, damit keine Diebe eindringen. Man schließt sich in seinem Zimmer ein, so gut es geht, während die Asche des alten Kamins den Raum noch mit Restwärme erfüllt. Du tust nicht wie die anderen; deine Kleider deuten auf einen Bewohner eines fernen Landes hin."
"Obwohl ich nicht müde bin, ist es unnötig, die Grube weiter zu graben. Jetzt zieh mich aus; dann legst du mich hinein."
"Das Gespräch, das wir beide seit einigen Augenblicken führen, ist so seltsam, dass ich nicht weiß, was ich antworten soll. Ich glaube, er will scherzen."
"Ja, ja, es stimmt, ich wollte scherzen; achte nicht mehr auf das, was ich sagte."
Er sackte zusammen, und der Totengräber eilte herbei, um ihn zu stützen!
"Was hast du?"
"Ja, ja, es stimmt, ich hatte gelogen; ich war müde, als ich die Hacke niederlegte; es war das erste Mal, dass ich diese Arbeit verrichtete; achte nicht mehr auf das, was ich sagte."
"Meine Meinung wird immer fester: Es ist jemand mit entsetzlichen Sorgen. Der Himmel nehme mir den Gedanken, ihn zu fragen. Ich bleibe lieber im Ungewissen, so sehr rührt er mein Mitleid. Zudem würde er mir nicht antworten, das ist sicher: Sein Herz in diesem unnormalen Zustand mitzuteilen, heißt doppelt zu leiden."
"Lass mich diesen Friedhof verlassen; ich werde meinen Weg fortsetzen."
"Deine Beine tragen dich nicht; du würdest dich verirren, während du wanderst. Meine Pflicht ist es, dir ein grobes Bett anzubieten; ein anderes habe ich nicht. Vertraue mir; denn die Gastfreundschaft wird nicht die Preisgabe deiner Geheimnisse fordern."
"O ehrwürdiger Floh, du, dessen Körper keine Flügeldecken hat, eines Tages hast du mir bitter vorgeworfen, deine erhabene Intelligenz nicht genug zu lieben, die sich nicht leicht lesen lässt; vielleicht hattest du recht, denn ich empfinde nicht einmal Dankbarkeit für diesen hier. Leuchte von Maldoror, wohin führst du seine Schritte?"
"Zu mir nach Hause. Ob du ein Verbrecher bist, der nicht voraussah, seine rechte Hand mit Seife zu waschen, nachdem er sein Verbrechen beging, und leicht erkennbar ist durch die Untersuchung dieser Hand; oder ein Bruder, der seine Schwester verlor; oder ein entthronter Monarch, der aus seinen Reichen flieht, mein wahrhaft großartiger Palast ist würdig, dich aufzunehmen. Er ist nicht aus Diamant und Edelsteinen gebaut, denn es ist nur eine armselige Hütte, schlecht errichtet; doch diese berühmte Hütte hat eine historische Vergangenheit, die die Gegenwart ständig erneuert und fortführt. Könnte sie sprechen, würde sie dich erstaunen, dich, der du nichts zu erstaunen scheinst. Wie oft habe ich mit ihr zusammen die Totenbahren gesehen, die vor mir vorbeizogen, mit Knochen, die bald mürber sind als die Rückseite meiner Tür, gegen die ich mich lehnte. Meine unzähligen Untertanen wachsen jeden Tag. Ich brauche keine regelmäßigen Volkszählungen, um das zu wissen. Hier ist es wie bei den Lebenden; jeder zahlt eine Steuer, entsprechend dem Reichtum der Behausung, die er sich erwählte; und wenn ein Geizhals seine Quote verweigern würde, habe ich den Befehl, mit ihm zu reden wie die Gerichtsvollzieher: Es fehlt nicht an Schakalen und Geiern, die ein gutes Mahl wünschen. Ich sah unter den Fahnen des Todes sich sammeln: den, der schön war; den, der nach seinem Leben nicht entstellt wurde; den Mann, die Frau, den Bettler, die Königssöhne; die Illusionen der Jugend, die Skelette der Alten; das Genie, den Wahnsinn; die Faulheit, ihr Gegenteil; den, der falsch war, den, der wahr war; die Maske des Stolzen, die Bescheidenheit des Demütigen; das Laster, mit Blumen gekrönt, und die verratene Unschuld."
"Nein, gewiss, ich lehne dein Lager nicht ab, das meiner würdig ist, bis die Morgenröte kommt, die nicht lange auf sich warten lässt. Ich danke dir für deine Freundlichkeit. Totengräber, es ist schön, die Ruinen der Städte zu betrachten; doch es ist schöner, die Ruinen der Menschen zu betrachten!"
Strophe 13
Der Bruder des Blutegels schritt langsam durch den Wald. Mehrmals blieb er stehen, öffnete den Mund, um zu sprechen. Doch jedes Mal zog sich sein Hals zusammen und schob den vergeblichen Versuch zurück. Schließlich rief er aus: "Mensch, wenn du einen toten Hund triffst, umgedreht und gegen eine Schleuse gelehnt, die ihn am Wegtreiben hindert, geh nicht wie die anderen mit der Hand die Würmer aus seinem aufgeblähten Bauch nehmen, sie erstaunt betrachten, ein Messer öffnen und viele von ihnen zerschneiden, während du dir sagst, dass auch du nicht mehr sein wirst als dieser Hund. Welches Geheimnis suchst du? Weder ich noch die vier Schwimmflossen des Seebären im Nordmeer konnten das Rätsel des Lebens lösen. Hüte dich, die Nacht naht, und du bist seit dem Morgen hier. Was wird deine Familie sagen, mit deiner kleinen Schwester, wenn du so spät kommst? Wasch deine Hände, nimm den Weg zurück zu deinem Schlafplatz. Was ist das für ein Wesen dort am Horizont, das sich mir ohne Furcht nähert, in schrägen, gequälten Sprüngen; und welche Majestät, vermischt mit stiller Sanftheit! Sein Blick, obwohl mild, ist tief. Seine riesigen Lider spielen mit der Brise und scheinen zu leben. Es ist mir unbekannt. Beim Anblick seiner monströsen Augen zittert mein Körper; es ist das erste Mal, seit ich die dürren Brüste dessen gesaugt habe, was man Mutter nennt. Ein Glanz wie von blendendem Licht umgibt ihn. Als er sprach, verstummte alles in der Natur und spürte ein großes Schaudern. Da es dir gefällt, zu mir zu kommen, wie von einem Magneten angezogen, werde ich mich nicht widersetzen. Wie schön er ist! Es schmerzt mich, das zu sagen. Du musst mächtig sein; denn dein Gesicht ist mehr als menschlich, traurig wie das Universum, schön wie der Selbstmord. Ich verabscheue dich, so sehr ich kann; und ich sähe lieber eine Schlange, die seit Anbeginn der Zeiten um meinen Hals gewunden ist, als deine Augen. Wie! Du bist es, Kröte! Große Kröte! Unglückliche Kröte! Verzeih! Verzeih! Was tust du auf dieser Erde der Verdammten? Doch was hast du mit deinen schleimigen, stinkenden Pusteln gemacht, um so sanft auszusehen? Als du von oben herabkamst, im Auftrag einer höheren Macht, mit der Mission, die verschiedenen Arten der Lebewesen zu trösten, stürztest du dich auf die Erde mit der Schnelligkeit eines Milans, deine Flügel unermüdet von dieser langen, prächtigen Reise; ich sah dich! Arme Kröte! Wie dachte ich damals an das Unendliche und zugleich an meine Schwäche. 'Noch einer, der denen auf der Erde überlegen ist', sagte ich mir, 'das durch den göttlichen Willen. Warum nicht auch ich? Wozu die Ungerechtigkeit in den höchsten Geboten? Ist der Schöpfer töricht; doch der Stärkere, dessen Zorn furchtbar ist!' Seit du mir erschienen bist, König der Teiche und Sümpfe! bedeckt mit einer Herrlichkeit, die nur Gott gehört, hast du mich teils getröstet; doch meine wankende Vernunft versinkt vor solcher Größe! Wer bist du? Bleib; oh, bleib noch auf dieser Erde! Falte deine weißen Flügel und schau nicht mit unruhigen Lidern nach oben. Wenn du gehst, lass uns zusammen gehen!"
Die Kröte setzte sich auf ihre Hinterbeine (die denen des Menschen so ähneln!) und sprach, während Schnecken, Kellerasseln und Nacktschnecken beim Anblick ihres tödlichen Feindes flohen, mit diesen Worten: "Maldoror, hör mir zu. Sieh mein Gesicht, ruhig wie ein Spiegel, und ich glaube, meine Intelligenz ist deiner ebenbürtig. Eines Tages nanntest du mich den Halt deines Lebens. Seitdem habe ich dein Vertrauen nicht enttäuscht. Ich bin nur ein einfacher Bewohner der Schilfrohre, das stimmt; doch durch deinen eigenen Einfluss, indem ich nur das Schöne in dir nahm, wuchs meine Vernunft, und ich kann zu dir sprechen. Ich kam zu dir, um dich aus dem Abgrund zu ziehen. Diejenigen, die sich deine Freunde nennen, sehen dich erschüttert an, jedes Mal, wenn sie dich treffen, blass und gebeugt, in Theatern, auf öffentlichen Plätzen, in Kirchen oder mit nervösen Schenkeln ein Pferd pressend, das nur nachts galoppiert, während es seinen gespenstischen Herrn trägt, gehüllt in einen langen schwarzen Mantel. Lass diese Gedanken fahren, die dein Herz leer wie eine Wüste machen; sie brennen heißer als Feuer. Dein Geist ist so krank, dass du es nicht merkst und glaubst, in deiner Natur zu sein, wann immer sinnlose Worte aus deinem Mund kommen, obwohl sie voller höllischer Größe sind. Unglücklicher! Was hast du seit deiner Geburt gesagt? O trauriger Rest einer unsterblichen Intelligenz, die Gott mit so viel Liebe schuf! Du hast nur Flüche hervorgebracht, schrecklicher als der Anblick hungriger Panther! Ich würde lieber verklebte Lider haben, meinem Körper Beine und Arme fehlen, einen Mann ermordet haben, als nicht du zu sein! Weil ich dich hasse. Warum hast du diesen Charakter, der mich erstaunt? Mit welchem Recht kommst du auf diese Erde, um die Bewohner zu verspotten, du fauliges Wrack, hin und her geworfen vom Zweifel? Wenn sie dir nicht gefällt, musst du in die Sphären zurückkehren, aus denen du kamst. Ein Städter sollte nicht in Dörfern wohnen wie ein Fremder. Wir wissen, dass es im Raum Sphären gibt, geräumiger als die unsere, deren Geister eine Intelligenz besitzen, die wir nicht einmal erahnen können. Nun geh! Verlass diesen schwankenden Boden! Zeig endlich dein göttliches Wesen, das du bisher verborgen hast; und so bald wie möglich richte deinen aufsteigenden Flug zu deiner Sphäre, die wir nicht beneiden, Stolzer, der du bist! Denn ich konnte nicht erkennen, ob du ein Mensch bist oder mehr als ein Mensch! Leb wohl also; erhoffe nicht, die Kröte erneut auf deinem Weg zu treffen. Du warst der Grund meines Todes. Ich gehe in die Ewigkeit, um deine Vergebung zu erbitten!"
Strophe 14
Wenn es manchmal logisch ist, sich auf den Anschein der Phänomene zu verlassen, endet dieser erste Gesang hier. Seid nicht streng zu dem, der erst seine Lyra probiert: Sie gibt einen so seltsamen Klang! Doch wenn ihr unparteiisch sein wollt, werdet ihr schon jetzt inmitten der Unvollkommenheiten einen starken Abdruck erkennen. Ich für meinen Teil werde mich wieder an die Arbeit machen, um einen zweiten Gesang erscheinen zu lassen, in einem Zeitraum, der nicht zu lange verzögert ist. Das Ende des neunzehnten Jahrhunderts wird seinen Dichter sehen (allerdings darf er nicht gleich mit einem Meisterwerk beginnen, sondern der Naturgesetz folgen); er wurde an den amerikanischen Ufern geboren, an der Mündung des Plata, wo zwei Völker, einst Rivalen, sich nun bemühen, einander in materiellem und moralischem Fortschritt zu übertreffen. Buenos Aires, die Königin des Südens, und Montevideo, die Kokette, reichen sich freundschaftlich die Hand über die silbernen Wasser des großen Mündungsflusses. Doch der ewige Krieg hat sein zerstörerisches Reich über die Lande gelegt und erntet mit Freude zahlreiche Opfer. Leb wohl, Alter, und denk an mich, wenn du mich gelesen hast. Du, junger Mann, verzweifle nicht; denn du hast einen Freund im Vampir, trotz deiner gegenteiligen Meinung. Wenn du die Krätzmilbe mitzählst, die die Krätze erzeugt, wirst du zwei Freunde haben!